Ambient 03 - Ambient

übergossen hatten, mit langen Stangen. Umgang mit Armeejungen, oder der Verdacht solchen Umgangs; dies war die übliche Strafe für derlei Tändelei. Weiter oben hatte es eine Explosion gegeben; Rauch färbte die Luft bräunlichblau. Die Leute durchsuchten auf der Straße liegende Opfer nach Brauchbarem. Jemand warf aus der Höhe einen Betonbrocken herab; er prallte von dem Schutzhelm ab, den ich hier unten trug. Die Knie knickten mir ein, aber ich ging weiter, da ich keine persönliche Animosität vermutete. Voraus sprangen Jugendliche leichtfüßig durch ein Restaurantfenster, gefolgt von anderen Jugendlichen, die Baseballschläger, Rohre und alte Parkuhren schwangen. Als sie ihre Beute nicht einholen konnten, warfen sie im Zorn Fahrradtaxis um und trampelten die Fahrer nieder. Ihre Farben verrieten sie als Mitglieder einer Bande, die sich ›Langer Arm des Gesetzes‹ nannte. Ein alter Pontiac schrammte die Straße entlang, beladen mit Waren aus dem Javits Center. Der Wagen war ohne Reifen; die Frauen, die ihn zogen, hatten ihre Mühe damit. Nahebei hatten zwei Strolche einen Jungen mit dem Kopf in einen Spalt zwischen zwei Gebäuden verkeilt und spielten mit ihm Schinkenklopfen. An der Ecke Grand saß eine Frau rittlings auf einem am Boden liegenden Mann und liebkoste ihn wiederholt mit einem Hammer. Ihre Absicht schien zweifelhaft. Ich machte halt, um zwei Akkordeonspielern zu lauschen, die Strawinskys Sacre du Printemps spielten, und gab jedem von ihnen ein Fünfcentstück. Einer steckte die Münze in eine Plastikkapsel und verschluckte sie, so daß er sie später zu Hause sicher wiedergewinnen konnte. Wenn ich von den Katakomben kam, ging ich immer durch das Chinesenviertel; wenn es Abend wurde, war es die sicherste Route.
    Ein Armeelastwagen pflügte mit aufgeblendeten Scheinwerfern und eingeschalteter Sirene durch die Menge. Die Jungen der Heimatarmee patrouillierten die Zwielichtzonen niemals in der herkömmlichen Art und Weise; lieber gingen sie nach Long Island. Antiterroreinheiten kamen in periodischen Abständen, zum Vergnügen und um mit der Menge in Berührung zu kommen. Der Lastwagen hielt an; die auf der Ladefläche sitzenden Soldaten standen auf.
    »Bailé!« riefen sie, und feuerten in die Menge.
    Ich sprang in den nächstbesten Hauseingang, steckte vorsichtig den Kopf hervor und lugte hinaus. Die Soldaten schrien wie die Teufel und droschen neue Magazine in ihre Sturmgewehre. Die Drahtschürze unter dem Lastwagen war auf einer Seite aufgebogen; jemand, der so aufmerksam wie ich war, warf einen Molli darunter durch. Sekunden später flog der Lastwagen in die Luft und krachte brennend in eine Gruppe an der Ecke Kenmare Street. Wer von den Soldaten überlebt hatte, wurde von Samaritern aus dem Wrack gezerrt und in Stücke gerissen.
    Ich lief die Delancey hinunter, eine breite, von leeren Gebäudehülsen gesäumte Straße. Der Himmel über Brooklyn war tiefrot; die entfernten Türme der alten Williamsburg-Brücke leuchteten blutig im Widerschein. Ich hörte Rufe; der Benzintank des Armeelastwagens explodierte.
    In der Eldridge Street verlangsamte ich. Hier wohnte niemand mehr, nicht mal Hausbesetzer und Penner. Von den Seiten der Gebäude hingen Knochen und blutige Leichenteile, als Warnung zurückgelassen. Die Moonboys, eine unterernährte Vereinigung, beherrschten dieses Gebiet; aber sie kannten mich, und wenn welche von ihnen in der Nähe auf Beutefang gingen, fanden sie es anscheinend nicht der Mühe wert, mich zu grüßen. Willkürlich anmutende Barrikaden aus Zementblöcken, Brettern und Fässern standen noch immer auf den Kreuzungen, errichtet von längst verlorengegangenen Anwohnern. Ich ging in der Straßenmitte, pfiff ›Big Noise in Winnetka‹ und wich offenen Kanalschächten und Aufgrabungen aus. In unserer Zone gab es keine Straßenbeleuchtung – die Laternenmasten brachten als Schrott gutes Geld –, und es war ein rauchiger Abend, aber ich zog meine Stablampe hervor und hatte keine Schwierigkeiten. Ich kam am Gemäuer der jahrhundertalten Synagoge vorüber; jeder Zoll war mit Graffiti bedeckt. Es gab die üblichen Redensarten, Obszönitäten und politischen Botschaften: US RAUS AUS NORDAMERIKA, ALLES IM ARSCH, MEINE RECHTE ODER ICH BEISSE.
    In der Straßenmitte stand ein besser beschriftetes Schild, vor Jahren von der Armee errichtet. Nichts berühren, stand darauf, Es könnte tödlich sein. Die Warnung war mit schmutzigen Handabdrücken bepflastert.
    Ich stieg über Schutthaufen,