Bernie und Chet

fuhren so dahin, bis Bernie, ein wenig leiser, ergänzte: »G ut, vielleicht nicht wandern.« Und noch ein bisschen später: »I ch muss mich in Form bringen.« Plötzlich sah er traurig aus. Warum? Ich verstand ihn nicht. Ich riss mein Maul ganz weit auf, überdehnte es fast. Wenn ich das tat, dann verhakte sich manchmal meine Lippe an einem meiner Zähne, so wie jetzt. Bernie bemerkte es und lächelte ein kleines Lächeln.
    Wir rumpelten langsam dahin und kurvten um Steine und niedrige Dornbüsche. Nach einer Weile erschien ein komischer Ausdruck auf seinem Gesicht, und er schnupperte kurz in die Luft. Von der Unbrauchbarkeit der menschlichen Nase fang ich lieber gar nicht erst an. »R iechst du was, Chet?«, fragte Bernie. Welchen der tausend Gerüche meinte er? »Ö l vielleicht? Verbranntes Öl?« Ja, sicher. Ich roch immer verbranntes Öl, wenn wir im Porsche saßen, und dachte mir nie etwas dabei. Bernie hielt an, stieg aus, öffnete die Motorhaube und sah hinein. Ich sprang hinaus und trabte ein bisschen herum, hob das Bein an einem dieser dornigen Büsche und einem runden Stein mit einem flachen runden Stein obendrauf – an so etwas konnte ich einfach nicht vorbeigehen. Als ich mich das nächste Mal nach Bernie umdrehte, lag er unter dem Auto, klopfte mit einem seiner Werkzeuge daran herum und fluchte. Werkzeuge, owei. Werkzeuge verhießen nichts Gutes. Ich spazierte um einen großen runden Kaktus herum, entdeckte ein interessantes Loch im Boden. Ich steckte meine Schnauze hinein und machte einen fischigen Geruch aus, nicht so stark wie der von richtigem Fisch, sondern feiner und schärfer. Der Geruch konnte bloß eines bedeuten: Schlange. Ich riss den Kopf zurück. Schlangen machten mir fürchterliche Angst. Das gestehe ich ganz offen. Aber, und das überrascht Sie womöglich, ich hatte sogar mal eine erwischt, eine dicke schwarze, auf einer Wanderung, die wir irgendwo in den Bergen zwischen lauter Kiefern gemacht hatten. Was war an diesem Tag nur in mich gefahren? Wir wanderten so dahin, Bernie und ich, als urplötzlich …
    »C het? Ich glaube, wir können weiter.«
    Ich sah zu ihm hin. Bernie hatte Öl auf der Nase, er goss irgendeine Flüssigkeit in einen Trichter, der aus dem Motor ragte; wir hatten Kanister mit den verschiedensten Flüssigkeiten im Kofferraum. Er schloss die Motorhaube, und schon waren wir wieder unterwegs, ganz allein in der schönen, freien Natur. Ich konnte immer noch verbranntes Öl riechen, aber Bernie machte einen frohen Eindruck. »D ieses Auto ist unzerstörbar«, sagte er. Genau das wollte ich hören.
    Wir fuhren an ein paar merkwürdigen Felsgebilden vorbei, die Schatten um uns herum – zu denen auch unser Auto und unsere Köpfe gehörten – wurden immer länger und liefen uns voraus. In der Ferne tauchte ein niedriger runder Hügel auf, felsig und rot – wobei ich das Rot nicht beschwören wollte –, und an seinem Fuß entdeckte ich etwas Rechteckiges, eine Form, die auf Menschen hindeutete. Wir fuhren an einer zerdrückten Bierdose vorbei und dann an noch einer. »B ald sind wir da«, sagte Bernie. Er machte ein Gesicht, als wüsste er Bescheid, vielleicht wie die Fährtensucher von früher, von denen er gesprochen hatte. War Kit Carson Bierdosen durch die Wüste gefolgt?
    Nicht lange danach wurde unser Weg von einem dieser ausgetrockneten Flussbetten gekreuzt, die in der Mitte voller Steine sind und an deren Rändern ein paar grünliche verkrüppelte Bäume wachsen. »D er Apache Wash«, sagte Bernie. »D a unten ist Wasser und nicht zu wenig – aber wie lange noch?« Ich sah mich um, entdeckte aber kein Wasser, nicht einen Tropfen. Manchmal machte ich mir Sorgen um Bernie. Diese Wassersache machte ihn ganz verrückt. Ich legte meine Pfote auf sein Bein. »N a, alter Junge«, sagte er, und wir rumpelten auf die andere Seite des Flussbetts. Der Weg verlor sich danach bald, aber mittlerweile waren wir schon fast am Fuß des niedrigen Hügels angelangt und ich erkannte, dass das rechteckige Etwas die halb verfallene Hütte neben dem Lagerfeuer der Motorradfahrer war.
    Wir stellten das Auto ab, stiegen aus und gingen zu der geschwärzten Feuerstelle. Bernie trat nach ein, zwei Flaschen, fand die Kippe eines Joints und warf einen Blick in die Hütte. Ich buddelte ein verkohltes Stück Burger aus und verschlang es schnell. Bernie drehte sich um. »C het! Was frisst du da?«
    Nichts. Ungelogen. Das mit dem Fressen war schon vorbei. Ich schnüffelte an diesem und jenem,