American Gods

Titel: American Gods Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Neil Gaiman

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Halbschuhe getauscht. »Ruf sie herbei. Der alte Scheißer hätte es so gewollt.«
    »Sie haben ihn hintergangen. Sie haben ihn umgebracht. Ich habe Wednesday zuerst ausgelacht, aber ich hatte Unrecht. Keiner von uns ist mehr sicher«, sagte der Mann, dessen Name wie Elvis klang. »Aber ihr könnt auf uns bauen.« Er klopfte Shadow sanft auf den Rücken, worauf dieser beinahe längelang hingeschlagen wäre. Es war, als würde einen eine Abrissbirne streicheln.
    Tschernibog hatte sich auf dem Parkplatz umgesehen. Jetzt sagte er: »Du wirst die Frage verzeihen, aber unser neues Fahrzeug ist welches?«
    Der Mann mit dem mächtigen Brustkorb streckte den Zeigefinger aus. »Da steht es«, sagte er.
    Tschernibog schnaubte. »Das Ding da?«
    Es war ein VW-Bus aus den Siebzigern. Auf dem Heckfenster prangte das Abziehbild eines Regenbogens.
    »Das ist ein ausgezeichnetes Auto. Und es ist das Letzte, worin sie euch vermuten würden.«
    Tschernibog ging um das Fahrzeug herum. Dann begann er zu husten, ein Lungen zerreißender Fünf-Uhr-morgens-Altmännerraucherhusten. Er zog den Schleim hoch und spuckte aus, legte die Hand an die Brust und massierte den Schmerz weg. »Ja. Der allerletzte Wagen, auf den sie kommen würden. Und was ist, wenn die Polizei uns anhält, weil sie die Hippies nach Dope filzen wollen? Hä? Wir sind nicht hier, um fröhlich mit dem Magic Bus rumzukutschieren. Wir wollen uns unauffällig unter die Leute mischen.«
    Der Bärtige schloss den Bus auf. »Dann nehmen sie euch eben kurz unter die Lupe, sehen aber, dass ihr keine Hippies seid, und winken euch zum Abschied hinterher. Es ist die perfekte Tarnung. Außerdem konnte ich so kurzfristig nichts anderes auftreiben.«
    Tschernibog schien gewillt, weiterzudiskutieren, aber Mr. Nancy griff vermittelnd ein. »Elvis, du hast uns nicht im Stich gelassen. Wir sind dir sehr dankbar. Was nun das andere Auto betrifft, das muss zurück nach Chicago.«
    »Wir lassen es in Bloomington«, sagte der Bärtige. »Die Wölfe werden sich darum kümmern. Da braucht ihr keinen Gedanken dran zu verschwenden.« Er wandte sich wieder an Shadow. »Nochmals herzliches Beileid, ich teile Ihren Schmerz. Ich wünsche Ihnen viel Glück. Und wenn die Wache an Sie fällt, seien Sie meiner Hochachtung versichert und meines Mitgefühls.« Er drückte Shadows Hand in seiner Baseballhandschuhfaust. Es tat weh. »Sagen Sie seiner Leiche Bescheid, wenn Sie sie sehen. Sagen Sie ihm, dass Alwis, Sohn des Windalf, ihm die Treue hält.«
    Der VW-Bus roch nach Patschuli, alten Räucherstäbchen und Drehtabak. Ein verblichener rosa Teppich war auf dem Fußboden und an den Seitenwänden festgeklebt.
    »Wer war denn das?«, sagte Shadow, als er mit knirschenden Gängen die Rampe hinunter aus dem Parkhaus fuhr.
    »Wie er selber sagte: Alwis, Sohn des Windalf. Er ist der König der Zwerge. Gehört zum größten und mächtigsten unter den Zwergenvölkern.«
    »Aber der war doch kein Zwerg«, stellte Shadow fest. »Der war doch, na, wie groß? Eins fünfundsiebzig, eins achtzig?«
    »Was ihn zum Riesen unter den Zwergen macht«, warf Tschernibog von hinten ein. »Größter Zwerg in Amerika.«
    »Was sollte das mit der Wache?«, fragte Shadow.
    Die beiden alten Männer verharrten in Schweigen. Shadow warf Mr. Nancy einen Blick zu, aber der starrte nur aus dem Fenster.
    »Was ist? Er hat irgendwas von einer Wache gesagt. Sie haben es doch auch gehört.«
    Tschernibog ließ sich von der Rückbank vernehmen. »Sie werden es nicht tun müssen«, sagte er.
    »Was tun?«
    »Die Wache. Er redet zu viel. Diese Zwerge sabbeln den ganzen Tag. Nichts, worüber man sich Gedanken machen müsste. Vergessen Sie’s einfach.«

    Nach Süden zu fahren war so, als würde man die Zeit vordrehen. Der Schnee wurde spärlicher und war bereits am nächsten Morgen, als sie Kentucky erreichten, ganz verschwunden. Der Winter in Kentucky war schon vorüber, und der Frühling streckte die Fühler aus. Shadow überlegte, ob es wohl irgendeine Gleichung gab, die den Vorgang erklären konnte – etwa, dass man alle fünfzig Meilen, die man nach Süden fuhr, je einen Tag in die Zukunft vorstieß.
    Gern hätte er seinen Einfall zur Diskussion gestellt, aber Mr. Nancy war unlängst auf dem Beifahrersitz eingeschlafen, während Tschernibog unermüdlich von der Rückbank her schnarchte.
    Die Zeit schien in diesem Moment ein dehnbares Konstrukt zu sein, eine Illusion, von ihm selbst heraufbeschworen, während er so dahinfuhr. Plötzlich