Alles Sense

einer ›Maschine‹ gesprochen. Sie wird die Landwirtschaft revolutionieren und uns alle ins Jahrhundert des Flughunds katapultieren. Seit dreihundert Jahren befindet sich diese Schmiede im Besitz meiner Familie, aber Ned Simnel hat nicht vor, den Rest seines Lebens damit zu verbringen, krummes Metall an die Hufe von Pferden zu nageln.«
    Bill musterte ihn, bevor er sich bückte und einen Blick unter den Apparat warf. Mehr als zehn Sicheln waren an einem großen horizontalen Rad befestigt. Verschiedene Rollen sorgten für die Kraftübertragung, und die komplexen Verbindungen reichten bis hin zu metallenen Armen, die den Eindruck vermittelten, sich recht schnell bewegen zu können.
    Profundes Unbehagen regte sich in Bill Tür, aber trotzdem erlag er der Neugier und erkundigte sich nach der Funktionsweise.
    »Nun, diese Nockenwelle ist gewissermaßen das Herz«, sagte Simnel und freute sich über das Interesse des Besuchers. »Diese Rolle hier überträgt die Kraft weiter, und die Nockenwelle dreht sich, und dann schwingen die Schneidearme hin und her – womit das gemeint ist. Gleichzeitig wird auch das Filtergitter dort betätigt, und zwar durch eine Kolbenvorrichtung, wodurch die Verarbeitungskomponente aktiv wird, hier, du erkennst sicher die beiden Mahlkugeln, ja, sie rollen hin und her, und das Stroh wird von dem Gurt fortgetragen, während ein Schüttelblech das Korn mit Hilfe der Schwerkraft zum Sammeltrichter befördert. Eigentlich ist alles ganz einfach.«
    UND DER DREI-ACHTER?
    »Gut, daß du mich daran erinnerst.« Simnel tastete durch das Chaos auf dem Boden, fand ein kleines, gerändeltes Objekt und schraubte es auf einen für Bill Tür rätselhaften Teil der Apparatur. »Sehr wichtiges Teil. Es verhindert, daß sich die elliptische Nockenwelle durch das Lagergehäuse schiebt, bis hin zum Flanschstutzen – was, wie du dir sicher vorstellen kannst, krasse Konsequenzen zur Folge hätte.«
    Der junge Mann trat zurück und wischte sich die Hände an einem Lappen ab, wodurch sie noch ein wenig öliger wurden.
    »Ich nenne die Maschine Mäherunddrescher«, sagte er stolz.
    Bill Tür fühlte sich plötzlich sehr alt. Nun, er war sehr alt, aber er hatte sich nie so gefühlt. Irgendwo in den Schatten seiner Seele ahnte er, wozu der Mäherunddrescher diente – der Schmied brauchte es ihm gar nicht zu erklären.
    OH.
    »Heute nachmittag probieren wir ihn aus, auf dem Feld des alten Pietburg. Klingt alles sehr vielversprechend. Hier siehst du die Zukunft vor dir, Bill.«
    JA.
    Bill Tür berührte den Apparat.
    UND DIE ERNTE?
    »Was soll damit sein?«
    WAS WIRD SIE DAVON HALTEN? WEISS SIE BESCHEID?
    Simnel rümpfte die Nase. »Ob sie darüber Bescheid weiß? Keine Ahnung. Spielt’s eine Rolle? Korn ist Korn.«
    UND SECHS CENT SIND SECHS CENT.
    »Genau.« Simnel zögerte. »Bist du aus einem bestimmten Grund gekommen?«
    Der Besucher strich kummervoll mit den Fingern über die ölige Maschine.
    »Bill? Bill Tür?«
    BITTE? OH. JA. ICH HABE ETWAS MITGEBRACHT…
    Er verließ die Schmiede und kehrte fast sofort mit einem in Seide gehüllten Gegenstand zurück. Vorsichtig packte er ihn aus.
    Er hatte eine neue Stange für die Sense angefertigt: Sie war nicht gerade, so wie in den Bergen üblich, sondern gleich zweimal gebogen. Es handelte sich um eine weitaus strapazierfähigere Stangen-Version, wie man sie in den weiten Ebenen verwendete.
    »Soll sie ausgehämmert werden? Oder möchtest du vielleicht eine neue Klinge?«
    Bill Tür schüttelte den Kopf.
    ICH BITTE DICH, SIE ZU TÖTEN.
    »Töten?«
    JA. SIE MUSS GANZ UND GAR ZERSTÖRT WERDEN. SO DASS SIE ABSOLUT TOT IST.
    »Eine gute Sense«, murmelte Simnel. »Es wäre schade drum. Die Sense scheint recht scharf zu sein…«
    FASS SIE NICHT AN!
    Simnel saugte an seinem Daumen. »Ich hätte schwören können, daß ich sie überhaupt nicht berührt habe. Meine Hand war noch einige Zentimeter davon entfernt. Nun, eins steht fest: Die Klinge ist scharf.«
    Er ließ sie versuchsweise durch die Luft sausen.
    »Ja, wirk | |sehr |
    |lich | |scharf.«
    Der junge Mann zögerte, schob sich den kleinen Finger ins Ohr und drehte ihn mehrmals.
    »Und du willst diese Sense wirklich zerstören lassen?« fragte er.
    Bill Tür wiederholte sein Anliegen mit ernsten Worten.
    Simnel zuckte mit den Schultern. »Nun, ich könnte die Klinge einschmelzen und die Holzstange verbrennen.«
    JA.
    »Na schön. Die Sense gehört dir. Und im Grunde genommen hast du recht. Dies ist eine alte Technik,