Alle Robotergeschichten

daß der Robot bei Consolidated durchgedreht ist, und den Gerüchten zufolge kommt das daher, daß interstellare Raumfahrt die Menschen tötet. Welchem Robot willst du noch trauen?«
    Powell strich sich rasch über den Schnurbart. »Tu nicht so, als ob du nichts von Robotik verstehen würdest, Mike. Bevor es physikalisch möglich ist, daß ein Robot das Erste Gesetz bricht, muß die ganze Welt zusammenbrechen. Es muß doch einfach irgendeine simple Erklärung für das alles geben.«
    »Ja sicher. Sag dem Butler, er soll mich morgen früh wecken. Alles ist ganz simpel – zu simpel, als daß ich mich von meinem Schönheitsschlaf abhalten lassen würde.«
    »He, was willst du eigentlich, Mike? Das ›Gehirn‹ kümmert sich um uns. Es ist warm hier, und wir haben Licht und Luft.«
    »Ach, und was ist mit Essen und Trinken? Wo sind wir? Wie kommen wir zurück? Und wenn wir einen Unfall haben, durch welchen Notausgang und in welchem Raumanzug rennen wir dann weg? Ich habe noch kein Badezimmer gesehen und auch nicht die kleinen nützlichen Einrichtungen, die zu einem Badezimmer gehören. Ja, man kümmert sich um uns – hervorragend.«
    Die Stimme, die Donovan unterbrach, war nicht diejenige Powells. Sie gehörte niemanden. Sie war einfach da, hing in der leeren Luft.
    »GREGORY POWELL! MICHAEL DONOVAN! GREGORY POWELL! MICHAEL DONOVAN! WO SEID IHR? WENN EUER SCHIFF GELENKT WERDEN KANN, KEHRT BITTE ZUR HEIMATBASIS ZURÜCK! GREGORY POWELL! MICHAEL DONOVAN …!«
    Die Mitteilung wiederholte sich. Sie klang völlig mechanisch. Zwischen den einzelnen Sätzen lagen regelmäßige gleich lange Pausen. Donovan sagte: »Wo kommt denn das her?«
    »Ich weiß nicht.« Powells Stimme war ein eindringliches Flüstern. »Woher kommt das Licht? Woher kommt überhaupt irgendwas? Ruf eine Antwort!«
    Das taten sie. Sie schrien einzeln und zusammen: »Position unbekannt. Fahrzeug nicht steuerbar. Lage verzweifelt.«
    Ihre Stimmen hoben und überschlugen sich, während die kalte rufende Stimme von draußen die gleiche Mitteilung in der gleichen Art immer wieder und wieder von sich gab.
    »Sie hören uns nicht«, stöhnte Donovan. »Hier gibt es keine Sendeeinrichtung. Nur einen Empfänger.«
    Langsam wurde der Lärm der dröhnenden Stimme leiser. Als sie schließlich nur noch ein Flüstern war, riefen die beiden erneut, bis sie heiser waren und die Stimme verstummte.
    Etwa fünfzehn Minuten später, sagte Powell müde: »Gehen wir noch einmal durch das ganze Fahrzeug! Irgendwo muß doch was zum Essen sein.« Er klang mutlos.
    Sie trennten sich, begegneten sich wieder auf den Gängen und suchten stumm weiter.
    Powells Suche endete ganz plötzlich, und in diesem Augenblick hörte er Donovans dröhnende Stimme.
    »Heh – Greg«, donnerte die Stimme. »Das Fahrzeug hat sanitäre Anlagen. Wie kommt’s, daß wir das übersehen haben?«
    Es dauerte fünf Minuten, bis er Powell nach verschiedenen Irrwegen fand. Er sagte: »Allerdings keine Duschen und Bäder, aber immerhin …« Das Ende des Satzes blieb ihm im Hals stecken.
    »Nahrungsmittel!« Er schnappte nach Luft.
    Die Wand war nach unten gefallen. Dahinter wurde eine Öffnung sichtbar, in der sich zwei Fächer befanden. Das obere war vollgepackt mit unetikettierten Büchsen von verwirrender Verschiedenheit in Größe und Form. Die emaillierten Dosen auf dem unteren Fach waren gleichförmig. Donovan spürte einen kalten Luftzug an seinen Fußgelenken. Die untere Hälfte der Öffnung war ein Kühlschrank.
    »Wieso – wieso?«
    »Das war vorher nicht da«, sagte Powell kurz. »Dieser Wandteil verschwand in dem Augenblick, als ich durch die Tür hereinkam.«
    Er aß. Die Dose war von jener Art, die man vorher erhitzt und in der sich ein Löffel befindet. Der warme Geruch gebackener Bohnen füllte den Raum. »Nimm dir doch auch eine Dose, Mike!«
    »Was gibt’s denn?«
    »Keine Ahnung. Bist du wählerisch?«
    Mike Donovan suchte sich eine schimmernde elliptische Büchse aus, die durch ihre flache Form irgendwie an Büchsen mit Lachs oder ähnliche Delikatessen erinnerte. Sie öffnete sich auf Druck.
    »Bohnen!« schrie Donovan. »Haben wir denn gar nichts anderes? Nur Bohnen?«
    »Möglicherweise, Mike. Wer weiß, wie lange wir damit auskommen müssen.«
    »Was ist in dem unteren Fach?«
    »Milch«
    »Sieht beinahe so aus.«
    Die aus Bohnen und Milch bestehende Mahlzeit wurde schweigend zu Ende gebracht. Als sie den Raum verließen, glitt das Wandstück wieder in die Höhe, und man sah nur