Alexander Gerlach - 05 - Echo einer Nacht

Erinnerung. »Über den hab ich mich ziemlich aufgeregt, weil, erst ist er mir zu langsam gewesen, aber zum Überholen war ich dann wieder nicht schnell genug mit dem Moped. Irgendwas mit der Zündung stimmt nicht an dem Scheißbock. Dauernd hat er Fehlzündungen. Wenn mir jetzt bloß nicht auch noch diese Mistkarre verreckt, hab ich noch gedacht. Und dann ist da der Traktor gewesen, genau, und dann hat der Depp auch noch angehalten, und …« Holbein legte die freie Hand über die Augen und seufzte. »So was regt mich manchmal so tierisch auf, und dann möcht ich am liebsten wen verprügeln oder ihm wenigstens ordentlich den Lack verkratzen. Drum hab ich letztes Jahr ja auch den Job bei Ikea verloren. Hab da ’ne Weile in der Warenausgabe geschafft, bin aber immer wieder mit irgendwelchen Idioten aneinandergeraten. Denken, bloß weil sie Lehrer sind und sich einen Schrank für zweihundertfuffzig leisten können, sind sie die Kings. Und unsereiner ist Dreck …«
    »Da war ein Traktor …«
    Lothar Holbein nickte, den abwesenden Blick wieder einmal auf seinen Glimmstängel gerichtet. »Der hat anhalten müssen, weil irgendein Depp mitten auf der Strecke gewendet hat. Vielleicht ist er wegen dem auch vorher die ganze Zeit so langsam gefahren, keine Ahnung.«
    »Wer hat da gewendet?« Balke war plötzlich sehr konzentriert. »Können Sie sich an den Wagen erinnern?«
    »Irgend so ein Geländewagen. So ein großer, schwarzer.«
    »Marke?«
    »Keine Ahnung. Ein Geländewagen halt. Ein schwarzer.«
    »Kennzeichen?«
    Holbein zog eine gequälte Grimasse. »Ich hab doch gar nicht richtig hingeguckt, Herrgott! Hab mich doch so furchtbar aufgeregt! Am liebsten hätte ich dem seine blöde Karre verbeult, so sauer bin ich gewesen. Bin sowieso schon spät dran gewesen, und dann steh ich da minutenlang in der Weltgeschichte rum, und die Sonne brennt mir auf den Schädel, bloß weil dieser Depp seine Mistkarre wenden muss und nicht richtig Auto fahren kann.«
    »Demnach saß ein Mann am Steuer?«
    »Denk schon.«
    »Könnte es sein, dass er gewendet hat, weil er den Jungen auf dem Rad gesehen hat? Dass er den einholen wollte, vielleicht?«
    Holbein sah erschrocken auf. »Meint ihr, der ist das gewesen? Meint ihr, der hat sich den Bub geschnappt?«
    Nun mischte ich mich wieder ein: »Der Fahrer dieses Traktors, der müsste doch eigentlich mehr gesehen haben als Sie. Dem hat ja vermutlich nichts die Sicht versperrt.«
    »Der Baierer, ja.« In Gedanken strich Hohlbein die Asche von seiner Zigarette. »Der hat auch geschimpft wie ein Rohrspatz. Hat sich sogar noch rumgedreht zu mir und irgendwas gesagt. Hab aber nichts verstanden, weil sein Scheißtraktor so einen Heidenkrach gemacht hat.«
    »Baierer – das ist der Fahrer des Traktors?«
    Unser Zeuge nickte. »Hab ich aber erst gemerkt, wie der sich rumgedreht hat. Ich hab dann noch probiert, ob ich mich irgendwie vorbeiquetschen kann. Ist aber nicht gegangen, weil mir natürlich genau in dem Moment dieser Idiot mit seinem Geländewagen entgegengekommen ist und anschließend der ganze Gegenverkehr, den er auch aufgehalten hat. Und da hat der Baierer mich dann erst erkannt und gegrüßt.«
    »Sie können uns doch bestimmt verraten, wo wir diesen Herrn Baierer finden, oder?«, meinte ich liebenswürdig.
    »Der ist aus Ubstadt. Hat von seinem Vater ein paar Äckerle geerbt. Und jetzt bringt der Depp es einfach nicht fertig, sie zu verkaufen. Drum hat er nebenher immer noch eine kleine Landwirtschaft.«
    »Noch mal zum Fahrer des Geländewagens.« Nur die Art, wie Balkes Finger den Kugelschreiber umklammerten, verriet die Anspannung, unter der er jetzt stand. »Wie hat der ausgesehen?«
    Das Autorennen war zu Ende. Mercedes hatte gewonnen.
    Holbein hob hilflos die Achseln. »Ein Mann halt. Bisschen älter schon, vielleicht.«
     
    »Das meinen Sie jetzt aber nicht im Ernst«, meinte Olav Baierer wenige Minuten später am Telefon. Ich hatte ihn per Handy an seinem Arbeitsplatz erreicht. Er war Ingenieur bei einer großen Maschinenbaufirma in St. Leon-Rot. Balke und ich standen unweit von Holbeins Haus und ließen uns den Novemberwind ins Gesicht blasen. »Anfang August, sagen Sie? Das ist ein Witz, oder?«
    »Es war ein Sonntag«, erwiderte ich geduldig und drehte mich so, dass der Wind nicht zu sehr ins Mikrofon blies. »Jemand will Sie am Nachmittag zwischen halb vier und vier Uhr mit Ihrem Traktor auf der B3 unterwegs in Richtung Norden gesehen haben.«
    Baierer wurde still. Ich