Alles total groovy hier

die Bremsen, die Räder blockierten, das Mofa klatschte auf die Seite, ich rutschte in voller Fahrt unter dem Seil durch und war noch nicht vollständig zum Stehen beziehungsweise Liegen gekommen, da wurde ich schon von einer wahren Horde abgerissener Halbwüchsiger umringt. Komplett eingestaubt, Knie, Ellenbogen und die linke Handfläche blutig geschürft und in keiner üblen Stimmung, jemanden umzubringen, sprang ich auf die Füße.
    »Seid ihr bescheuert?«, brüllte ich und versuchte, die nächstbesten Köpfe an den Haaren zu krallen und zusammenzuschnalzen, als mir ein überraschend rothaariger Typ ein Messer unter die Nase hielt und jemand hinter mir »Monnie« forderte. Es sind schon bessere Männer als ich von einer Überzahl Heranwachsender fertiggemacht worden, doch meine Wut schwemmte alle angeborene Vorsicht davon. Blitzartig schlug ich dem Rothaarigen das Messer aus der Hand und hatte ihn im nächsten Moment bei der Gurgel, da pfiff von irgendwoher ein Stein heran und prallte mit solch einem Drall von meinem Hinterkopf ab, dass ich meinte, ein Querschlägerheulen zu hören. Obwohl mir ein Knie einzuknicken drohte, tat ich mannhaft so, als hätte ich nichts gespürt. Oder als ob mir so was tagtäglich passierte.
    »Monnie«, wiederholte die Stimme, und grinsende Mienen umtanzten mich, grinsende Mienen gespannter Erwartung. Ich ließ den Karottenkopf los und beruhigte mich zwangsweise.
    »Holt mir Roman her«, forderte ich unvermittelt. Es war Zeit für eine Klärung der Verhältnisse. Roman schien mir genau der richtige Typ, diese Bande hier zurückzupfeifen. Falls er das wollte, doch darauf ließ ich's ankommen.
    »Holt Roman! Verstanden?«
    Blendende Idee, offenbar, denn alles schrie wild durcheinander »Roman, Roman, Roman!«, und verschiedene Türen an verschiedenen Hütten wurden aufgerissen und verschiedene Romans kamen heraus, einer unrasierter und hackfressiger als der nächste, nicht alle wirklich nüchtern und nicht wenige mit Schlag-, Stich-oder Schusswaffen in Händen.
    Den Weg nach vorn versperrte die tanzende Horde, die jetzt im Chor »Monnie, Monnie, Monnie!« forderte, also blieb nur der Rückzug, und zwar hoppla.
    Ein Hagel von Steinen begleitete mich und mein fliegendes Pferd noch ein Stück des Weges, dann war ich wieder allein, gedanklich intensiv mit der Problematik beschäftigt, aus einem alten Staubsauger, einer alten Zündkerze und einem alten Spritkanister einen funktionstüchtigen Flammenwerfer zu konstruieren. Zurück auf der Ranch, parkte ich das Mofa wieder an der Stelle, an der ich es gefunden hatte. Schisser war - wie nicht anders erwartet - nicht zurückgekehrt, und es ließen sich keinerlei Spuren irgendeines anderen Besuches während meiner Abwesenheit finden. Nur die verwehten Reste von meinen und Romans.
    Es dämmerte, als ich wieder durchs Tor trat, begrüßt von Brian Adams und seinen warmen Gefühlen für den Sommer '69. Vishna war im Wachhäuschen demonstrativ mit irgendetwas beschäftigt, das sie daran hinderte, mich willkommen zu heißen.
    >Kryszinski ist zurück, zu Fuß, ohne Schubkarre, ohne Bier, dafür reichlich zerkratzt und besorgniserregend nüchtern.(
    o Mann, ja. Und auf eine geradezu fanatische Art entschlossen, mein Vorhaben hier so schnell wie nur eben möglich zu Ende zu bringen, und wenn es den Einsatz der Folter nötig machen sollte.
    Es wurde Zeit, höchste Zeit für mich, jemanden aus der verfluchten Bande von Hippies ins Vertrauen zu ziehen. Nur-wen?
    »Ich bin der Kleine Rauch. Ich habe keinen Schatten.«
    »O doch, Mädchen, den hast du. Und was für einen. Glaub's mir einfach.«
    Das Innere ihres Wohnmobils hatte sich bisher halbwegs erfolgreich gegen die Umwandlung in einen indogermanischen Hippie-Kitsch-Basar zur Wehr gesetzt, von den unvermeidlichen Darstellungen vielarmiger buddhistischer Gottheiten und einigem anderem, grellbuntem Firlefanz mal abgesehen. Die ganze Einrichtung wirkte modem und, tja, gediegen. Dieses Vehikel hatte vor gar nicht langer Zeit mal eine hübsche Stange Geld gekostet. Während Alice mir einen Platz auf einem Häkelkissen anwies, ertappte ich mich bei Spekulationen über Motorisierung und Reisegeschwindigkeit.
    »Magst du Musik?«
    »Nein.«
    Natürlich mag ich Musik. Doch was sie da völlig ungeachtet meiner Antwort aufdrehte, war nichts als ein durchlaufendes, repetitives Basswummern , mechanisch wie der Takt eines Schiffsdiesels, umwabert mit ad infinitum wiederholten elektronischen Klangfetzen und immer mal