Aquila

auswendig; es gab nichts mehr zu sagen. Allerdings wussten beide nicht, was sie damit anfangen sollten. An seine überwältigende Bedeutung hatten sie sich gewöhnt, aber man konnte so etwas nicht einfach auf einer Pressekonferenz hinausposaunen … Der Gedanke war absurd.
    Aber was sonst? Vielleicht wusste Chandler einen Rat.
    Draußen im kalten Sprühregen, der den steil abfallenden Gehsteig glitschig machte, fühlte sich Bill Davis erleichtert. Das verdammte Ding loszuwerden war das Beste, was er hatte tun können. Nun hatte Underhill den Schwarzen Peter.
    Am Zeitungsstand zwischen den Tauben kaufte er den
    Playboy, das Penthouse, die Time, die Newsweek und die Village Voice. Er stopfte die Zeitschriften in die grüne Tasche und freute sich darauf, zu Hause in sein altes Bett zu kriechen und das Playoff-Spiel der Celtics im Radio zu hören. Mittwoch hatte er bis Mittag keine Vorlesung. Wenn er Glück hatte, würde Chandler ihn am Nachmittag im Adams House anrufen. Seitdem er das Bild aus der Hand gegeben hatte, waren die beiden Männer mit den lächerlichen Hüten vergessen.

    Im Pinto roch es nach Big Macs und Pommes. Ozzie
    verschlimmerte den Dunst noch, indem er sich wieder eine Tiparillo mit Kirscharoma anzündete. Er kaute nervös auf dem Mundstück und konnte seine Hände nicht still halten. Die regennassen Bäume in der Wohngegend an der Brookline Street standen nackt und schwarz im Schein der Straßenlampen.
    Thorny hatte das Fenster zum Lüften ein paar Zentimeter heruntergekurbelt. Ozzie musste husten. »Heiland, diese Dinger 43
    schmecken beschissen. Schau, da kommt er.« Er schwitzte.
    »Okay.« Thorny kniff ein Eselsohr in die Seite und verstaute das Buch in der Tasche seines Regenmantels. »Wir fragen ihn erst mal nach der blöden Büchertasche. Höflich …«
    »Na gut.« Ozzie stieß die Tür auf und begann, sich aus dem engen Sitz zu hieven. Es gelang ihm nicht so recht.
    Der Junge erkannte sie gleich. Ozzies Hut blieb am Türrahmen hängen, als er sich hinauskämpfte, und rollte auf den Gehsteig, zwischen den Jungen und den Rasen vor seinem Elternhaus.
    »Bill Davis?«, fragte Thorny höflich. »Entschuldige, Bill –«
    »Sie?« Bill blieb stehen. »Wer sind Sie, verdammt noch mal?
    Ich sehe Sie den ganzen Tag …«
    Ozzie griff nach seinem Hut, und als er sich aufrichtete, spürte er das Gewicht der Zange in seiner Manteltasche. Heute Abend würde sie nichts bringen. Sein Kopf brummte. Der aromatisierte Tabak war widerlich. Er konzentrierte sich auf den Jungen.
    Thorny ging einen Schritt auf ihn zu. »Hör gut zu, mein Junge.
    Wir sind von der Polizei. Wir müssen mit dir reden, Bill.«
    »Worüber?« Bill trat vorsichtshalber einen Schritt zurück.
    »Über deine Büchertasche«, erklärte Ozzie. Er stand gerade.
    Das Regenkäppi hatte er tief in sein feistes Gesicht gezogen.
    Man konnte ihm geradezu ansehen, was er dachte: Harvard-Klugscheißer … Homo …
    »Hab ich’s nicht gewusst!« Bill starrte die beiden Männer an.
    »Aber wieso? Was hat die Polizei –«
    Thorny kam an ihn heran. »Wir brauchen deine Tasche, Junge
    … du musst uns helfen.« Um Ozzie nicht aufzuregen, griff er betont ruhig und langsam nach der Tasche. »Sei vernünftig, Junge.«
    »Da sind nur ein paar Zeitschriften drin, Schnüffler!«
    »Komm schon, Junge. Rück sie einfach raus –«
    Bill Davis nahm Karatestellung ein. »Rühr mich nicht an, du Arsch! Ich brech dir das Genick!«
    »Du willst die Tasche also nicht rausrücken?« Ozzie stand 44
    drohend hinter Thorny. »Ist das so, Bill?« Seine tiefe Stimme war tonlos geworden. Bis auf eine Hand in seiner Manteltasche bewegte er sich nicht.
    »Darauf kannst du Gift nehmen. Kauf dir dein Penthouse doch selber …« Langsam zog Bill sich auf den Rasen zurück. Seine Hände standen wie Hackbeile in die Höhe. Geistesgestörte, mitten in Brookline!
    »Scheiße«, sagte Thorny. »Sei doch vernünftig …«
    Ozzie zog eine Automatik mit aufgeschraubtem Schalldämpfer aus der Tasche und schoss Bill Davis ins Herz. Während der Junge nach hinten fiel, erwischte ihn eine zweite Kugel an der Schläfe und streckte ihn seitwärts ins Gras. Er blieb auf dem Gesicht liegen. Ozzie zerrte die Tasche aus seiner schlaffen Hand. Er glotzte Thorny finster an. »Immer läuft was schief …«
    Sein Partner sah ihm erstarrt zu. Er hatte ihn nicht aufhalten können. Heiliger Strohsack … Er brauchte einen Drink.
    In der verlassenen Straße stieg Bodennebel auf wie ein schnellwüchsiges