Alles Sense

es.
    WAS IST DAS?
    »Apfelsaft«, sagte Spund. Die anderen lachten.
    AH, erwiderte Bill Tür. HOCHPROZENTIGER, SELBSTGEBRANNTER SCHNAPS, DER UNTER HUMORVOLLEN UMSTÄNDEN DEM NICHTSAHNENDEN GEGEBEN WIRD, DAMIT SEIN RAUSCH ZU ALLGEMEINER ERHEITERUNG FÜHRT.
    »Dunnerschlach«, kommentierte Spund. Bill Tür trank einen großen Schluck.
    »Und ich habe sehr tief fliegende Schwalben gesehen«, meinte Herzog. »Und die Rebhühner sind in Richtung Wald unterwegs. Und überall gibt’s große Schnecken. Und…«
    »Klar, und die Biester wissen natürlich über Metereologie Bescheid, oder?« brummte Spund. »Tja, da läuft jemand durch die Gegend und sagt ihnen, ob’s morgen regnet oder so. He, Herr Spinne, Frau Schnecke… Bald beginnt ein Gewitter, und eure Aufgabe besteht darin, die Leute zu warnen, indem ihr irgend etwas Seltsames anstellt, klar?«
    Bill nahm noch einen Schluck.
    WIE HEISST DER SCHMIED IM ORT?
    »Du meinst sicher Ned Simnel«, antwortete Spund. »Direkt neben der Taverne. Natürlich ist er derzeit sehr beschäftigt. Wegen der Ernte und so.«
    ICH HABE NOCH MEHR ARBEIT FÜR IHN.
    Bill Tür erhob sich und schritt zum Tor.
    »Bill?«
    Er blieb stehen. JA?
    »Den Brandy kannst du ruhig hierlassen.«
     
    In der Dorfschmiede war es dunkel und heiß. Aber Bill Tür konnte selbst in völliger Finsternis sehen. In einem sehr kompliziert anmutenden Haufen von Metall bewegte sich etwas – die untere Hälfte eines Mannes, wie sich kurz darauf herausstellte. Der Oberkörper steckte irgendwo in dem Apparat. Gelegentlich brummte eine Stimme.
    Als Bill Tür nähertrat, streckte sich ihm eine Hand entgegen.
    »He, gib mir den Drei-Achter.«
    Der Besucher sah sich um. Dutzende von Werkzeugen lagen in der Schmiede verstreut.
    »Na los, na los«, drängte die Stimme in dem Apparat.
    Bill wählte aufs Geratewohl ein Metallstück und drückte es in die Hand, die daraufhin zurückgezogen wurde. Es klickte und klackte. Und dann brummte es erneut.
    »Ich habe einen Drei-Achter verlangt. Dies ist kein…« Es quietschte, als irgend etwas nachgab. »Oh, mein Daumen, mein Daumen. Durch deine Schuld…« Etwas pochte. »Autsch! Das war mein Kopf. Alles deine Schuld. Ist dir klar, daß sich die Sperradfeder schon wieder vom Drehzapfen gelöst hat?«
    NEIN. TUT MIR LEID.
    Einige Sekunden lang blieb es still.
    »Bist du das, junger Egbert?«
    NEIN. ICH BIN’S, DER ALTE BILL TÜR.
    Es klickte, klackte, pochte und quietschte, als sich die obere Hälfte des Menschen aus dem Apparat wand. Sie gehörte einem jungen Mann mit lockigem schwarzen Haar und schwarzem Gesicht. Er trug ein schwarzes Hemd und eine schwarze Schürze und versuchte nun, sich mit einem Tuch eine dicke Schmutzschicht von den Wangen zu wischen. Gleichzeitig zwinkerte er mehrmals, um den Schweiß aus seinen Augen zu verbannen.
    »Wer bist du?«
    DER GUTE ALTE BILL TÜR. ARBEITET BEI FRAU FLINKWERT.
    »Oh, ja. Der Mann im Feuer, nicht wahr? Ein wahrer Held, wie ich hörte. Her damit.«
    Er streckte eine schwarze Hand aus. Bill Tür starrte verwirrt darauf hinab.
    ENTSCHULDIGT BITTE, ABER ICH WEISS NOCH IMMER NICHT, WAS EIN DREI-ACHTER IST.
    »Ich meine deine Hand, Bill.«
    Bill Tür zögerte unsicher, bevor er dem jungen Mann die Hand reichte. Die von Öl gesäumten Augen blinzelten, als sich das Gehirn weigerte, die Botschaft des Tastsinns zur Kenntnis zu nehmen. Dann lächelte der Schmied.
    »Mein Name lautet Simnel. Was hältst du davon, hm?«
    EIN GUTER NAME.
    »Nein, ich meine die Maschine. Raffiniert, nicht wahr?«
    Bill Tür betrachtete die Apparatur mit höflicher Verwunderung. Man konnte sie für eine tragbare Windmühle halten, die von einem ziemlich großen Insekt angegriffen worden war. Phantasievollere Beobachter mochten zu dem Schluß gelangen, daß es sich um eine mobile Folterkammer handelte, verwendet von einer Inquisition, die gern ein wenig herumkam und den Aufenthalt an der frischen Luft vorzog. Geheimnisvolle mehrgelenkige Arme ragten in verschiedenen Winkeln aus dem Ding. Überall gab es Riemen und lange Federn. Die ganze Vorrichtung ruhte auf Metallrädern mit Dornen.
    »Nun, wenn sich die Maschine nicht bewegt, wirkt sie kaum sehr eindrucksvoll«, sagte Simnel. »Sie muß von einem Pferd gezogen werden. Zumindest jetzt noch. Doch auch in dieser Hinsicht habe ich die eine oder andere radikale Idee«, fügte er verträumt hinzu.
    DIENT DAS ETWAS EINEM BESTIMMTEN ZWECK?
    Simnel holte tief Luft.
    »Natürlich«, sagte er. »Deshalb habe ich eben von