Anatomie

überschritten habe. Eine davon ist Mord. Als Soldat in Vietnam habe ich getötet. Aber als ich nach Hause gekommen bin, habe ich mir geschworen, nie wieder einen Menschen zu töten. Das war nicht immer leicht hier oben, aber ich habe diesen Schwur über dreißig Jahre lang gehalten.« Er schaukelte schweigend.
    »Was genau wollen Sie mir erzählen, Mr. O’Conner?«
    »Sie haben neulich eine Leiche aus Russell’s Cove geborgen. Ich vermute, man wird mir diesen Mord in die Schuhe schieben wollen. Es gibt in diesem Land ein paar üble Geschichten und böse Fehden, deren Ursprung weit zurückliegt, und ich schätze, dies ist eine gute Gelegenheit, ein paar alte Rechnungen zu begleichen. Was auch immer andere Ihnen erzählen, Dr. Brockton, ich war es nicht. Alles, worum ich Sie bitte, ist, unvoreingenommen zu bleiben. Zweifeln Sie an allem, was Sie nicht selbst überprüft haben.«
    »Einschließlich Ihrer Behauptung, unschuldig zu sein?«
    Er dachte darüber nach und nickte. »Meinethalben.«
    »Ich bin Wissenschaftler«, sagte ich. »So arbeite ich.«
    Er langte in seine Hemdtasche und reichte mir einen Zettel. »Hier sind zwei Telefonnummern. Bitte rufen Sie mich an, wenn ich Ihnen irgendwie behilflich sein kann. Auf Anhieb weiß ich nicht, wer der Kerl war, aber mir scheint, das sollte nicht allzu schwer herauszufinden sein.«
    Ich überlegte einen Augenblick, ob das, was ich sagen wollte, den Ermittlungen schaden konnte. Dann wählte ich einen neutralen Tonfall und so neutrale Worte wie möglich. »Dann haben Sie also gehört, es sei ein Mann gewesen?«
    O’Conner saß einen Augenblick reglos da, dann wandte er sich mir zu. »Ah. Das war nur eine Vermutung. Womöglich eine Frau? Nun, das ergibt natürlich ein ganz anderes Bild. Vielleicht treibt der alte Lester Ballard sich ja putzmunter in Cooke County herum.«
    »Lester Ballard?«
    Er winkte ab. »Egal … ich hätte das nicht sagen sollen. Das war dumm und vollkommen unangebracht. Aber mal ganz im Ernst, mir fallen mehrere Männer in dieser Gegend ein, die umgebracht gehörten, und ein paar weitere, die morden würden, ohne mit der Wimper zu zucken. Aber ich weiß hier im Umkreis in letzter Zeit von keiner Frau, die vermisst würde.«
    »Und wie steht es mit der eher nicht so letzten Zeit? Groß? Blond?«
    Er zog einen Augenblick die Stirn kraus, und dann verschwand die verwirrte Miene, und die Erkenntnis schien ihn zu treffen wie ein Donnerschlag. Sein Blick – vorher klar und selbstsicher – war plötzlich verzweifelt. Er wandte den Blick ab. »Oh Gott, nicht sie.« Tränen traten ihm in die Augen und rollten über seine Wangen. Er machte keine Anstalten, sie wegzuwischen, ließ in nichts erkennen, dass er sie überhaupt bemerkt hatte.
    Ich wartete, wie es schien eine Ewigkeit. »Mr. O’Conner?«
    Er hörte mich nicht, also sagte ich seinen Namen noch einmal, diesmal lauter. Als er antwortete, klang er um Jahre gealtert und unendlich weit weg. »Ja?«
    »Ist Jim Ihr erster Vorname?«
    »Nein, der mittlere.«
    »Mr. O’Conner – Leutnant Thomas J. O’Conner –, wollen Sie mir erzählen, was Ihre Erkennungsmarke am Hals einer toten Frau macht?«
    Als er sich schließlich umwandte, um mich noch einmal anzusehen, waren seine Augen so kalt und leblos wie die wächsernen Kugeln, die ich vom Gesicht der toten Frau abgewaschen und den Abfluss der Leichenhalle hinuntergespült hatte.

11
    Waylon und ich fuhren schweigend zurück zum Highway. Diesmal fesselte er mich nicht mit Klebeband, aber er zog mir seine Kappe wieder übers Gesicht. Allerdings sah er mich dabei leicht verlegen und entschuldigend an.
    O’Conner hatte zu keinem von uns ein weiteres Wort gesprochen; er hatte uns einfach weggewunken, den toten Blick noch in den Augen. Waylon wirkte verängstigt wie ein Kind, das zugesehen hat, wie seine Eltern sich streiten oder wie seine Mutter weint.
    Er ließ mich im Cherokee sitzen, und eine Minute später oder so tauchte Williams auf, der sich eine deutlich sichtbare Beule am Hinterkopf rieb. Auch er schwieg den restlichen Weg nach Jonesport. Wir schienen uns bezüglich der letzten halben Stunde stillschweigend auf eine »Frag nicht, sag nichts«-Politik geeinigt zu haben. Ich überlegte, ob es Williams zu peinlich war, über das zu sprechen, was ihm passiert war. Ich hatte auch den Verdacht, dass es mehr als nur ein Zufall war, dass er seinen Boxenstopp genau zu diesem Zeitpunkt exakt an dieser Stelle gemacht hatte.
    Kitchings ging in seinem kleinen