Algebra der Nacht

Titel: Algebra der Nacht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Louis Bayard

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vergessen. Wenn überhaupt, dann …«
    Erinnert sie sich , wollte ich sagen. Aber prompt kam mir etwas anderes.
    Dann hat sie eine Meise .
    »Es geht mir darum, Henry: Sobald wir diese Mauern verlassen, muss Schluss sein mit dieser Lady-Macbeth-Nummer. Wenn sie das nicht kann, soll sie halt in ihrem Zimmer bleiben und sich die Hände waschen.«
    Aber als Clarissa kurz nach neun die Treppe heruntergehüpft kam, sah sie viel frischer aus als Alonzo oder ich. Sie verschlang zwei Tassen Kaffee, ein Glas Grapefruitsaft und zwei Stapel Weizentoast, großzügig gebuttert.
    »Sollen wir?«, rief sie.

    Wir näherten uns dem Haus nicht von Westen her, wie es die vornehmen Besucher des Earl of Northumberland getan hatten, sondern von Norden, dem Vorbild der Handwerker und Hökerer folgend. Es war ein langer Weg. Wir passierten eine Lichtung, aus der binnen kurzem ein Hilton Hotel werden würde, Parkplätze, breitärschige Behördengebäude und einen überdachten Abenteuerspielplatz. Alle paar Minuten zogen, als Spitze der Modernität, Düsenflugzeuge über unsere Köpfe hinweg und lieferten neue Touristen in Heathrow ab.
    Schließlich kamen wir zum Syon-Park-Gartencenter mit Gaststätte und Teeräumen und einem Shop für Aquarianer, wo man für 359 Pfund einen dreiteiligen Bausatz für seinen persönlichen Wasserfall erwerben konnte. Wir beschränkten uns auf die neun Pfund für den Eintritt und gingen bis zu dem Kiesweg, der in einem Bogen an der Nordseite des Gebäudes vorbeiführte. Das Knirschen unserer Sohlen erzeugte Untertöne und Obertöne,
es hörte sich an, als liefen wir uns selbst auf den Köpfen herum. Wolken schoben sich vor immer größere Teile des Himmels, und von Norden her kam Wind auf und presste mir die Hose an die Schienbeine.
    Und urplötzlich gingen wir nicht mehr vorwärts oder rückwärts, sondern mitten hindurch . Es fühlte sich an wie am Fort Ralegh: Ich war aus der Zeit gefallen und konnte jeden Moment auf einen Mann mit Halskrause und Wams oder eine Frau in elisabethanischen Unterröcken treffen, und je länger ich ging, desto weiter entfernte ich mich von allem, was vertraut war.
    »Henry?«
    Ich spürte Clarissas Hand auf meinem Arm. Wir standen unter einem überdachten Parkdeck. Das genügte schließlich, um den Bann zu brechen, denn so etwas hatte es zu Thomas Harriots Zeit an Gebäuden nicht gegeben, und die große Halle, die wir betraten, hätte Harriot nicht wiedererkannt. Verschwunden waren Giebeldach, Schlamm und Mörtel, Leder und Holz. Stattdessen: Marmor, Stuck, griechisch-römische Statuen. Die dekorierende Hand des schottischen Architekten Robert Adam hatte eine zerfallende Halle der Tudorzeit in einen prächtigen Schaukasten des Neoklassizismus verwandelt. Und als er damit fertig war, hatte er Henry Percys Haus bis auf das Knochengerüst entkernt.
    Oder es zumindest geplant. Der einzige Raum, durch den noch ein Hauch der alten Zeit wehte, war die lange Galerie, auf welcher der Graf Hexenmeister einst von Regal zu Regal geschritten war und sich über seine luxuriös gebundenen Bücher gefreut hatte. Aber die Galerie ging in einen Raum voller Drucke über, geschmückt mit Gemälden aus dem 18. Jahrhundert von Gainsborough und van Dyck, die in ein Wohnzimmer führte, ganz in Mahagoni und Zitronenholz, das in einen grünen Salon mit einem Scagliola-Kamin überging. Dass sich hier noch irgendetwas von Thomas Harriot befinden könnte, irgendwo in einem Versteck, das überstieg inzwischen meine Vorstellungskraft.
    Mit jedem neuen Raum sank mein Mut weiter, und als eine stämmige Frau in einer Strickjacke mit Argylemuster auf uns zugeschritten kam, schauten wir sie entgeistert an.
    »Haben Sie Fragen?«
    »Keine, die Sie beantworten könnten«, brummte Alonzo schließlich.
    Wir hatten uns gerade mal zehn Minuten in dem Haus aufgehalten, aber als wir hinaustaumelten, war es uns egal, dass der Wind abgeflaut war oder dass die Sonne sich durch Wolkenlücken drängte oder dass Kühe uns ins alte England zurückmuhten. Das alte England war nie weiter weg gewesen.
    Ich brachte nicht einmal ein Lächeln über Alonzos Verkleidung zuwege, die im mittäglichen Halblicht seltsam grell hervorstach: ein cremefarbenes Golfhemd, eine Schiedsrichterhose von Sansabelt, und eine Frisur, mit der er aussah wie Conway Twitty. Sein gesamter Aufzug kündete von unserer Niederlage.
    »Tja«, sagte Alonzo. »Dann mal los.«
    Aus den prall gefüllten Taschen seiner Hose zog Alonzo eine Kopie von Harriots