Alexander - der Roman der Einigung Griechenlands

Titel: Alexander - der Roman der Einigung Griechenlands Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Gisbert Haefs

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nicht mit ihm reden, o du sehr weiser Mann?«
    » Er ist ein Barbar!«
    Alexander blickt hin und her zwischen dem verdreckten Philosophen und dem edlen Perser. Dann sagt er: » Ach ja?« Er wendet sich ab und geht zu Artabazos, nimmt dessen Hand.
    Auf dem Weg zu einer Versammlung wechseln Demosthenes und der jüngere, schlanke Demades einige Worte. Plötzlich entschuldigt sich Demosthenes, bittet den anderen zu warten und geht auf die andere Seite des kleinen Platzes, wo in einem Eingang ein betont unauffälliger Mann lehnt. Demades beobachtet alles.
    » Also?« sagt Demosthenes.
    Der Mann, ein attischer Bauer, zeigt ihm einen Korb; darin liegen mehrere große Fliegenpilze.
    Demosthenes nickt. » Das sind die richtigen, ja. Wie viele kannst du mir besorgen?«
    Der Bauer hebt die Schultern. » So viele, wie du haben willst. Sie sind giftig, niemand will sie– außer dir.«
    Demosthenes kaut auf der Unterlippe. » Ich… was soll ich dir bezahlen? Wie lange brauchst du, um so einen Korb zu füllen? Wie viele gehen hinein?«
    Der Mann starrt in den Korb. » Zwanzig bis dreißig, je nach Größe. Ich weiß, wo sie wachsen.«
    » Hm. Sagen wir, eine halbe Drachme, für einen Korb?«
    » Es kostet mich Zeit. Sagen wir– zwei Drachmen?«
    Sie feilschen einige Momente; schließlich sagt Demosthenes, mit der Miene des Rechtschaffenen, der sich betrübt in sein Los fügen muß: » Nun gut, eine Drachme für einen Korb. Da sie so gut wie wertlos sind, ist es ein mehr als guter Preis. Und denk dran: Kein Wort darüber, ja?«
    Als Demosthenes wieder zu ihm tritt, sagt Demades: » Was war denn das für ein Handel? Fliegenpilze?«
    Demosthenes schneidet eine Grimasse. » Das hast du sehen können? Na gut– wieviel?«
    » Wieviel was?«
    » Wieviel willst du haben?«
    Demades grunzt. » Fliegenpilze? Baaah.«
    Demosthenes ächzt. » Stell dich nicht dümmer, als du ohnehin bist. Wieviel Geld?«
    Demades runzelt die Stirn. » Was bietest du mir?«
    Demosthenes zupft an seinem Chiton herum, wackelt mit dem Kopf. » Sagen wir– ein Viertel?«
    Demades blinzelt. » Erklär mir doch bitte die Einzelheiten. Und komm weiter; die Versammlung wartet nicht auf uns.«
    Sie gehen los; Demosthenes redet leise, mit einem schrägen Grinsen. » Die Perser, weißt du. Sie haben ja nicht nur die edlen Götter für Licht und Dunkel, sondern auch ältere, die vielleicht unsere Mysterien gestiftet haben. Um diese alten Götter zu feiern, töten sie Stiere im Kampf, oder sie hocken sich in Höhlen und berauschen sich.«
    Demades seufzt. » Weiß ich doch. Und?«
    » Wahrscheinlich haben sie früher einmal in einer anderen Gegend gewohnt– vielleicht einer Steppe. Jedenfalls gab es dort Fliegenpilze. Heute, in ihren Bergen, finden sie kaum welche. Sie beziehen sie, habe ich mir sagen lassen, vor allem aus Indien.«
    Demades nickt, wartet ab.
    » Sie werden getrocknet, zu Pulver zerstoßen, mit kochendem Wasser übergossen. Der Sud wird durch ein feines Tuch geschüttet und dann getrunken. Das verschafft ihnen schöne Träume, in denen sie wie Vögel durch den Himmel fliegen. Aber das ist natürlich nur für die Reichen, verstehst du? Die Armen können sich keine indischen Pilze leisten.«
    » Sie wollen aber auch die Götter feiern, oder?«
    Demosthenes grinst. » Erinnerst du dich an die alten Geschichten? Von wegen: Die Barbaren stinken aus dem Maul? Ein babylonischer Händler hat mir erzählt, was damit gemeint ist.«
    » Nämlich?«
    Demosthenes wirft ihm einen Seitenblick zu. » Wenn du Wasser trinkst oder Wein oder Bier, dann verläßt es hinterher deinen Körper und ist nichts als Pisse. Was den Wein auszeichnet, bleibt in dir. Bei diesem Rauschtrank ist es anders. Was darin ist… was für die feinen Träume und das Herumflattern und einen unermüdlichen Phallos sorgt, das bleibt nicht im Körper. Deshalb trinken die armen Perser, die sich nicht immer frischen Pilz leisten können, ihre eigene Pisse. Und fliegen wieder los.«
    Demades sieht aus, als ob er sich übergeben wollte. » Und das verkaufst du ihnen?«
    » Nein. Ich verkaufe an die Reichen. Natürlich.«
    » Was bringt das ein?«
    » Der Korb mit zwanzig Pilzen, manchmal auch dreißig, kostet mich eine Drachme. Die Perser zahlen zehn Drachmen. Für einen einzigen Pilz. Da ist aber noch der Zwischenhandel, die Beförderung. Also, wieviel?«
    Demades spuckt aus. » Ich will nichts damit zu tun haben.«
    » Auch ich wollte nichts damit zu tun haben.« Aristoteles schob das Amulett