Beraubt: Roman

Verfolgung von Quinn und Sadie gestürzt. »Ich bin unterwegs nach Bathurst«, stammelte er.
    »Ach, tatsächlich? Das ist ein langer Weg.«
    »Ja.«
    Dalton deutete auf Flint und kratzte sich dann mit der unversehrten Hand das bärtige Kinn. »Ist wohl auch nicht schlimmer als hier. Was für ein verdammtes Kaff. Was für ein Land. Die meisten Länder werden gegründet, um was besser zu machen, aber das hier nicht. Australien hat man gegründet, um es für die armen Sträflinge noch schlimmer zu machen. Man kann sich das nur schwer vorstellen, aber an dem Tag, als ich nach Flint kam, hat es tatsächlich geschneit. Ob Sie’s glauben oder nicht, das war ziemlich schön. Wahrscheinlich das einzige Mal in der Geschichte. Man könnte sagen, die Hölle war zugefroren.« Er lachte über sein eigenes Witzchen, doch plötzlich seufzte er, als wollte er jetzt zur Sache kommen. »Was haben Sie gesagt, wo Sie herkommen?«
    »Aus Sydney. Der Krieg.«
    Dalton kicherte. »Sie sehen nicht aus wie ein Soldat.«
    »Bin ich aber, war ich – ich meine, jetzt nicht mehr. Der Krieg ist vorbei.«
    Dalton riss in gespieltem Erstaunen die Augen auf. »Der Krieg ist vorbei? Danke für die Information. Halten Sie mich etwa für schwachsinnig? Sehen Sie die Uniform hier? Ich bin hier der Konstabler, falls Sie das nicht gemerkt haben. Natürlich weiß ich, dass der Krieg vorbei ist. Wahrscheinlich wusste ich das vor allen anderen in dieser Gegend, auch wenn das nicht viel heißt. Wahrscheinlich wusste ich es auch früher als Sie, mein Freund. Ich bin hier der Konstabler. Ich erfahre alles Mögliche, in das die Öffentlichkeit nicht eingeweiht ist.« Er hielt inne. »Und wo haben Sie gekämpft?«
    »In Frankreich. Auf Gallipoli. 17 . Bataillon.«
    Quinn hoffte, diese Auskunft könnte Dalton besänftigen, doch sie bewirkte das Gegenteil. Sein Onkel wurde wütend.
    »Gallypolly, hm? Sie halten sich wohl für besonders tapfer, was? Tja, einige von uns mussten hierbleiben und die Ordnung bewahren. Den Schornstein am Rauchen halten und alles. Sich um die Frauen kümmern. Die Kinder. Hier ist allerhand Volk durchgezogen, das sich oben in den Hügeln versteckt hat. Jede Menge Rumtreiber heutzutage. Die Welt besteht nicht nur aus Ruhmestaten. Aus verdammten Heldentaten.«
    Mit übertriebener Feierlichkeit zog Dalton seinen Revolver aus dem Halfter und wedelte damit grob in Quinns Richtung. Dann trat er näher und drückte Quinn den Lauf in den Bauch. »Wissen Sie, ich könnte Sie einfach erschießen. Das reinste Kinderspiel.«
    Quinn zuckte zurück und wandte den Blick ab. Wenn sein Onkel ihn jetzt erkannte, würde er ihn bestimmt erschießen. Was für eine Vorstellung, alles zu überstehen, was wir überstanden haben, und dann so zu enden! Absolut wahnsinnig . Plötzlich fiel ihm ein, wie sein Onkel einmal bei einem Spiel mitmachen wollte, in das er und Sarah auf der hinteren Veranda vertieft waren. Schon eine Ewigkeit her, vielleicht ein Jahr vor dem Mord. William und Nathaniel waren irgendwo draußen gewesen, und ihre Mutter hatte in Flint Besorgungen gemacht. Seine Schwester, die nicht dazu neigte, ihre Energie auf Nettigkeiten zu verschwenden, hatte Onkel Robert abgeschüttelt und war davongeschlendert. Lass uns irgendwo hingehen, wo wir ungestört sind, hatte sie gesagt. Und sobald sie ihnen den Rücken zugekehrt hatte, hatte ihn Robert aus Wut so fest mit dem Fingerknöchel geschlagen, dass sich über seinem Auge eine walnussgroße Beule bildete. Seiner Mutter hatte er sie mit dem Sturz von einem Baum erklärt.
    »Ich hab das schon öfter getan«, fuhr Dalton in seinem rumseligen Flüstern fort. »Um Leute wie Sie kümmert sich keiner. Ein Toter mehr. Einer unter Millionen. Ich überlasse Sie den Krähen. Hol meinen kleinen Kumpel, um Sie loszuwerden. Spielt keine Rolle. Wie heißen Sie überhaupt?«
    Quinn war wie gelähmt. Sadie hatte ihn ermahnt, sich tagsüber nicht so oft vor die Tür zu wagen und sich von allen Orten fernzuhalten, an denen man Leuten begegnen konnte. Die Bewohner von Flint seien misstrauisch, erst recht durch die beiden Katastrophen des Krieges und der Krankheit. Das war eine Regel, die er so oft wie möglich befolgt hatte. Bis heute. Bis jetzt. Er schloss die Hand um die Muschel. »Mein Name ist Fletcher Wakefield.«
    »Wakefield, hm? Komischer Name. Haben Sie Ihre Papiere dabei? Wir müssen die Leute im Auge behalten, die hier durchkommen, und uns vergewissern, dass niemand infiziert ist. Haben Sie so eine Bescheinigung?