Atomvulkan Golkonda

Jurkowski warf sich in die Brust und deklamierte: »Schwarze Unendlichkeit ...«
    »... brennender Blick«, ergänzte ernsthaft Bogdan Spizyn, der vom Wachdienst hereingekommen war, um einen Schluck Kaffee zu trinken.
    Jurkowski streifte ihn mit einem abwesenden Blick und begann von Neuem:
    »Schwarze Unendlichkeit breitet die Schwingen,
    Sterne wie Tropfen leuchtender Tränen ...
    äh – hm ... wie weiter?«
    »... sich ihr entringen«, schlug Bogdan vor.
    »Schweig, du Nichtswürdiger ...«
    »Na, dann: wringen ...«
    »Warte ... gleich ...
    Schwarze Unendlichkeit, fremde Unendlichkeit,
    Sterne wie Tropfen leuchtender Tränen.
    Dort, in der öden, eisigen Ewigkeit ...«
    »... qualmt jetzt die Lok und rasseln die Kräne«, schloss Bogdan in überaus lyrischem Tonfall.
    Niemand verlor mehr ein Wort über Bykows Luftakrobatik. An Bord kehrten wieder Ruhe und Gemütlichkeit ein, das gewohnte, fast irdische Leben.
    Bykow und Dauge saßen in der Messe bei einer Partie Schach, als mit besorgter Miene Krutikow eintrat.
    »Wisst ihr schon das Neuste, Jungs?«
    Bykow blickte ihn fragend an, während Dauge, am Fingernagel knabbernd, sich zerstreut erkundigte: »Was ist denn passiert?«
    »Es gibt keine Funkverbindung. Weder mit der Erde noch mit dem Ziolkowski .«
    »Warum?«
    Krutikow zuckte mit den Schultern, griff mit der Hand ins Büfett und holte sich eine Waffel.
    »Und wie lange schon?«
    »Seit einer Stunde.« Krutikow biss krachend in die Waffel. »Jermakow und Bogdan haben schon alles ausprobiert, es auf allen Wellenlängen versucht. Nichts. Leer, wie ausgekehrt. Und was besonders merkwürdig ist – gewöhnlich erwischt man doch hier und da ein paar Gesprächsbrocken, diesmal aber herrscht auf der ganzen Wellenskala Totenstille wie auf dem Meeresgrund. Kein einziger Laut, nicht einmal eine Entladung.«
    »Vielleicht ist die Anlage kaputt?«
    »Alle drei Aggregate auf einmal? Kaum.«
    »Oder die Antennen sind nicht in Ordnung?«
    Krutikow hob zweifelnd die Schultern.
    »Schon wieder eine Panne«, murmelte Dauge und warf die Figuren zusammen. »Wo ist Wolodka?«
    »Sicher in seiner Kabine ...«
    Bykow fasste Krutikow am Ärmel. »Vielleicht ist nur der Empfang gestört, und wir sind zu hören.«
    »Alles möglich. Überhaupt seltsam. Plötzlich versagen mir nichts, dir nichts alle drei Funkgeräte zugleich. Noch nie ist so etwas vorgekommen. Freilich, Ljachow hat’s auch erwähnt. Aber ... weißt du, es ist doch irgendwie beunruhigend, irgendwie ungemütlich ...«
    Bykow blickte teilnahmsvoll in Krutikows rundes, gutmütiges Gesicht mit den kleinen traurigen Augen. »Ja, ich verstehe Sie, Michail Antonowitsch.«
    Es war in der Tat sehr ungemütlich. Das dumpfe Vorgefühl eines nahenden Unheils erfasste Bykow. Vielleicht kam es daher, weil ihm, dem Neuling, jede noch so geringe Unregelmäßigkeit an Bord wie ein großes Unglück erschien. Aber Krutikow empfand offenbar etwas Ähnliches, und ihn konnte man keineswegs der Furchtsamkeit eines Neulings verdächtigen.
    »Kopf hoch, Freunde!«, rief Dauge mit gespielter Fröhlichkeit. »Vorläufig ist ja noch nichts Schlimmes passiert. Zugegeben, für eine gewisse Zeit ist die Funkverbindung gestört. Aber was macht das? Das Triebwerk ist in Ordnung, Proviant haben wir genug, die Chius zieht ihre Bahn ...«
    Krutikow seufzte. Bykow ahnte, was in ihm vorging. Für sie, die Kinder der Erde, war der Funk der einzige lebendige Faden, der sie mit dem Heimatplaneten verband. Es wirkte deprimierend, wenn dieser Faden einmal abriss, und sei es auch nur für kurze Zeit. Bykow empfand plötzlich mit seinem ganzen Wesen, wie unfassbar einsam sie doch im Grunde genommen waren. Die Dutzende und Hunderte Millionen Kilometer schweigender Leere, die sie von anderen Welten und von der mütterlichen Erde trennten, legten sich wie Blei auf seine Schultern. Dutzende und Hunderte Millionen Kilometer eisiger Leere ... Diese unvorstellbaren Abgründe waren beileibe kein »Nichts«. Nein, sie lebten ihr eigenes unbegreifliches Leben nach unfassbaren komplizierten Gesetzen, fremd und tückisch ...
    Bykow warf einen Blick auf Dauge, der zerstreut die Schachfiguren zwischen den Fingern drehte, und er schämte sich seiner Gedanken. Es war doch schon schmählich genug, dass er sich damals beim Start von der Angst hatte unterkriegen lassen. Das Schlimmste, was ihnen jetzt widerfahren konnte ... Aber wieso musste ihnen denn überhaupt etwas widerfahren?
    »Ein neuer Streich unseres geliebten Raumes«,