Ab die Post

sicher!«, rief er und schüttelte den Finger. »Ihr seid nicht ganz sicher! Ihr alle! Ihr denkt: Wer weiß, vielleicht geschieht diesmal doch etwas. Ihr haltet den Atem an! Das sehe ich! Hoffnung ist eine schreckliche Sache, meine Herren!«
    Er senkte die Mütze.
    »Fühlst du was?«, fragte Grütze nach einer Weile.
    »Die Mütze… kratzt ein wenig«, sagte Feucht.
    »Spürst du, wie mystisches altes Wissen herausrinnt?«, fragte Grütze verzweifelt.
    »Ich glaube nicht«, sagte Feucht. »Bedauere.«
    »Die meisten Postminister, unter denen ich gearbeitet habe, hassten es, das Ding zu tragen«, sagte der Hochwohllöbliche Meister, als sich alle entspannten. »Man muss groß genug sein, um sie zu tragen. Postminister Atkinson war nur gut eins fünfzig groß und sah damit trübsinnig aus.« Er klopfte Feucht auf die Schulter. »Schon gut, Junge, du hast dir alle Mühe gegeben.«
    Ein Umschlag stieß an die Mütze. Als Feucht ihn zur Seite strich, landete ein zweiter auf seiner Schulter.
    Um die Gruppe herum fielen Briefe zu Boden, wie Fische nach einem Tornado.
    Feucht sah auf. Die Briefe kamen aus der Dunkelheit, und aus dem Nieselregen wurde ein Schauer.
    »Stanley? Stellst du dort oben irgendwas an?«, fragte Grütze, fast verborgen im Wolkenbruch aus Papier.
    »Ich war immer der Meinung, dass die Dielen des Dachgeschosses nicht stabil genug sind«, stöhnte der Hochwohllöbliche Meister. »Ein weiterer Poststurm. Wir waren zu laut, das ist alles. Kommt, gehen wir hinaus, solange wir noch können.«
    »Löscht die Laternen!«, rief Grütze. »Es sind keine Sicherheitslampen!«
    »Dann tappen wir im Dunkeln umher, Junge!«
    »Ach, würdest du deine Umgebung lieber im Licht des brennenden Daches sehen?«
    Das Licht der Laternen verschwand… und in der Dunkelheit, die nun von ihnen ausging, sah Feucht die Schrift an der Wand, oder in der Luft vor ihm. Der verborgene Stift schwang in Kurven und Bögen und zog glühende blaue Buchstaben hinter sich her.
    Feucht von Lipwig? schrieb er.
    »Äh … ja?«
    Du bist der Postminister!
    »Ich bin nicht Der, den du suchst!«
    Feucht von Lipwig, in einer solchen Situation ist jeder Der willkommen!
    »Aber … aber … ich bin nicht würdig!«
    Dann leg dir so schnell wie möglich Würde zu, Feucht von Lipwig! Bring das Licht zurück! Öffne die Türen! Halte die Boten nicht davon ab, ihre Pflicht zu erfüllen!
    Feucht blickte auf das goldene Licht hinab, das um seine Füße herum erglühte. Es funkelte von seinen Fingerspitzen und füllte ihn von innen, wie guter Wein. Er fühlte, wie sich seine Füße vom Boden lösten, als ihn die Worte hochhoben und langsam drehten.
    Zu Anfang war das Wort, aber was ist ein Wort ohne Bote, Feucht von Lipwick? Du bist der Postminister!
    »Ich bin der Postminister!« rief Feucht.
    Die Post muss sich bewegen, Feucht von Lipwig! Zu lange haben wir hier gelegen.
    »Ich werde die Post bewegen!«
    Du wirst die Post bewegen?
    »Das werde ich! Das werde ich!«
    Feucht von Lipwig?
    »Ja?«
    Die Worte kamen wie ein heftiger Windstoß, wirbelten die Briefe im funkelnden Licht auf und erschütterten das Gebäude bis ins Fundament.
    Stell uns zu!
     

6
    Kleine Bilder
Die unmaskierten Postboten – Eine schreckliche Maschine – Das Neue Pieh – Herr Lipwig denkt an Briefmarken – Der Bote vom Anbeginn der Zeit
     
     
    » H err Lipwick?«, fragte Herr Pumpe. Feucht sah zu den glühenden Augen des Golems auf. Es musste eine bessere Möglichkeit geben, morgens aufzuwachen. Manche Leute brauchten nur einen Wecker.
    Er lag auf einer einfachen Matratze unter einer muffigen Decke in seiner ausgegrabenen Wohnung, die nach altem Papier roch, und alles tat ihm weh.
    Pumpes Worte bahnten sich einen Weg durch seine Benommenheit. »Die Postboten Warten, Herr. Postinspektor Grütze Meinte, Du Möchtest Sie Heute Richtig Auf Den Weg Schicken.«
    Feucht sah zur Decke hoch und blinzelte. »Postinspektor? Ich habe ihn zum Postinspektor befördert?«
    »Ja, Herr. Du Warst Sehr Überschwänglich.«
    Bilder vom vergangenen Abend versammelten sich und tanzten über die Bühne der Großen Alten Peinlichen Erinnerung. »Postboten?«, fragte er.
    »Die Bruderschaft Des Ordens Der Post. Die Männer Sind Alt, Aber Noch Sehr Drahtig, Herr. Obwohl Sie Im Ruhestand Sind, Haben Sich Alle Freiwillig Gemeldet. Seit Stunden Sind Sie Hier Und Sortieren Die Post.«
    Ich habe einige Leute eingestellt, die noch älter sind als Grütze…
    »Was habe ich sonst noch gemacht?«
    »Du Hast