Aquila

Blick auf seinen gelben Block.
    JUX FÜR ARDEN!
    Laut lachend stand der große Petrow hinter seinem makellosen Schreibtisch.
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    Boston
    März 1976

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    MONTAG
    Bill Davis saß an der Theke des Restaurants Zum Zum, am Harvard Square um die Ecke. Er lutschte an einer Lucky Strike und schob den eiverschmierten Frühstücksteller aus der Reichweite der Manschette seines schwarz-rot karierten Holzfällerhemdes. Er versuchte, das Gesicht des Mannes am nächsten Tisch unterzubringen. Dem Typen war er schon mal begegnet, aber er konnte sich nicht erinnern, wann und wo.
    Doch sein flacher schwarz-weißer Pepitahut war schwer zu übersehen. Im Hutband steckte eine kleine grüne Feder, und das Pepitamuster setzte sich auf seinem grauen Regenmantel fort.
    Seit seiner Kindheit, als sein Vater in einem ähnlichen Aufzug herumlief, hatte er nie mehr jemanden in solcher Verkleidung gesehen.
    Der Mann nippte an seinem dampfenden Kaffee und beschrieb mit einem Kugelschreiber einen kleinen braunen Spiralblock.
    Bill fixierte ihn, wobei er ein paar baumelnde Würstchen ausblenden musste, die vermutlich zu Dekorationszwecken zwischen ihnen hingen. Als hätte Bills Neugier ihn dazu gebracht, sah der Mann von seinen Notizen auf und lächelte, offen und naiv wie ein Versicherungsvertreter am Rande der Midlife-Krise. Auf dem Gesicht des Mannes lag ein besorgter, freundlicher und nicht ganz Vertrauen erweckender Ausdruck, besonders um die Augen und um die starren, nach oben gezogenen Mundwinkel. Über die Distanz von fünf Metern lächelte er Bill noch einmal an und nickte ihm vage zu, wie Fremde es zu tun pflegen, wenn sich ihre Blicke zufällig kreuzen. Sicher hätte er von einem näheren Platz aus eine Bemerkung über das Wetter gemacht.
    Bill erwiderte sein Lächeln, zog noch einmal an der Lucky Strike und rutschte von seinem Hocker. Seine Cordjacke war noch feucht. Er band sich den braun-weiß karierten Schal um 36
    den Hals. Der Mann nippte immer noch an seinem Kaffee und starrte hinaus auf den Mittagsverkehr. Mit eingeschalteten Scheinwerfern rollten die Autos durch den kalten Regen. Bill schätzte, dass der Mann für Nixon gestimmt hätte. Er nahm seine Büchertasche aus grünem Fries und ging zum Adams House, wo er im obersten Stockwerk wohnte, mit seitlichem Blick auf das Lampoon-Gebäude.

    Er saß an seinem Schreibtisch unter dem Escher-Poster, auf dem die Vögel irgendwie in beide Richtungen gleichzeitig flogen, und steckte sich eine neue Lucky Strike an. Im runden Lichtschein der alten Schwanenhals-Lampe schnitt er sorgfältig Kreppband-Klebestreifen zurecht, klebte die Pappe auf die Rückseite des antiquierten Porträts einer seiner Vorfahren, einer jungen, schüchtern wirkenden Frau, die lange vor dem Revolutionskrieg gelebt hatte. Der Inhalt des Rahmens beulte sich aus, und die Klebeaktion ging nur langsam vonstatten, begleitet von leisen Flüchen. Er kniff vor dem Rauch die Augen zusammen. Schließlich fuhr er mit den Daumen über die Rückseite des Rahmens und prüfte, ob die Klebestreifen fest saßen.
    Er drückte die Zigarette aus und riss das Zellophan von einer Packung einfachen braunen Packpapiers. Mit äußerster Sorgfalt wickelte er das gerahmte Bild in mehrere Papierlagen, klebte die gefalteten Ecken fest und verschnürte das Ganze am Schluss mit einer festen weißen Schnur. Er hob das Päckchen auf, ließ es flach auf die Schreibtischplatte fallen, um die Polsterung zu überprüfen, und seufzte zufrieden. Er sah auf die Uhr. Ihm blieb gerade noch genug Zeit, zum Platz vor zu laufen, im Co-op etwas zu besorgen und vor Büroschluss Chandler im
    Historischen Seminar zu erreichen.
    Als er nach der Hektik und dem Gedränge des Co-op unter dem weiten Portal gegenüber vom Zeitungskiosk und vom Eingang zur U-Bahn stand, dem Regen zusah und seinen Schal 37
    enger um den Hals zog, bemerkte er den Mann wieder. Den dämlichen Hut mit dazu passendem Regenmantel konnte man nicht übersehen. Der Mann lehnte an einem Pfeiler am Gehsteig und las Zeitung. Jetzt stand ein zweiter bei ihm, ein wuchtiger Zwei-Zentner-Mann, über eins achtzig groß, der eines dieser beigen Regenkäppis mit kariertem Band und rundum
    heruntergeklappter Krempe trug. Hutfans … Vielleicht ein neues Erkennungszeichen unter Schwulen, wie der Siegelring am kleinen Finger und die Schlüssel an der Gesäßtasche.
    Mit seiner Büchertasche über der Schulter bahnte sich Bill einen Weg durch die anderen Schutzsuchenden, vorbei an den beiden mit den