Anthrax

durchwühlte das vollgestopfte Fach nach seinen ›Kickern‹, wie Warren Turnschuhe zu nennen pflegte. Ungeduldig zog er sie an und eilte mit offenen Schnürsenkeln zur Tür. Er wollte sie gerade zuziehen und abschließen, als er hörte, wie von unten jemand seinen Namen rief. Da er die Stimme nicht kannte, beugte er sich über das Treppengeländer und sah hinunter. In der Eingangshalle im Erdgeschoß standen drei Männer, die zu ihm hinaufstarrten. Als sie ihn erblickten, stürmten sie sofort die Treppe herauf. Die Springerstiefel verursachten auf den nackten Stufen einen Höllenlärm. Der Mann, der vorauseilte, war blond und trug eine Feuerwehruniform. Jack legte den Kopf in den Nacken und schnupperte nach Rauch. Dann drehte er sich um und schnupperte in die andere Richtung, doch er konnte beim besten Willen keinen Qualm riechen. Er sah wieder nach unten und stellte fest, daß der Anführer der drei Männer bereits auf dem Treppenabsatz war, der zu seiner Wohnung führte. Plötzlich glaubte er seinen Augen nicht zu trauen: Statt einer Feuerwehraxt oder irgendwelcher anderer Feuerwehrwerkzeuge hielt der Mann eine Pistole in der Hand!
    Jack war vollkommen perplex. Er wich einen Schritt zurück und blieb auf der Türschwelle stehen. Die anderen beiden Männer trugen keine Feuerwehruniformen, sondern schwarze Lederjacken, und sie hatten rasierte Köpfe. Plötzlich hielt er erneut die Luft an: Der hintere Mann hatte eine Kalaschnikow im Anschlag!
    Curt blieb zwei Meter vor ihm stehen und runzelte die Stirn. »Gehe ich recht in der Annahme, daß Sie Jack Staple ton sind?« fragte er und musterte Jack von oben bis unten.
    »Nein«, stammelte Jack. »Der wohnt eine Etage über mir.« Er wich einen weiteren Schritt zurück und versuchte die Tür zu schließen.
    Blitzschnell stellte Curt seinen Fuß in den noch offenen Spalt. Dann stieß er die Tür wieder auf und trat ein. Jack zog sich weiter zurück. Die beiden Skinheads folgten ihrem Anführer. Der mit der Kalaschnikow hatte mitten auf der Stirn ein Hakenkreuz-Tattoo.
    Curt ließ seinen Blick durch den spartanisch eingerichteten Raum schweifen. Dann sah er wieder Jack an und nahm ihn genau ins Visier. Curt war deutlich verwirrt. »Natürlich sind Sie Jack Stapleton.«
    »Nein«, widersprach Jack. »Mein Name ist Billy Rubin. Jack wohnt direkt über mir.« Er wies nach oben. Den Namen hatte er sich spontan einfallen lassen. »Hier steht ein Fahrrad, Captain!« rief Mike. »Hab’ ich schon gesehen«, entgegnete Curt, ohne Jack aus den Augen zu lassen. »Aber irgendwie sieht es hier nicht wie in der Wohnung eines Arztes aus. Seht euch mal schnell um, ob ihr einen Briefumschlag oder sonst irgend etwas findet, auf dem ein Name steht.«
    »Ich kann Jack gern eine Nachricht zukommen lassen«, brachte Jack hervor, während er seinen Blick zwischen der Pistole in Curts und dem Gewehr in Carls Hand hin-und herschweifen ließ.
    »Danke, Sie Klugscheißer!« fuhr Curt ihn an. »Bleiben Sie da stehen, und rühren Sie sich nicht!«
    Jack überlegte kurz, ob er ins Schlafzimmer laufen und aus dem Fenster springen sollte, verwarf die Idee aber schnell wieder; schließlich wohnte er im dritten Stock. Er würde höchstens auf der Feuertreppe landen. »Was wollen Sie denn von ihm?« fragte er schließlich. »Die People’s Aryan Army hat ein Hühnchen mit ihm zu rupfen«, schnarrte Curt. »Und was für ein Hühnchen!«
    »Jack hat mit Sicherheit nichts mit einer Armee zu tun«, stellte Jack klar. »Er ist total gegen Krieg und Gewalt eingestellt.«
    »Halt’s Maul!« knurrte Curt.
    »Ich habe etwas gefunden!« rief Mike vom Schlafzimmer rüber. Er hatte Jacks Hose aufgehoben und die Taschen durchwühlt. Im Augenblick kämpfte er gerade damit, die Brieftasche aus der Gesäßtasche zu zerren. Als er sie in den Händen hielt, öffnete er sie und stieß einen Pfiff aus. Er hatte die Dienstmarke des Gerichtsmedizinischen Instituts entdeckt und hielt sie Curt hin. »Prüf den Namen, du Idiot!« blaffte Curt ihn an. »Vielleicht sollten wir miteinander reden«, schlug Jack vor. »Ich verstehe nicht ganz, worauf Sie eben angespielt haben.«
    »Es gibt nichts zu bereden«, fiel Curt ihm ins Wort. »Hier ist der Führerschein«, verkündete Mike. »Er ist auf den Namen Jack Stapleton ausgestellt.«
    »Jack benutzt oft meine Wohnung«, sagte Jack. »Deshalb liegen ein paar von seinen Sachen hier herum.« Plötzlich war auf der Treppe lautes Getrampel zu hören. Dann ertönte Steves Stimme. Er