Altar der Ewigkeit: Thriller (German Edition)

diese Leute, Miles? Weil Sie bei Sommerfesten auf Martha’s Vineyard ihre Autos eingeparkt haben? Weil Sie gesehen haben, wie sie an der Tankstelle Ihres Vater gehalten haben? Dieselben Leute, denen es nicht einmal eingefallen wäre, Ihrer Mutter einen Job als Toilettenfrau zu geben, nachdem Ihr Vater die Familie verlassen hatte?«
    Miles’ Gesicht brannte vor Scham, und er hasste den Mann, weil er ihm das antun konnte. » Dann scheiß auf sie«, presste er hervor. » Ich brauche sie nicht.«
    » Nein, was Sie brauchen, ist, einer von ihnen zu werden, und das kann nie geschehen. Sie existieren nicht einmal für die. Sie fahren im Sommer bei der Tankstelle Ihres Papas vor, und sie füllen die Tanks ihrer großen, schicken Autos, und sie sehen Sie nicht. Sie schauen Sie an, und sie geben Ihnen Geld für das Benzin, aber sie sehen Sie nicht. Sie könnten vor ihren Füßen tot zusammenbrechen, und es würde sie nicht einen Funken interessieren.«
    Miles hätte dem Kerl am liebsten in die Fresse geschlagen, aber er tat und sagte nichts.
    » Deshalb haben Sie in jenem Sommer, als Sie zwölf waren, das Auto des Kennedy-Jungen gestohlen«, fuhr Popow fort. » Sie haben eine Spritztour unternommen und es zu Schrott gefahren, nicht wahr? Aber er hat nur einen Laufburschen zur Polizeistation geschickt, damit der sich um die Sache kümmert, er hat nicht einmal Anzeige erstattet, und das nagte an Ihnen, nicht wahr, Miles. Es nagt bis heute. Denn Sie haben dieses Auto gestohlen, damit man Sie wahrnimmt, um zu beweisen, dass Sie auch zählen, jedoch…« Popow schnippte mit den Fingern. » Sie zählen gerade mal so viel.«
    Miles verzog den Mund zur Parodie eines Lächelns. » Wen interessiert, was passiert ist, als ich zwölf war? Eines Tages werde ich reicher sein als die Kennedys, reicher, als alle diese arroganten Arschlöcher nur hoffen können.«
    Popow lächelte wieder dieses verdammte Lächeln. » Und wie werden Sie das bewerkstelligen? Sie haben ein bisschen über vierundzwanzigtausend auf der Bank, weil Sie mit den paar Dollars, die Sie zusammenkratzen konnten, an der Börse gespielt haben– ziemlich genial, wie ich vielleicht anfügen darf. Aber in der Welt, in die Sie gern eintreten möchten, ist das Kleingeld.«
    » Woher wissen Sie das alles? Wer zum Teufel sind Sie?«
    » Stellen Sie keine dummen Fragen. Sie wissen, dass ich mehr für meine Botschaft tue, als sie zu beraten, aus welcher Richtung der kapitalistische Wind wehen wird, wenn am nächsten Tag die Börsen öffnen… Wie gesagt, Sie sind dabei, Ihre Karriere mit einem College-Abschluss und vierundzwanzigtausend Dollar Kapital zu starten. Nicht schlecht für einen Jungen wie Sie, der aus dem Nichts kommt. Aber es sind Peanuts, und Sie wissen es. Sie wissen, richtig Geld können Sie nur dann machen, wenn Sie schon reich sind, so wie die Du Ponts, die Rockefellers und die Gettys.«
    » Okay«, sagte Miles nach einer Weile. » Dann hören wir jetzt mal auf mit dem Gesülze, Mr. Popow. Was sind Sie bereit, mir zu geben, und was muss ich dafür tun?«
    Was sind Sie bereit, mir zu geben …
    Was Nikolai Popow ihm gegeben hatte, waren das Startkapital und die Sorte von Insiderwissen, die er brauchte, um an den Börsen in einer Weise zu spielen, die wirklich Gewicht hatte. Popow gab Miles außerdem einen Auftrag: Bande zu den höchsten politischen Kreisen in der US -Regierung zu knüpfen und auszubauen. Und wenn er erst einmal in diesen Kreisen war, alles, was er an nachrichtendienstlicher Information aufschnappte, nach Moskau zu melden. Das Abkommen erfüllte für beide Männer seinen Zweck. Zumindest am Anfang.
    Miles wurde unanständig reich, und mit jeder Milliarde wuchsen seine Macht und sein Einfluss an der Wall Street und in den Korridoren des Kongresses und des Weißen Hauses in Dimensionen, die seine wildesten Träume überstiegen. Die Rendite für seine Investition bekam Popow in der Währung aller Spione auf der Welt: Information.
    Wie viele nationale Geheimnisse hatte Miles den Russen im Lauf der Jahre verraten? Genug, damit er tausend Mal hängen würde, die Ermordung eines Präsidenten noch nicht einmal mitgezählt.
    Die Standuhr in der Ecke begann zu schlagen, und Miles erschrak so heftig, dass er sich Kaffee auf sein Jackett schüttete. Er wischte mit der Hand darüber und schmierte ihn nur in die graue Kaschmirseide. Er fluchte. Das Teil war eine Maßanfertigung aus der Savile Row und hatte ihn fünftausend Dollar gekostet. Und selbst die ruinös