Ausgeliefert: Roman (German Edition)

an sein Team und zugleich einen Kommentar zu dem Geschehen unter sich auf der Straße heraus. McGrath saß mit nasskalten Händen da und starrte den lärmenden Lautsprecher an, gerade als würde sich dieser, wenn er ihn nur lange genug fixierte, in eine Kristallkugel verwandeln und ihm zeigen, was dort draußen in Arizona geschah.
    »Er hält an, er hält«, sagte der Mann im Helikopter. »Jetzt ist er zum Stillstand gekommen, er hat auf der Straße angehalten, er ist umringt. Nicht schießen, auf meinen Befehl warten … Die kommen nicht raus – die Türen aufmachen, macht die verdammten Türen auf und zerrt sie heraus! Okay, wir haben zwei Männer vorn, zwei Männer, ein Fahrer, ein Passagier, sie kommen jetzt raus, sie sind draußen, sichert sie, setzt sie in einen Wagen, nehmt ihnen die Schlüssel ab, schließt hinten auf, aber vorsichtig, da sind noch zwei bei ihr drinnen. Okay, wir gehen jetzt nach hinten, wir gehen zur Hinterseite, die Türen dort sind abgesperrt, wir versuchen, sie mit dem Schlüssel aufzubekommen. Wissen Sie was? An der Seitenwand des Lieferwagens ist noch Schrift zu erkennen. Die Schrift ist immer noch da. Da steht Bright Spark Electrics. Ich dachte, das sollte überstrichen sein, oder nicht? Übermalt oder so was?«
    In Chicago legte sich plötzlich tödliche Stille über den Konferenzraum im zweiten Stock. McGrath wurde weiß. Milosevic sah ihn an. Brogan starrte ausdruckslos zum Fenster hinaus.
    »Und warum fährt er nach Norden?«, fragte McGrath. »Zurück in Richtung Chicago?«
    Das Knistern im Lautsprecher war immer noch zu vernehmen. Jetzt wandten sich ihm alle zu. Spitzten die Ohren. Sie konnten das Dröhnen der Rotorblätter hinter der erregten Stimme hören.
    »Die hinteren Türen sind offen«, sagte die Stimme. »Die Türen sind offen, sie sind offen, wir gehen jetzt hinein, Leute kommen raus, jetzt kommen sie … was zum Teufel soll das? Da sind ja Dutzende von Leuten drin. Vielleicht zwanzig sind das. Jetzt kommen sie alle raus. Sie kommen immer noch raus. Da sind zwanzig oder dreißig Leute drin! Was zum Teufel geht hier vor?«
    Der Mann verstummte. Offenbar hörte er auf einen Funkbericht, der ihm durchgegeben wurde. McGrath und Brogan und Milosevic starrten den Lautsprecher an, aus dem nur Zischen zu hören war. Er blieb eine ganze Weile stumm. Nichts kam mehr durch, nur der laute Atem des FBI-Mannes und das
Hämmern der Rotorblätter und Störgeräusche. Dann meldete sich die Stimme wieder.
    »Scheiße«, sagte sie, »Scheiße. Washington, sind Sie da? Hören Sie das? Wissen Sie, was wir gerade gemacht haben? Wissen Sie, auf was wir angesetzt wurden? Wir haben eine Ladung illegaler Einwanderer geschnappt. Etwa dreißig Illegale aus Mexiko. Man hat sie gerade an der Grenze abgeholt. Sie sind nach Chicago unterwegs. Und sagen, man hätte ihnen allen dort droben Jobs versprochen.«

21
    Der weiße Econoline rollte eintönig brummend über den Highway. Er war jetzt schneller geworden, aber das lag daran, dass die Kurven hinter ihm lagen. Die letzte Kehre hatte er mit leichtem Schlittern hinter sich gebracht und rollte jetzt schnell und gleichmäßig dahin. Lauter als zuvor, wegen der höheren Geschwindigkeit und weil der Wind durch die hundert unregelmäßig über das Dach verteilten Löcher pfiff.
    Reacher und Holly lagen dicht nebeneinander auf der drei Fuß breiten Matratze. Sie lagen beide auf dem Rücken und starrten zu den Löchern empor. Jedes Loch war ein heller Lichtpunkt. Nicht blau, einfach bloß ein Lichtpunkt, der so hell war, dass er überhaupt keine Farbe hatte. Einfach nur ein heller Punkt im Dunkeln. Wie eine mathematische Abstraktion. Totales Licht vor der totalen Dunkelheit der Blechfläche, die es abschottete. Licht, das Gegenteil von Dunkelheit. Dunkelheit, die Abwesenheit jeglichen Lichts. Positiv und negativ. Abstrakte Kontraste dort oben in dem Metalldach.
    »Ich möchte den Himmel sehen«, sagte Holly.
    In dem Lieferwagen war es warm. Nicht heiß wie an den ersten eineinhalb Tagen. Das Problem hatte der durch die Löcher eindringende Fahrtwind gelöst. Jetzt herrschte in dem Laderaum ein einigermaßen angenehmes Klima. Aber es war immerhin so warm, dass Reacher sein Hemd ausgezogen hatte. Er hatte es zusammengeknüllt und sich unter den Kopf gestopft.
    »Ich möchte den ganzen Himmel sehen«, sagte Holly. »Nicht bloß kleine Stücke davon.«
    Reacher gab keine Antwort darauf. Er zählte die Löcher.
    »Wie spät ist es?«, fragte ihn