American Psycho

als ein riesiger blutroter Ring hinter seinem Kopf erscheint, zerreißt mir der dröhnende Knall des Schusses das Trommelfell, und der Typ fällt verblüfft, noch Leben in den Augen, auf die Knie, dann auf sein Saxophon, ich lasse das Magazin aufschnappen und ersetze es durch ein volles, dann passiert etwas Schlimmes …
    … denn während all dem habe ich den Streifenwagen übersehen, der hinter mir zockelte – wozu? weiß Gott allein, um Falschparker aufzuspüren? –, und nachdem der Knall der Magnum weithin echot und verklingt, zerreißt die Sirene des Streifenwagens die Nacht, aus dem Nichts, und läßt mein Herz wild schlagen, langsam und zuerst ganz unauffällig, als wäre ich unschuldig, entferne ich mich von dem zitternden Körper, dann renne ich los in gestrecktem Galopp, der Streifenwagen jagt mit quietschenden Reifen hinter mir her, ein Bulle brüllt über Lautsprecher sinnlos »halt, stehenbleiben, halt, werfen Sie die Waffe weg«; ohne auf sie zu achten schlage ich einen Haken links zum Broadway runter zum City Hall Park, drücke mich in eine Gasse, der Streifenwagen folgt, kommt aber nur bis zur Hälfte der Gasse, die sich verengt, als er steckenbleibt, sprüht ein blauer Funkenregen auf, und ich laufe, so schnell ich kann, durch die Gasse zur Church Street, wo ich ein Taxi heranwinke, auf den Vordersitz springe und den Fahrer, einen total verdutzten jungen Iraner, anschreie, mich zum Teufel schleunigst hier rauszubringen – ohne Uhr, ich fuchtele mit der Waffe vor seiner Nase, aber er dreht durch und schreit in gebrochenem Englisch, »nicht schießen mich bitte nicht totmache«, die Hände hochgereckt, ich murmele »O Scheiß« und schreie »fahr«, aber er ist starr vor Angst »o nicht schießen, Mann, nicht schießen«, ich knurre ungeduldig »fick dich« und hebe ihm die Waffe ans Gesicht, ziehe den Abzug, die Kugel reißt ihm den Kopf weg und klatscht ihn in zwei Hälften wie eine dunkelrote Wassermelone gegen die Windschutzscheibe, und ich greife über ihn, öffne die Tür, werfe die Leiche raus, knalle die Tür zu, fahre …
    … unter Adrenalinschock, der mir den Atem nimmt, komme ich nur wenige Häuserblocks weit, einerseits wegen der Panik, doch hauptsächlich wegen des Bluts, Hirns, der Kopffetzen, die an der Windschutzscheibe hängen, und ich kann gerade noch der Kollision mit einem anderen Taxi Ecke Franklin – oder? – und Greenwich ausweichen, reiße das Taxi scharf nach rechts, streife eine geparkte Limousine, dann schalte ich in den Rückwärtsgang, jage die Straße entlang, Scheibenwischer an, merke verspätet, daß das auf dem Glas verspritzte Blut ja an der Innenseite ist, versuche es mit der behandschuhten Hand abzuwischen, und blind die Greenwich runterrasend, verliere ich vollends die Kontrolle über den Wagen, und das Taxi schleudert in einen koreanischen Deli, neben einem Karaoke-Restaurant, das sich Lotus Blossom nennt und in dem ich schon mit japanischen Kunden gewesen bin, und als das Taxi Obststände niederwalzt, eine Glaswand durchbricht, der Körper eines Kassierers dumpf auf die Kühlerhaube prallt, versucht Patrick, den Wagen zurückzusetzen, aber nichts geschieht, er taumelt aus dem Taxi, lehnt sich dagegen, es folgt eine nervtötende Stille, er murmelt »reife Leistung, Bateman«, schleppt sich aus dem Laden, der Körper auf der Motorhaube stöhnt, Patrick ohne jeden Schimmer, woher der Bulle kommt, der von der anderen Straßenseite auf ihn zurennt, der brüllt etwas ins Walkie-Talkie, denkt, er hat Patrick kalt erwischt, doch Patrick überrascht ihn mit einem Ausfall, noch bevor der Bulle seine Waffe ziehen kann, und er schlägt ihn nieder auf den Bürgersteig …
    … wo jetzt die Leute aus dem Lotus Blossom stehen, dumm auf die Zerstörung ringsum glotzen, und keiner kommt dem Cop zu Hilfe, als die zwei Männer kämpfend auf dem Gehweg liegen, der Bulle oben auf Patrick, vor Anstrengung keuchend, versucht ihm die Magnum aus der Hand zu winden, doch Patrick fühlt sich beflügelt, als ob Benzin in seinen Adern fließt, nicht Blut, Wind kommt auf, die Temperatur fällt, es beginnt zu regnen, doch langsam rollen sie zur Straße hin und Patrick denkt, daß hier Musik sein sollte, und setzt ein dämonisches Grinsen auf, das Herz hämmernd, und schafft es fast zu leicht, die Waffe dem Bullen vors Gesicht zu heben, jetzt halten zwei Paar Hände die Waffe, doch Patricks Finger ist am Abzug, und die Kugel macht eine Kerbe in den Schädel des Officers, doch ohne ihn zu