Alles total groovy hier

ein Maklerschild steht, oder?«
    Da war was Wahres dran. Nachdenklich legte ich das Stahlrohr zurück zu den anderen.
    »Trotzdem gibt es immer wieder Leute, die es gerne kaufen möchten. Und weil das so ist, gibt es andere, die es zum Kauf anbieten. Ich habe sogar von welchen gehört, die Anzahlungen darauf annehmen. Und immer von Ausländern, von Touristen. Ich anstelle deines Freundes wäre da vorsichtig, mit meinem Geld.«
    Der Blendladen brach aus der Wand, krachte zu Boden, und ich half mit, ihn quer über den Schacht zu legen.
    >Meerblick,ideal, nur Frage der Rechte noch offen.    Schisser, ausgerechnet Papierkram-Rebell Schisser, der in seinem Leben noch keinen Vertrag unterschrieben hat. Bei ihm läuft alles per Handschlag. Wenn's gut geht, geht's gut, wenn's schiefgeht, gibt es, tja, noch ein paar Handschläge mehr.
    Ich fragte mich ernsthaft, mit wem er hier wohl verhandelt hatte. Und was dann passiert war.
    »Komm mal mit.« Roman winkte, und ich folgte ihm die hundert Meter bis an den Rand der Steilküste. Unten erstreckte sich eine einsame Bucht mit einem Strand so weiß und schmal wie ein Fingernagel. Idyllisch, dachte man sich den Rauchschleier über der Kluft ganz in der Nähe einmal weg.
    >Zweites Objekt: Ganze Bucht.<, dachte ich. Mit eigener Müllverbrennung, haha.
    »Hübsch, nicht? Nur schade, dass niemand hineindarf, oder?« Roman verwies auf eine Kette von in greller Leuchtfarbe lackierten Bojen, die das komplette Halbrund vom offenen Meer abtrennte.
    »Militärisches Sperrgebiet. So wie, streng genommen, die ganze Gegend.«
    »Die ganze Gegend? Wieso das?«
    »Das da unten ist ein Pulverfass.«
    Ich blickte hinab aufs unschuldig wirkende Blau und machte: »Hm.«
    »Seit dem Zweiten Weltkrieg hat man hier überschüssige Munition ins Meer gekippt. Bergeweise. Wahllos. Bomben, Granaten, Minen, chemische und biologische Kampfstoffe, was weiß ich. Die Wahrheit ist, keiner weiß es. Irgendwann, als die Bucht längst voll war, haben die Umweltschützer mal Krach geschlagen, und die Regierung hat ein Gutachten erstellen lassen, ob man den ganzen Mist nicht wieder hochholen könnte. Das Ergebnis war niederschmetternd. Technisch undurchführbar, hieß es. Einziges Resultat der ganzen Aktion war somit die Zwangsevakuierung des Dorfes und seiner Umgebung. Denn wenn nur eine Bombe, eine Granate da unten zündet, fliegt hier alles in die Luft.«
    Schisser konnte unmöglich so blöd gewesen sein, die Bojenkette da unten zu übersehen. Und nach ihrer Bedeutung zu fragen. Das machte seine Anmerkung vom zweiten Objekt umso rätselhafter.
    »Gibt's hier sonst noch Buchten?«
    »Oben in Portugal jede Menge. Hier, auf spanischer Seite, eigentlich nur diese beiden. Schon Richtung Puerto Real wird die Küste immer gerader und flacher und zieht sich dann so bis runter nach Tarifa.«
    Portugal? Von Portugal hatte Schisser nie etwas erwähnt. Es war immer nur von Spanien die Rede gewesen. Wir machten kehrt, nahmen unterwegs das Wellblech mit zum Peugeot und warfen es hinten auf den anderen Schrott. Die vordere Hälfte der Ladefläche war hochgetürmt mit Reusen, Angeln, Rollen von Netzen. Das Auto eines Mannes mit gleich mehreren Okkupationen. Roman öffnete eine schauerlich quietschende Beifahrertür, griff ins Wageninnere und holte eine ZweiliterPlastikflasche Wasser heraus, die er mir in die Hand drückte.
    Knck, und ich hatte sie am Hals. Wasser. Kaum hat man es lange genug entbehrt, wird es ja schon so was von köstlich.
    »Für jeden Tropfen Wasser in dieser Gegend muss man zahlen, und zwar an dieselben Leute, die es einem abgraben. >Wasserrechte< heißt das Zauberwort. >Derechos de agua<. Die kann man kaufen, diese derechos. Wenn man Geld hat. Und, wie sagt man so schön?, Beziehungen. Ja, mit Beziehungen kann man fast alles beziehen, hier.«
    »Du bist Deutscher?«, fragte ich.
    Roman schnalzte ungeduldig mit der Zunge über so eine dämliche Frage.
    »Ich meine nur, weil du so gut ... «
    »Ich bin Zigeuner«, knurrte er mich an. »Staatenlos.«
    »Und woher sprichst du ... ?«
    »In Deutschland aufgewachsen«, antwortete er, eine Spur freundlicher. »Wundervolles Land. Stütze ohne Ende.« Er lächelte verträumt. »Roman Richter, Roman Schneider, Roman Krüger, Roman Meier, Müller, Schmitz, Roman Wasnicht-noch. Hanau, Würzburg, Bochum, Cuxhaven und, natürlich,