Akte Atlantis

und sich in seine Wohnung im Watergate Building begab. Jetzt aber hätte Yeagers Bericht darauf liegen müssen, und der war weg.
    Pitt kam sich vor, als hätte ihm jemand den Bauch eingeschnürt, als er zu den Fahrstühlen rannte. Der Dieb fuhr nach unten – der andere Aufzug hielt eine Etage tiefer an.
    Hektisch drückte er auf den Knopf und wartete, atmete tief durch und versuchte wieder einigermaßen zu sich zu kommen.
    Dann ging die Fahrstuhltür auf, und er sprang hinein und drückte den Knopf zur Tiefgarage. Otis sei Dank, dachte Pitt, als der Aufzug ohne weiteren Zwischenstopp rasch nach unten fuhr.
    Noch ehe die Tür ganz offen war, rannte er zu dem Hot Rod und sah im letzten Moment noch die roten Rücklichter, die auf der Auffahrt verschwanden. Er riss die Fahrertür auf, schob Loren beiseite und ließ den Motor an.
    Loren schaute ihn fragend an. »Wo brennt’s denn?«
    »Hast du den Mann gesehen, der gerade weggefahren ist?«, fragte er, während er die Kupplung drückte, den Gang einlegte und das Gaspedal durchtrat.
    »Einen Mann nicht, aber eine Frau in einem Lederanzug mit einem teuren Pelzmantel.«
    So was fällt nur Loren auf, dachte Pitt, als der Motor des Ford aufröhrte und die Hinterreifen mit einem schrillen Quietschen durchdrehten und zwei breite Gummistreifen in den Boden der Tiefgarage brannten. Er raste über die Auffahrt, trat auf die Bremse und kam neben dem Wachhäuschen zum Stehen. Der Posten stand neben der Auffahrt und spähte in die Ferne.
    »Wo ist sie hin?«, rief Pitt.
    »Ist an mir vorbeigeschossen, ehe ich sie aufhalten konnte«, sagte der Wachmann benommen. »Ist nach Süden auf den Stadtring gefahren. Soll ich die Polizei rufen?«
    »Tun Sie das«, versetzte Pitt, stieß auf die Straße und steuerte den Washington Memorial Parkway an, der nur ein paar Blocks entfernt war. »Was für ein Auto?«, fragte er Loren.
    »Ein schwarzer Chrysler 300M, dreieinhalb Liter Hubraum, zweihundertdreiundfünfzig PS. Beschleunigt in knapp zehn Sekunden von null auf hundert.«
    »Woher willst du das so genau wissen?«, fragte er verdutzt.
    »Weil ich selber einen habe«, entgegnete sie. »Hast du das etwa vergessen?«
    »Ich bin ein bisschen von der Rolle.«
    »Wie viel PS hat die Kiste hier?«, schrie sie ihm im röhrenden Motorenlärm zu.
    »Zweihundertfünfundzwanzig«, erwiderte Pitt, während er runterschaltete und den Hot Rod mit allen vier Rädern zugleich auf den Stadtring zog.
    »Du bist untermotorisiert.«
    »Nicht, wenn du bedenkst, dass wir fast fünfhundert Kilo leichter sind«, sagte Pitt ruhig und schaltete hoch. »Unsere Diebin mag zwar eine höhere Spitzengeschwindigkeit erreichen und vielleicht eine bessere Kurvenlage haben, aber dafür können wir schneller beschleunigen.«
    Der aufgemotzte V8-Flachmotor heulte mit zunehmender Drehzahl immer lauter auf. Die Tachometernadel am Armaturenbrett stand auf fast fünfundneunzig Meilen, als Pitt auf Overdrive schaltete. Die Drehzahl ging sofort zurück, während der Wagen auf über hundert Meilen pro Stunde beschleunigte.
    Um ein Uhr morgens, noch dazu an einem Werktag, waren nur wenige Autos unterwegs, sodass Pitt den schwarzen Chrysler 300M im hellen Schein der Lampen über dem Stadtring rasch entdeckte und zu ihm aufschloss. Die Fahrerin war zwar rund zwanzig Meilen schneller unterwegs als erlaubt, holte aber bei weitem nicht das Letzte aus dem Wagen heraus.
    Sie wechselte auf die rechte Spur, achtete aber allem Anschein nach eher auf Polizeikontrollen als auf irgendwelche Verfolger.
    Als den Ford nur noch knapp dreihundert Meter von dem anderen Wagen trennten, ging Pitt vom Gas, reihte sich hinter anderen Autos ein und versuchte außer Sicht zu bleiben. Er war bester Dinge, weil er glaubte, sein Opfer hätte ihn nicht bemerkt, doch plötzlich scherte der Chrysler auf die Francis Scott Key Bridge aus, bog auf der anderen Seite des Potomac einmal scharf nach links, dass die Reifen quietschten und das Heck ausbrach, und brauste dann nach rechts, in Richtung Georgetown, dem noblen Wohnviertel von Washington.
    »Ich glaube, die hat dich spitzgekriegt«, sagte Loren, die schaudernd im kalten Fahrtwind saß, der über die Windschutzscheibe fegte.
    »Das ist eine ganz Schlaue«, versetzte Pitt wütend, weil er sich um ein Haar hätte abhängen lassen. Er riss das große Holzlenkrad bis zum Anschlag herum und stellte den Ford quer.
    »Statt geradeaus davonzudüsen, kurvt sie jetzt durch die Seitenstraßen, um uns abzuschütteln, damit wir