Atomvulkan Golkonda

fühlt. Bald schon kannte er sie alle beim Namen. Den Stuhl links hatte ein hagerer, krummrückiger Mann um die vierzig mit ungesunder, erdiger Gesichtsfarbe; sie nannten ihn Petja oder Pjotr Wassiljewitsch. Ihm gegenüber saß Michail Iwanowitsch, ein Dicker mit rosigem Gesicht; sein hellblaues, kurzärmeliges Seidenhemd ließ seine weißen Arme sehen, rundlich wie bei einer Frau. Neben Michail Iwanowitsch, eine Hand auf seiner Schulter, kippelte auf dem Stuhl ein braungebrannter Bursche mit kahlrasiertem Kopf, der eine Zigarette nach der anderen rauchte. Er wurde Grischa genannt, und wenn man ihn ansprach, begann er langsam nachdenklich zu lächeln, hörte mit dem Kippeln auf und beugte sich zum Tisch vor. Mit dem Rücken zu Alexej Petrowitsch saß Fedja. Der Gummibaum verdeckte ihn fast vollständig, doch seine tiefe, heisere Stimme war gut zu hören.
    Es sprach Pjotr Wassiljewitsch, wobei er müde blinzelte und bald in sein Glas, bald auf die Gesprächspartner schaute; die aber hörten aufmerksam zu und warfen nur gelegentlich kurze Bemerkungen ein.
    »Die Sache war aber die, dass wir kaum noch Treibstoff hatten. Woronin überlegt, dann sagt er: ›Sieh zu, dass wir uns dreihundert Kilometer über der Oberfläche halten und in einer Kreisbahn fliegen.‹ Er gibt mir die Koordinaten, schaut mich an. ›Wirst du dich halten können?‹ Ich sage, ich hoffe, mich halten zu können, und denke bei mir: Was haben wir denn dann für eine Geschwindigkeit? Ja ... Also, wir fliegen los. Woronin dachte, sie seien irgendwo in den Felsen westlich des Eisplateaus umgekommen. Du, Grischa, warst mit den Kartographen dort und müsstest dich an die Gegend erinnern.«
    Grischa hörte auf zu kippeln, lächelte und sagte: »Abgründe bis zu drei Kilometern Tiefe, senkrechte Felswände.«
    »Genau.« Pjotr Wassiljewitsch nickte und fuhr fort: »Doch es bestand eine Chance, dass ihnen die Landung geglückt war. Und Woronin wollte diese Chance nicht vergeuden. Ich hole aus der Rakete alles heraus, was nur geht. Aber die Schubkraft reicht nicht. Wir schmieren ab, gleich werden wir mit dem Bug draufkrachen. Na, denke ich, das war’s dann, lieber Genosse. Aber Woronin zischt in einem fort: ›Los, los, mach Tempo!‹ Nach dem dritten oder vierten Versuch habe ich sie endlich in die Kreisbahn gekriegt. Ich schalte das Triebwerk aus, warte. ›Und jetzt Augen auf, Jungs‹, sagte Woronin. Ja, wer denn? Juschkow war gleich zu Beginn umgekippt. Petrenko hat mit seinen Kameras zu tun, ich kann nicht von den Geräten weg. Woronin setzt sich selber an den Radarschirm. Wir machten also an die zwanzig Umkreisungen, und nach jeder ließ Woronin die Bahnebene um einen halben Grad ändern, um mit dem Radar ein möglichst großes Gebiet zu erfassen. So ...« Pjotr Wassiljewitsch beschrieb mit der Hand ein paar verwickelte Kurven, die Zuhörer nickten. »Ja ... Wir kreisen also zwei Stunden, drei, vier. Ich frage Woronin, was zu sehen ist. Er winkt nur ab. Nichts. Keine Spur. Wie im Erdboden versunken. Die Sonne störte sehr. Weißt du noch, Grischa, wie das dort mit der Sonne ist? Jedes Mal, wenn sie unter dem Horizont hervorsprang, dachte ich, wir schmieren ab, und griff nach dem Starter, und die Rakete ruckte. Und jedes Mal stieß mir Juschkow mit dem Kopf gegen den Rücken. Schließlich sagte Woronin, es habe keinen Sinn, und befahl den Rückflug. Petrenko wollte zu ningeln anfangen, er müsse noch ein paar Aufnahmen machen, und bat um noch ein paar Umkreisungen ...«
    Grischa lächelte. »So kennen wir unseren Petrenko.«
    »Woronin warf ihm so einen Blick zu, dass er nur noch rückwärts in seiner Kajüte verschwand. Ja ... Und wir flogen zurück.«
    »Also keinerlei Hoffnung?«, fragte der dicke Michail Iwanowitsch.
    Pjotr Wassiljewitsch antwortete nicht, führte sein Glas an den Mund und nippte daran.
    »Sogar wenn sie nicht abgestürzt sind«, meldete sich Grischa zu Wort, »blieb ihnen nicht die geringste Hoffnung, höchstens auf eure Hilfe. Aber sie auf diese Weise zu finden ...« Er lachte kurz, schüttelte den Kopf. »Das konnte nur Woronin in den Sinn kommen.«
    »Sie hatten keinen Treibstoff mehr, und Sauerstoff auch nicht«, murmelte Fjodor. »Und wenn sie auch noch auf der Tagseite gelandet sind ... Der Merkur ist ein schrecklicher Ort. Der widerwärtigste Planet von allen. Das ist schon die dritte Expedition, die dort umgekommen ist.«
    »Die darf man nicht mitzählen«, widersprach Pjotr Wassiljewitsch. »Es war eine aktinographische