Abbey Road Murder Song

übermittelt wurde. Als sich die Stimme erneut meldete, fragte Breen: »Sagen Sie denen bitte, sie sollen uns durchgeben, in welche Richtung sie fahren.«
    »Wird gemacht. Out.«
    »Warten Sie. Was ist mit Constable Tozer?«
    »Bislang nichts. Out.«
    »Steig ein«, rief Breen.
    Carmichael kehrte zum Wagen zurück. »Was?«
    »Briggs ist losgefahren«, sagte er und steckte das Mikro wieder in die Halterung.
    Carmichael stieg ein und ließ den Motor an. »Der feine Pinkel in seinem rosa Hemd? Verflucht noch eins. Fährt er sie jetzt suchen?«
    »Sieht so aus.«
    »Wo?«
    »Sie folgen ihm und geben uns Bescheid.«
    »Hey!«, sagte die Frau im Mantel. »Was ist mit meinem Mann?«
    »Gehen Sie nach Hause«, rief Carmichael.
    »Ich werde mich über euch beschweren«, rief die Frau. »Ich werde mich verdammt noch mal über euch beschweren.« Was sie sonst noch sagte, ging im Röhren des Motors unter.

zweiunddreißig
    Bei der nächsten Meldung wurde durchgegeben, dass der Professor in einem blauen Daimler Sovereign auf der Whitechapel Road stadtauswärts unterwegs war. »Kennzeichen Golf Romeo Tango eins neun eins Foxtrot.« Breen notierte es sich, während sie die Leytonstone High Street entlangrasten.
    »Verfluchte Scheiße. Der kommt uns entgegen«, sagte Carmichael.
    »Das ist doch was«, sagte Breen. »Das heißt, er fährt in dieselbe Richtung wie die Leute, die Tozer haben.« Möglicherweise würde er sie zu ihr führen. Breen blätterte im Straßenatlas, verfolgte die A11 bis zu der Stelle, wo sie sich selbst befanden. »Schaffen wir’s in fünf Minuten zur Leytonstone High Street?«
    »Verlass dich drauf.« Carmichael trat aufs Gas und raste in südlicher Richtung weiter, bremste an roten Ampeln leicht ab, hielt aber nicht.
    Sie lagen gut in der Zeit. Carmichael wendete den Wagen um 180 Grad, fuhr rückwärts in eine Seitenstraße und schaltete die Scheinwerfer aus.
    »Delta Mike Five. Zielobjekt tankt auf der Bow Road. Over.«
    »Dann hat er wohl noch eine weite Strecke vor sich«, sagte Carmichael. »Wenn er einen vollen Tank braucht, oder?«
    »Wenn die aus London rausfahren, wird’s schwierig, dann müssen wir den Funkverkehr über Essex laufen lassen.«
    Carmichael zündete eine weitere Zigarette an und rülpste. »Mein Magen bringt mich um. Das waren bestimmt diese verfluchten Würstchen. Wenn er aus London rausfährt, verlieren wir ihn. Wir sollten ihn abfangen.«
    »Könnten wir«, sagte Breen, aber wenn sie ihn stoppten, erfuhren sie nie, wohin er wollte.
    »Ich meine, jede Wette, der kapiert sowieso, dass er verfolgt wird, sobald wir aus der Stadt raus sind.«
    Das stimmte allerdings auch, dachte Breen. Auf den dunklen Landstraßen merkte man gleich, wenn einem ein Auto hinterherfuhr.
    »Also, halten wir ihn an?«
    »Erst mal warten wir, was er macht.«
    Breen knipste seine Taschenlampe an und richtete sie auf die Straßenkarte. Wenn Briggs nicht in den Londoner Osten wollte, konnte er jedes andere Ziel im Norden oder Nordosten ansteuern.
    »Delta Mike Three jetzt in Richtung …«
    Der Funkverkehr erstarb.
    »Bitte wiederholen, Over,« sagte Breen.
    Nichts. Breen und Carmichael sahen einander an. »Verfluchte Scheiße«, sagte Carmichael. »Wiederholen, Over«, sagte Breen. »Die Verbindung bricht ab.«
    »Ehrlich gesagt, mir geht’s gar nicht gut«, sagte Carmichael.
    »Wiederholen Sie’s noch mal.«
    Nichts.
    »Verfluchter Mist.«
    Im Gerät summte und rauschte es, Geisterstimmen von Amateurfunkern störten den Empfang.
    »Raus aus der Frequenz.« Carmichael schlug frustriert auf den Kasten.
    »Ruhe«, sagte Breen.
    Die Stimme der Vermittlerin war wieder zu hören. »Rom… Road, Over.«
    »Wiederholen bitte, Whisky Mike.«
    Erneut wurde die Antwort gestört.
    »Herrgott!«
    »Sagen Sie’s noch mal«, wiederholte Breen.
    Und endlich kam die Stimme durch: »Romford Road.«
    Breen studierte die Karte. »Da.« Er zeigte drauf. Der Wagen war in östlicher Richtung abgebogen.
    »Scheiße«, sagte Carmichael, machte das Licht an und legte einen Gang ein.
    Dann schaltete er das Blaulicht ein und raste mit röhrendem Motor aus der Seitenstraße, direkt vor einen Milchwagen, der so abrupt ausweichen musste, dass eine Steige Milch auf den Asphalt knallte. Carmichael hupte und raste weiter.
    Water Lane war zum Glück völlig frei. Als sie sich der Romford Road näherten, schaltete Carmichael das Blaulicht wieder aus. »Rechts«, schrie Breen.
    Carmichael riss das Steuer herum und bremste auf ein weniger