Ab die Post

Belle Liebherz.
    »Ich muss zugeben, dass es meinem Herz gut getan hat zu sehen, wie er ein Loch in die Tür geschlagen hat«, sagte Senior-Postbote Bates. »Geschieht den Leuten recht, wenn die Briefschlitze unbedingt so tief und ihre Klappen so scharf sein müssen.«
    »Und keine Probleme mit Hunden, schätze ich«, sagte Rufus Ruppich. »Er braucht nicht zu befürchten, dass man ihm den Hintern aus der Hose beißt.«
    »Ihr seid also alle der Meinung, dass sich ein Golem als Postbote eignet?«, fragte Feucht.
    Plötzlich wandten sich die Gesichter nach oben, und ein Chor hub an.
    »Nun, es liegt nicht an uns, bitte versteh das richtig…«
    »… die Leute können recht seltsam sein, wenn es um, äh, Leute aus Ton geht…«
    »… persönlich haben wir nichts gegen ihn, aber…«
    Sie unterbrachen sich, als der Golem Anghammarad wieder zu sprechen begann. Im Gegensatz zu Herrn Pumpe brauchte er dabei eine Weile, um auf Geschwindigkeit zu kommen. Und als seine Stimme erklang, schien sie aus der Vergangenheit zu kommen, wie das Rauschen in einer fossilen Muschel.
    »Was Ist Ein Postbote?«, fragte er.
    »Ein Bote, Anghammarad«, antwortete Fräulein Liebherz. Feucht bemerkte, dass sie zu Golems anders sprach. Ihre Stimme klang dabei sogar weich.
    »Meine Herren…«, wandte er sich an die Postboten, »ich weiß, wie ihr euch fühlt…«
    »Ich War Ein Bote«, grollte Anghammarad.
    Seine Stimme war nicht wie die von Herrn Pumpe, das galt auch für seinen Ton. Er sah aus wie ein einfaches Puzzle aus verschiedenen Tonarten, von fast Schwarz über Rot bis hin zu Hellgrau. Anghammarads Augen hatten nicht das Brennofenglühen wie die der anderen Golems, sondern leuchteten in einem dunkleren Rubinrot. Er sah alt aus. Mehr als das, er fühlte sich alt an. Die Kühle der Zeit ging von ihm aus.
    An einem seiner Arme, dicht über dem Ellenbogen, befand sich ein Metallkasten an einem korrodierten Band, das Flecken auf dem Ton hinterlassen hatte.
    »Hast du gelegentlich Botengänge erledigt?«, fragte Grütze nervös.
    »Zuletzt Habe Ich Die Verordnungen Des Königs Het Von Thut Überbracht«, sagte Anghammarad.
    »Hab noch nie etwas von einem König Het gehört«, meinte Rufus Ruppich.
    »Vermutlich, Weil Das Land Thut Vor Neuntausend Jahren Im Meer Versunken Ist«, sagte der Golem gewichtig.
    »Meine Güte! Du bist neuntausend Jahre alt?«, fragte Grütze.
    »Nein. Ich Bin Fast Neunzehntausend Jahre Alt. Geboren Bin Ich Im Feuer Der Priester Von Upsa Im Dritten Ning Des Scherens Der Ziege. Man Gab Mir Eine Stimme, Auf Dass Ich Mitteilungen Tragen Kann. Aus Solchen Dingen Ist Die Welt Gemacht.«
    »Auch davon habe ich noch nie etwas gehört«, sagte Ruppich.
    »Die Explosion Des Berges Schiputu Brachte Upsa Den Untergang. Ich Habe Zwei Jahrhunderte Unter Einem Berg Aus Bimsstein Verbracht, Bevor Er Erodierte. Daraufhin Wurde Ich Bote Der Fischerkönige Des Heiligen Ult. Es Hätte Schlimmer Sein Können.«
    »Du musst viele Dinge gesehen haben, Herr!«, sagte Stanley.
    Das Glühen der Augen richtete sich auf ihn und erhellte sein Gesicht. »Seeigel. Ich Habe Viele Seeigel Gesehen. Und Seegurken. Und Die Toten Schiffe, Wie Sie Dahinsegelten. Einmal Fiel Ein Anker. Alle Dinge Vergehen.«
    »Wie lange warst du im Meer?«, fragte Feucht.
    »Fast Neuntausend Jahre.«
    »Und… du hast einfach nur dagesessen?«, fragte Aggy.
    »Ich Hatte Keine Anderen Anweisungen. Ich Hörte Das Lied Der Wale Über Mir. Es War Dunkel. Dann Kam Ein Netz Herab, Und Ich Stieg Auf, Und Es Wurde Hell. Solche Dinge Geschehen.«
    »Fandest du das alles nicht… langweilig?«, fragte Grütze. Die Postboten erstarrten.
    »Langweilig«, wiederholte Anghammarad und sah zu Fräulein Liebherz.
    »Er hat keine Ahnung, was du meinst«, sagte die junge Frau. »Kein Golem versteht das. Nicht einmal die jüngeren.«
    »Ich schätze, du bist ganz erpicht darauf, erneut als Bote tätig zu werden!«, sagte Feucht, und es klang fröhlicher, als er beabsichtigt hatte. Der Golem sah erneut zu Fräulein Liebherz.
    »Erpicht?«, fragte Anghammarad.
    Sie seufzte. »Wieder ein schwieriges Wort, Herr Feucht. Es ist ebenso schlimm wie ›langweilig‹. Vielleicht lässt es sich so formulieren: Du wirst dem Gebot nachkommen, die angewiesenen Tätigkeiten auszuführen.«
    »Ja«, sagte der Golem. »Die Mitteilungen Müssen Überbracht Werden. So Steht Es Auf Meiner Chem Geschrieben.«
    »Das ist die Schriftrolle im Kopf eines Golems, die ihm seine Anweisungen gibt«, erklärte