Anthropofiction

er.
    »Das weiß ich«, sagte der Delegierte. Der Schock war teilweise von ihm gewichen, und er hielt sich auf den Beinen.
    »Ich glaube es nicht«, sagte Morton Hillford. »Es tut mir leid, Charlie, aber ich glaube es einfach nicht.«
    »Hier«, sagte der Delegierte, indem er ihm die Botschaft überreichte, »lies das.«
    Hillford las es. Sein erster Impuls war es, zu lachen. »Nun, sie sind verrückt!«
    »Kaum.«
    Es gelang Hillford, auf die Beine zu kommen und sein Schreiten wieder aufzunehmen. Seine randlose Brille beschlug von der Hitze, weshalb er sie mit sei nem Taschentuch abwischte. »Ich komme mir vor wie ein Idiot«, sagte er schließlich. Beinahe zornig schwenkte er die Botschaft. »Es ist so ein verfluchter Tiefschlag, Charlie! Bist du sicher, daß sie nicht scherzen?«
    »Es ist ihnen todernst. Sie wollen den Mann morgen in New York ausstellen. Danach wollen sie ihn in allen anderen Hauptstädten der Erde vorzeigen. Danach …«
    Er zuckte die Achseln.
    Morton Hillford spürte ein übles Gefühl in der Magengrube. »Willst du es dem Boss sagen, Charlie?«
    »Nein«, sagte der Delegierte. »Tausendmal nein. Ich muß zurück zur UNO, Mort. Du mußt es ihm sagen.«
    »Ich?«
    »Wer sonst?«
    Morton Hillford nahm die Bürde mit so viel Stoizismus auf sich, wie er eben aufbringen konnte. Es war nicht seine Aufgabe, weitere Fragen zu stellen. »Laß uns zuerst einen Drink nehmen, Charlie«, sagte er mü de. »Nur einen kleinen.«
     
    Schließlich ergab es sich, daß sie beide es ihm sagten. Der Präsident faßte sie scharf ins Auge und verlangte, die Hände in die Hüften gestemmt, die Botschaft zu sehen. Sie zeigten sie ihm.
    Der Präsident war kein schöner Mann, aber seine Züge waren kraftvoll. Seine ziemlich kalten blauen Augen blickten lebhaft und intelligent , und wenn er lächelte, folgten sie nur selten der Bewegung seiner Lippen.
    Jetzt lächelte er überhaupt nicht.
    »Nun, Boss«, fragte Morton Hillford, »was machen wir jetzt?«
    Der Präsident runzelte die Stirn. »Wir werden so bald wie möglich eine Fernsehansprache bringen müssen«, sagte er und sprach damit eine Anordnung aus. »Wir werden den Leuten irgendetwas sagen müssen. Laß Boyle und Blatski sich sofort daranmachen, Mort – und sag ihnen, sie sollen – wenn möglich – mit irgendeiner positiven Tendenz berichten. Ihrem Stolz schmeicheln, darauf hinweisen, daß wir nicht lernunwillig sind, etwas über eine unbekannte Wissenschaft und geheimnisvolle Faktoren einwerfen … du weißt schon. Danach müssen wir einen Plan entwerfen, um diese ganze Affäre eingehend zu untersuchen.« Er las die Botschaft noch einmal durch. »Hm-m-m. Ich sehe, sie wollen in hundert Jahren – unserer Zeitrechnung – wiederkommen, um uns zu prüfen. Gut! Bis dahin haben wir vielleicht etwas, um uns mit ihnen auseinanderzusetzen, falls sie Ärger machen wollen, obgleich ich es bezweifle. Ich bedaure den Mann, der im Amt ist, wenn sie zurückkommen – ich hoffe, er ist Mitglied der loyalen Opposition. Nun! Wir müssen herausfinden, was das alles bedeutet.«
    Der Delegierte der Vereinten Nationen riskierte ein einziges Wort: »Wie?«
    Der Präsident setzte sich an seinen Schreibtisch und zündete sich eine Zigarette an. Langsam blies er aus seihen zusammengepreßten Lippen den Rauch aus. Es war eine gute Pose, und sie gefiel ihm. In der Tat war er jemand, der an schwierigen Problemen Geschmack fand – sogar an diesem. Er liebte Taten, und Routine langweilte ihn.
    »Wir brauchen einen Wissenschaftler«, gab er bekannt. »Und diesmal keinen Kernphysiker. Wir brauchen hier jemand, der uns etwas über diese Leute erzählen kann. Tatsache ist, wir brauchen einen Sozial wissenschaftler.«
    Morton Hillford warnte: »Laß das nicht die Tribune herausfinden. Sie werden dich kreuzigen.«
    Der Präsident zuckte die Schultern. »Wir werden es geheimhalten«, sagte er. »Nun! Wie ich sagte, brauchen wir einen Sozialwissenschaftler. Die Frage ist, welches Fach?«
    »Keinen Psychologen«, grübelte Morton Hillford. »Jedenfalls noch nicht. Ich furchte, wir brauchen einen Soziologen. Wenn die Tribune das je herauskriegt …«
    »Vergiß die Zeitungen, Mensch! Wir haben wichtigeres zu tun.« Der Präsident begab sich an sein Privattelefon. »Hallo … Henry? Es ist etwas dazwischengekommen. Ich möchte, daß du sofort rüberkommst, und ich möchte, daß du einen Soziologen mitbringst. Richtig, einen Soziologen. Was ist? Ja, ich weiß das mit der Tribune !Bring ihn durch