American Gods

Gunther erzählt gern allen alles. Ich weiß gar nicht, wozu es unsere Lokalzeitung braucht, wo wir doch Missy Gunther haben.« Sie nickte. »Ja. Hier und da mal eine Reportage, aber unser Chefredakteur schreibt die meisten Nachrichtenartikel. Ich betreue die Naturkolumne, die Gartenkolumne, die sonntägliche Meinungskolumne und die Spalte ›Neues aus der Gemeinde‹, die in geisttötender Ausführlichkeit darüber berichtet, wer im Umkreis von fünfzehn Meilen mit wem und warum essen gegangen ist, immer das Gleiche halt. Oder heißt es dasselbe?«
    »Das Gleiche«, sagte Shadow, bevor er sich Einhalt gebieten konnte. »Es handelt sich um eine Identität der Art, nicht der einzelnen Sache.«
    Sie sah ihn mit ihren schwarzen Augen an, und Shadow hatte ein klassisches Déjà-vu-Erlebnis. Ich war hier schon mal, dachte er.
    Nein, sie erinnert mich an jemanden.
    »Na jedenfalls, so kriegen Sie Ihre Wohnung warm«, sagte sie.
    »Besten Dank«, sagte Shadow. »Wenn es dann warm ist, müssen Sie und Ihr Kleiner mal vorbeikommen.«
    »Er heißt Leon«, sagte sie. »War schön, Sie kennen zu lernen, Mister … äh, Entschuldigung …«
    »Ainsel«, sagte Shadow. »Mike Ainsel.«
    »Und was ist das für ein Name: Ainsel?«
    Shadow hatte keine Ahnung. »Meiner halt«, sagte er. »Ich hab mich leider nie besonders für unsere Familiengeschichte interessiert.«
    »Norwegisch vielleicht?«, sagte sie.
    »Wir haben uns nie sehr nahe gestanden«, sagte er. Dann erinnerte er sich, dass er ja einen Onkel Emerson Borson hatte, und fügte deshalb hinzu: »Auf dieser Linie jedenfalls.«
     
    Bis Wednesday eintraf, hatte Shadow längst klare Plastikfolie über alle Fenster geklebt und je ein Heizgerät im Wohnzimmer und hinten im Schlafzimmer laufen. Es war jetzt beinahe kuschelig in der Wohnung.
    »Was ist denn das für eine verdammte lila Schrottkiste, die Sie da fahren?«, sagte Wednesday zur Begrüßung.
    »Tja«, antwortete Shadow, »mit meiner weißen Schrottkiste sind ja Sie davongefahren. Wo ist sie übrigens?«
    »Ich hab sie in Duluth in Zahlung gegeben«, sagte Wednesday. »Man kann nicht vorsichtig genug sein. Keine Sorge – Sie kriegen Ihren Anteil, wenn das hier alles vorbei ist.«
    »Was mache ich hier eigentlich?«, fragte Shadow. »In Lakeside, meine ich. Nicht auf der Welt im Allgemeinen.«
    Wednesday zeigte sein spezielles Lächeln, in das Shadow jedesmal nur zu gern hineingeschlagen hätte. »Sie wohnen hier, weil dies der letzte Ort ist, an dem sie nach Ihnen suchen würden. Hier kann ich Sie gut versteckt halten.«
    »Mit ›sie‹ sind wohl die mit den schwarzen Hüten gemeint.«
    »Genau. Das House on the Rock muss jetzt leider als Sperrgebiet betrachtet werden. Das schafft zwar ein paar Probleme, aber wir werden schon damit fertig. Jetzt heißt es, die Fahne hochzuhalten und etwas auf der Stelle zu treten, bis es losgeht – wenn auch später, als wir alle erwartet haben. Ich bin überzeugt, dass sie bis zum Frühling stillhalten werden. Bis dahin kann eigentlich nichts Großes passieren.«
    »Wieso?«
    »Weil sie – auch wenn sie sich mit Mikromillisekunden und virtuellen Welten und Paradigmenwechseln und was nicht noch alles immer großtun – immer noch auf diesem Planeten wohnen und an dessen Jahreszyklus gebunden sind. Jetzt herrschen die toten Monate. Ein Sieg während dieser Zeit wäre ein toter Sieg.«
    »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, sagte Shadow, was allerdings nicht ganz der Wahrheit entsprach. Er hatte eine vage Vorstellung, hoffte aber, dass er sich da täuschte.
    »Es wird einen schlimmen Winter geben, aber Sie und ich, wir wollen die Zeit so klug nutzen, wie wir nur können. Wir werden unsere Truppen sammeln und das Schlachtfeld bestimmen.«
    »Okay«, sagte Shadow. Er wusste, dass Wednesday ihm, zumindest teilweise, die Wahrheit sagte. Ein Krieg stand an. Nein, das war es nicht: Der Krieg hatte bereits begonnen. Die Schlacht stand an. »Mad Sweeney hat behauptet, er hätte in Ihrem Auftrag gehandelt, als wir ihm an jenem ersten Abend begegnet sind. Bevor er gestorben ist, hat er mir das noch verraten.«
    »Hätte ich denn jemanden einstellen wollen, der bei einer Wirtshausschlägerei nicht mal mit so einer traurigen Figur fertig wird? Aber seien Sie getrost, Sie haben mein Vertrauen in Sie bereits dutzendfach gelohnt. Waren Sie schon mal in Las Vegas?«
    »Las Vegas, Nevada?«
    »Genau das.«
    »Nein.«
    »Wir werden am späten Abend von Madison aus dort hinfliegen, mit einem