BattleTech 17: Natürliche Auslese

»Das ist unmöglich. Wir haben die Lioness über Zanderij zerstört.«
    »Erzähl das der Roten Korsarin.« Dans Miene wurde düster. »Es wird noch schlimmer. Erinnerst du dich, daß wir ihr Sprungschiff Fire Rose sicher als Schiff der Kongreß-Klasse identifiziert hatten?«
    »Ja. Es hat mit seinen schweren Lasern unsere Jäger abgehalten, während es die Tigress aufnahm.«
    »Genau. Bloß, das Schiff da draußen ist ein Schwarzer Löwe. Es heißt noch immer Fire Rose und hat dasselbe Transpondersignal, aber es ist definitiv ein Schwarzer Löwe.«
    Aber Schwarze Löwen besitzen keine Energiewaffen, also kann es nicht dasselbe Schiff sein.
    »Löwen haben ein Jägerkontingent an Bord.«
    Dan nickte. »Genau das ist mir auch gerade durch den Kopf gegangen.«
    Phelan sank in den Sessel, von dem aus sein Urgroßvater, sein Großvater und sein Vater über Arc-Royal geherrscht hatten. Die Fähigkeit der Roten Korsarin, sich so schnell und extravagant neu zu bewaffnen, bewies nur, was sie bereits wußten: Sie hatten es nicht mit normalen Banditen zu tun. Die Korsarin stand in fremden Diensten, und an die einfachste Antwort auf die Frage, wer das war, mochte er gar nicht denken.
    Er schüttelte den Kopf. »Soll Sie ihre Jäger bringen. Es macht nichts aus.« Ein Raubtierlächeln zuckte um seine Mundwinkel. »Sie ist zu uns gekommen, auf das Schlachtfeld unserer Wahl. Es ist ihr erster Fehler, und sie wird ihn mit dem Leben bezahlen.«
35
    Arc-Royal
    Vereinigtes Commonwealth

    10. September 3055

    Phelan schob die Daumen unter den Pistolengurt und grinste, als er die Funkverbindung zwischen der Roten Korsarin und der KellHounds-Basis in Denton abhörte. Sein Neffe Mark wirkte in seiner offensichtlich zu großen Uniform gebührend nervös.
    »Was soll das heißen, womit kann ich die Basis verteidigen? Die Hounds sind nicht hier.«
    »Du trägst die Uniform eines Kriegers, Kind«, knurrte die Rote Korsarin. »Bist du ein Feigling, der eine ehrbare Uniform beschmutzt, oder ein Krieger, der verteidigt, was ihm gehört.«
    Marks Augen loderten vor Wut. Das war nicht gespielt. »Wir werden gegen Sie antreten. Die Scouts haben zwei leichte Lanzen. Wir werden Sie in der Dentonsenke erwarten.« Mark schüttelte die Faust in die Kamera. »Sie werden es bereuen, sich mit uns angelegt zu haben.«
    Die Rote Korsarin lachte von Phelans Hilfsmonitor. »Das bezweifle ich, Kleiner. Korsarin aus.«
    Der Hilfsmonitor wurde einen Augenblick dunkel, dann erschien eine Systemkarte. Die Rote Korsarin und ihre beiden Landungsschiffe näherten sich Arc-Royal in gemächlichem Tempo. Ihre Krieger würden ausgeruht und kampfbereit eintreffen. Die geschätzte Ankunftszeit lag noch zwei Stunden in der Zukunft. Phelan und der Rest der Kell Hounds mußten in ihren Verstecken bleiben, bis die Schiffe aufgesetzt hatten.
    Phelan tippte einen Befehl in die Tastatur der Befehlskonsole, und der Bordcomputer seines Wolfshund lieferte ihm die geschätzte Truppenstärke der Roten Korsarin. Die Landungsschiffe besaßen eine Eskorte aus achtzehn Luft/Raumjägern. Eine erste Analyse ihres Flugprofils ließ keine Bomben erwarten. Der Zwinger-Plan konnte also trotz allem funktionieren, auch wenn die Schlacht weit unangenehmer werden würde, als sie erwartet hatten.
    Er öffnete eine Kabelverbindung zu Dan Allard. Das Signal wurde auf Laserbasis über ein subplanetares Glasfaserkabel in die Befehlsbunker der Nationalen Verteidigung unter den Clonarfbergen geführt.
    »Im Moment sieht es hier oben gut aus, Oberst. Aber wir brauchen unsere Jäger in Alarmbereitschaft.«
    »Das sind sie. Ich habe die Reste deiner Ehreneskorte in das Erste Jägerbataillon integriert. Damit ist es wieder auf voller Gefechtsstärke. Das war Sterncaptain Carews Vorschlag.«
    Phelan grinste.
    Er tut alles, um sich die Chance auf einen Blutnamen zu verdienen. »Gut. Wie sieht es mit Geist aus?«
    »Die Sicherheitsabteilung hat vor etwa zehn Minuten Bericht erstattet. Er geht noch immer das Material aus der Universität durch. Bates meinte, der Mann hat jetzt schon mehr Sterne gesehen als sämtliche Preisboxer der Geschichte.« Dan lachte. »Im Gegenzug sollte ich wohl fragen, ob Sterncolonel Ward schon aufgehört hat, sich über seine Befehle zu beschweren?«
    Du glaubst, ich mißtraue Geist, und du mißtraust Conal. Du ahnst nicht, wie ähnlich sich unsere Ansichten über beide Männer sind, Dan.
    Old Connaught lag nur vierzig Kilometer nördlich von Denton, aber dazwischen erhoben sich die