Alien Earth - Phase 1

hatte?
    Egal, sie war ein gewöhnliches Kind. Und davon hatte er sich den Schlaf rauben lassen? Er konnte es kaum glauben, wenn er sie ansah. Sie reichte ihm bis zum Bauchnabel, wusste nichts von der Welt und wie sie funktionierte. Wie hatte er nur auf den Gedanken kommen können, dass sie eine Gefahr für ihn darstellte?
    »Also?« Sie hatte die dünnen Arme wieder in die Hüften gestemmt. »Redest du mit mir?«
    Er ließ sich mit der Antwort Zeit. »Ich weiß nicht.« Ein Kind. Was konnte ihm ein Kind schon anhaben? »Vielleicht habe ich keine Lust zu spielen. Was dann?«
    »Dann …«, sie streckte ein Ärmchen aus und zeigte auf Wieselflinks schmerzenden Hals, »… dann gehe ich zu Fischer und sage ihm, dass du hier etwas treibst, was ganz bestimmt nicht dem Großen Plan weiterhilft!«
    »Wie bitte?« Wieselflink ruckte hoch. Ein Kind, ja; eines, das nur seine eigene Welt sah. Nur sah, was es selbst wollte. Das alles tun würde, um das zu bekommen, was es wollte. »Wie kommst du …? Das ist …«
    »Redest du mit mir?«
    Ein Kind. Grausam.
    »Blitz, du denkst doch nicht, ich …«
    »Redest du mit mir?«
    Unerbittlich.
    »Blitz, du …«
    »Zum letzten Mal: Redest du mit mir?«
    Am längeren Hebel.
    »J… ja«, gab er nach.

    Sie redeten.
    Sie spielten.
    Blitz kam jeden Tag in seine Werkstatt. Wenn er nach der Arbeit zurückkehrte, stand sie bereits vor der Tür, hüpfte aufgeregt auf und ab, um ihm seine wertvolle Zeit zu stehlen. Er öffnete die Tür - sie betrat die Werkstatt seines Wissens nach nie ohne ihn, was Wieselflink als eine Geste des Respekts wertete, die er ihr nicht zugetraut hätte -, und Blitz flitzte hinein. Sie sprang auf Wieselflinks Bett, ihren Lieblingsplatz. Er selbst musste mit dem Hocker oder dem Boden vorliebnehmen. Eine schmerzhafte Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es so besser war. Einmal hatte er sich neben ihr auf das Bett gesetzt. Blitz hatte ihn mit ihren rissigen Fingernägeln quer über den Unterarm gekratzt. Sie hatten lange, blutende Striemen hinterlassen.
    »Keiner kriegt Blitz!«, hatte sie geschrien.
    Wieselflink hatte verstanden. Keiner kriegte Blitz - und damit es so blieb, musste der Rest der Welt sorgsam auf Abstand bleiben. Er hatte damit keine Schwierigkeiten. Im Gegenteil. Abstand war der Schlüssel. Wer sich zu tief in eine Sache, zu einer Person ziehen ließ, verlor seinen Spielraum. Stück um Stück - bis einen das Netz der Beziehungen so fest einschnürte, dass man keine Luft mehr bekam. Abstand war gut. Abstand war das Leben. Und Blitz war klug, es erkannt zu haben, wenn auch auf ihre intuitive, kindliche Weise.
    Blitz hüpfte auf das Bett, schlug die dürren Beine übereinander und wickelte sich in Wieselflinks Decke. Dann spielten sie. Blitz’ Lieblingsspiel - ihr Einziges, eigentlich - war Bänderraten. Jeden Tag hatte sie neue Alienbänder dabei, die sie unbemerkt aus Abteilen hatte mitgehen lassen. Sie hielt Wieselflink eines nach dem anderen hin, und zusammen rätselten sie darüber, was die Muster bedeuten mochten.
    Sie gaben ein erstaunlich gutes Team ab. Blitz dachte in völlig anderen Bahnen als Wieselflink. Oft, wenn sie ein Band aus ihrer Tasche nahm - was sie mit großem Gestus tat, wie ein Zauberer, der ein Kaninchen aus dem Hut zog -, war Wieselflink komplett ratlos.

    »Was ist los? Kriegst du den Mund nicht auf?«, piepste sie dann. »Kapierst du nicht? Ist doch total einfach!«
    Er schüttelte nur den Kopf. Wo steckte die universelle Freundschaft in einem Symbol, das aus einem Dutzend Kreisen bestand, bis auf zwei, die sich überkreuzten, in gleichmä ßigem Abstand angeordnet?
    Blitz sagte es ihm. »Ist doch klar! Das Leben ist ein Kreislauf und jeder geht seinen eigenen Kreis. Viele Leben, viele Kreise. Aber manchmal berühren sich die Kreise, und dann entsteht aus den beiden ein neues Leben. Es ist wie die beiden vorherigen, aber natürlich anders!«
    Es waren ungewöhnlich erwachsene Worte aus dem Mund eines Mädchen, das nicht einmal wusste, wie alt es war, und das Wieselflink auf neun oder zehn schätzte. Allenfalls.
    Und Blitz’ Vorrat an profunden Bemerkungen schien unbegrenzt.
    Ein Hund mit Insektenkopf?
    »Nicht das Äußere zählt. Intelligenz kommt in allen Spielarten daher. Wie ein Wesen aussieht, ist egal. Und auch, wie es entstanden ist. Chaotische genetische Mutation und künstlich herbeigeführte sind gleichrangig. Und außerdem ist Intelligenz ohnehin überbewertet. Was hat man schon davon, wenn man alles kapiert? Nur