American Psycho

sehen.
    »Wo gehst du hin?« fragt sie wieder.
    Ich gebe keine Antwort, verloren in meinem eigenen privaten Labyrinth, in Gedanken bei ganz anderen Dingen: Optionsanleihen, Aktienpakete, ESOPs, LBOs, IPOs, Finanzierung, Refinanzierung, Anleihen, Wandelanleihen, proxy statements, 8-Ks, 10-Qs, Nullcoupon-Anleihen, PiKs, das Bruttosozialprodukt, den International Monetary Fund, tolle Sondervergünstigungen, Milliardäre, Kenchiki Nakajima, Unendlichkeit, Infinity, wie schnell ein Luxuswagen sein sollte, Bailouts, Junk Bonds, ob ich mein Abonnement des Economist kündigen soll, den Weihnachtsabend, als ich vierzehn war und eins unserer Mädchen vergewaltigt habe, Inclusivity, Sozialneid, ob jemand einen Schädelbruch überleben kann, Warten an Flughäfen, einen Schrei ersticken, Kreditkarten und ein fremder Paß und ein Streichholzbriefchen von La Côte Basque, blutverschmiert, Oberfläche, Oberfläche, Oberfläche, ein Rolls ist ein Rolls ist ein Rolls. Für Evelyn ist unser Verhältnis gelb und blau, für mich aber ist es ein grauer Ort, weithin verdunkelt, ausgebombt, Ausschnitte aus dem Film in meinem Kopf zeigen endlose Schwenks auf Steinwüsten, und jede hörbare Sprache ist völlig fremdländisch, der Ton flackert unablässig über neue Bilder: Geldautomaten, aus denen Blut kommt, Frauen gebären durch ihre Arschlöcher, Embryos, gefroren oder zerschmettert (was von beidem?), Nuklearsprengköpfe, Milliarden Dollar, die totale Zerstörung der Welt, jemand wird zusammengeschlagen, ein anderer stirbt, manchmal unblutig, meistens durch Gewehrschüsse, Meuchelmorde, Komas, das Leben durchgespielt als Sitcom, die blanke Leinwand, die sich selbst zur Soap Opera belebt. Es ist die Isolierstation, die zu nichts anderem dient, als meine schwer geschädigte Empfindungsfähigkeit zu offenbaren. Ich lebe in ihrer Mitte, Schonzeit, und niemand bittet mich jemals, mich auszuweisen. Ich sehe plötzlich Evelyns Skelett vor mir, verdreht und zerschmettert, und das erfüllt mich mit Schadenfreude. Ich lasse mir Zeit, um ihre Frage – Wo gehst du hin? – zu beantworten, doch nach einem Schluck Port, dann einem Schluck Bier, raffe ich mich auf und sage es ihr, während ich mich zugleich frage: Und wenn ich wirklich ein Automat wäre, welchen Unterschied würde es machen?
    »Libyen«, und dann, nach einer deutlichen Pause: »Pago Pago. Pago Pago wollte ich sagen«, und setzte dann hinzu: »Nach deinem Auftritt eben zahle ich das Abendessen nicht.«

Versuch, Girl zu kochen und zu essen
    Dämmerung. Irgendwann im November. Unfähig zu schlafen krümme ich mich auf dem Futon, erbärmlich hilflos, noch immer im Anzug, mein Kopf fühlt sich an, als hätte jemand Feuerwerk darauf entzündet, drinnen auch, konstanter zuckender Schmerz, der beide Augen offenhält. Keine Droge, kein Essen, kein Alkohol, die die Wucht dieses gefräßigen Schmerzes dämpfen könnten; all meine Muskeln sind steif, all meine Nerven brennen wie Feuer. Ich nehme stündlich Sominex, seit mir Dalmane ausgegangen ist, aber nichts hilft richtig, und bald ist auch die Schachtel Sominex leer. Zeug liegt in der Ecke meines Schlafzimmers: ein Paar Damenschuhe von Edward Susan Bennis Allen, eine Hand, an der Daumen und Mittelfinger fehlen, die neue Ausgabe von Vanity Fair, mit irgend jemandens Blut bespritzt, ein Kummerbund, steif von geronnenem Blut, aus der Küche weht der Geruch von kochendem frischem Blut ins Schlafzimmer, und als ich aus dem Bett ins Wohnzimmer stolpere, atmen die Wände, der Verwesungsgestank hängt schwer im Zimmer. Ich zünde eine Zigarre an und hoffe, daß der Rauch wenigstens etwas davon überdeckt.
    Ihre Brüste sind abgehackt worden, und sie sehen blau und schlaff aus, die Nippel in unangenehmer Braunschattierung. Umringt von schwarz getrocknetem Blut liegen sie, geschmackvoll arrangiert auf einer Porzellanplatte, die ich im Pottery Barn gekauft habe, auf der Wurlitzer-Jukebox in der Ecke, obwohl ich mich nicht erinnern kann, wie sie dahin kommen. Außerdem habe ich die Haut und einen Großteil der Muskeln von ihrem Gesicht geschält, das nun an einen Totenschädel, von einer langen, fließenden Mähne blonden Haars umspielt, erinnert, der auf einem vollen, kalten Körper steckt; die ursprünglichen Augäpfel hängen am Sehnerv aus den Höhlen. Ihr Brustkorb ist vom Hals, der wie Hackfleisch aussieht, fast nicht zu unterscheiden, der Bauch erinnert an die Auberginen-Ziegenkäse-Lasagne bei Il Marlibro oder ähnlichen Hundefraß, die