Artemis Fowl

überschritten: Er hatte die Mütter der Männer erwähnt. Jetzt konnte ihn nichts mehr vor einer Schlägerei retten, nicht einmal die Tatsache, dass er offensichtlich ein Einfaltspinsel war - wenn auch einer mit einem erstaunlichen Wortschatz.
    Die Männer traten ihre Zigaretten aus und bildeten langsam einen Halbkreis. Es waren sechs gegen einen. Sie konnten einem Leid tun.
    Doch Butler war noch nicht fertig. »Oh, und bevor wir zur Sache kommen, meine Damen: kein Kratzen, kein Spucken und hinterher nicht zu Mami laufen und petzen.«
    Das war zu viel. Die Männer stürzten sich unter lautem Geheul auf ihn. Wenn sie in dem kurzen Moment vor dem Angriff ihren Gegner beobachtet hätten, wäre ihnen vielleicht aufgefallen, dass dieser sein Gewicht verlagerte, um seinen Schwerpunkt zu verschieben. Außerdem hätten sie möglicherweise bemerkt, dass die Hände, die er aus seinen Taschen zog, ungefähr die Form und Größe von Spaten hatten. Doch keiner von ihnen achtete auf Butler; sie waren viel zu sehr damit beschäftigt, nach ihren Kollegen zu schauen, um sich zu vergewissern, dass sie nicht allein auf den Gegner losgingen.
    Das Dumme an einem Ablenkungsmanöver ist, dass es ablenken soll. Also muss es derb sein, auffällig. Und das war ganz und gar nicht Butlers Stil. Er hätte es vorgezogen, die Herren aus fünfhundert Meter Entfernung mit seinem Betäubungsgewehr außer Gefecht zu setzen. Und falls das nicht möglich war und Körperkontakt unvermeidlich, hätte er sich auf ein paar saubere Schläge in das Nervenzentrum am Halsansatz verlegt - schön leise und diskret. Doch das war nicht der Sinn der Übung.
    Also tat Butler das Gegenteil dessen, was er gelernt hatte. Er brüllte wie ein Wahnsinniger und setzte die vulgärsten Kampftechniken ein. Sie waren vulgär, aber deshalb nicht weniger effektiv. Möglicherweise hätte ein Shaolin-Priester einige der etwas übertriebenen Bewegungen vorausahnen können, doch diese Männer waren alles andere als geübte Gegner. Um fair zu sein: Sie waren nicht einmal ganz nüchtern.
    Den ersten legte Butler mit einem kräftigen Schwinger flach. Zwei weitere stieß er mit den Köpfen zusammen wie in einem Comic. Den vierten setzte Butler zu seiner maßlosen Beschämung mit einem Spinning Kick matt. Doch das Beste hob er sich für die letzten beiden auf. Der Diener rollte sich rückwärts ab, packte sie am Revers ihrer Wachsjacken und schleuderte sie in den Dubliner Hafen. Große Platscher, lautes Geheul - perfekt.
    Aus dem schwarzen Schatten eines Frachtcontainers tauchte ein Scheinwerferpaar auf, und ein amtliches Fahrzeug kam kreischend über den Kai gerast. Die Zollfahndung, wie erwartet. Butler grinste mit grimmiger Befriedigung und machte sich aus dem Staub. Er war längst verschwunden, als die Beamten ihre Ausweise herauszogen und mit der Befragung begannen. Und die würde ohnehin nicht viel bringen. »Groß wie ein Gorilla« war wohl kaum eine ausreichende Beschreibung, um ihn aufzuspüren.
    Als Butler wieder am Auto ankam, war Artemis bereits von seiner Mission zurück.
    »Gut gemacht, alter Freund«, sagte er. »Obwohl Ihr sen-sei der Kampfkünste sich bestimmt im Grabe umdreht. Ein Spinning Kick - wie konnten Sie nur!«
    Butler biss sich auf die Zunge und fuhr den Geländewagen rückwärts vom Steg. Als sie auf die Überführung abbogen, konnte er es sich nicht verkneifen, einen Blick auf das Chaos zu werfen, das er verursacht hatte. Die Regierungsbeamten zogen gerade einen klatschnassen Hafenarbeiter aus dem verschmutzten Wasser.
    Artemis hatte dieses Ablenkungsmanöver gebraucht, aber Butler wusste, dass es zwecklos war zu fragen, wofür. Sein Herr teilte seine Pläne niemandem mit, solange er selbst es nicht für angebracht hielt. Und wenn Artemis Fowl es für angebracht hielt, dann war es das für gewöhnlich auch.
     
    * * *
     
    Root kletterte mit weichen Knien aus der Kapsel. Er konnte sich nicht erinnern, dass es zu seiner Zeit auch schon so gewesen war. Obwohl es, um ehrlich zu sein, vermutlich noch viel schlimmer gewesen war. Damals in den Holzknüppelzeiten gab es noch keine Polymergurte, keine automatischen Korrekturtriebwerke und schon gar keine externen Monitore. Man brauchte einfach Fingerspitzengefühl und einen Hauch Magie. In gewisser Weise war Root die alte Methode lieber. Der Fortschritt nahm allem den Zauber.
    Er wankte durch den Tunnel zum Terminal. Als meistangeflogener Zielpunkt verfügte Tara über eine voll ausgestattete Wartehalle. Allein aus