Bernie und Chet

wir eine ganze Zeit lang, aber ich wurde überhaupt nicht müde, bekam kaum mit, dass der Mond verschwand, die Sterne verblassten, der Himmel hell wurde. Wir waren auf eine Spur gestoßen, folgten dem Geruch, an dem es nichts zu zweifeln gab; die einzelnen Komponenten waren völlig klar: altes Leder, Salz und Pfeffer, Nerzmäntel, ein Hauch von Tomate plus die erdige Komponente. Das war es! Ich fing an zu rennen, konnte nicht mehr an mich halten. Eine Zeit lang hörte ich Bernie hinter mir, aber dann fiel er zurück. Ich drehte mich nach ihm um. Er rannte nicht mehr, im Gegenteil, er war beinahe stehen geblieben. Bernie! Komm schon! Ich drehte mich wieder nach vorne, raste los – überall roch es nach mir – und hatte schließlich mein Höchsttempo erreicht, als …
    Was war das denn? Bierdosen? Die Reste eines Lagerfeuers? Eine halb verfallene Hütte? O nein. Waren wir etwa wieder am Lagerplatz der Motorradfahrer? Wie konnte das sein? Wir hatten die ganze Nacht gesucht. Ich erstarrte, eine Vorderpfote in die Luft gestreckt. Bernie trat neben mich.
    »S ieht so aus, als wären wir im Kreis gelaufen, alter Junge«, sagte er leise. Ich ließ meine Pfote sinken, und auch den Kopf.
    Tageslicht breitete sich über der Wüste aus und offenbarte, wie staubig wir waren, Bernie und ich. Wegen des Windes, der sich nachts erhoben hatte? Keine Ahnung. Bei Licht sah ich auch, dass Bernie wieder Waschbärenaugen hatte. »S chon schön«, sagte er, »d ie Wüste in der Morgendämmerung.« Fand ich nicht und vor allem nicht im Moment: Ich schämte mich so sehr für mein Versagen, dass ich Bernie kaum in die Augen sehen konnte. Wir stiegen ins Auto, fuhren über den Apache Wash, fanden die unbefestigte Straße, fuhren zurück in die Berge, zurück nach Sierra Verde. Ich lag müde auf meinem Sitz, aber schlafen? Das kam ja gar nicht in Frage.
    »H ungrig, alter Junge?«, fragte er.
    Das war ich, aber essen? Auch das kam nicht in Frage. Bernie hielt an. Ich richtete mich auf. Wir standen vor einem Lebensmittelladen. Bernie nahm die . 38 er Special aus seinem Gürtel, verstaute sie wieder im Handschuhfach und wollte gerade nach dem Türgriff fassen, als die Tür des Lebensmittelladens aufging und ein Mann mit einer vollen Einkaufstüte herauskam. Ein kleiner Mann, sehr dünn, mit Tätowierungen an den Armen und die Haare stachelig vom Kopf abstehend.
    Bernie bewegte sich nicht. »R ühr dich nicht vom Fleck«, sagte er so leise, dass ich es kaum hörte.
    Ich rührte mich nicht vom Fleck, hielt sogar den Atem an. Dieser kleine, tätowierte Typ mit den Stachelhaaren? Wir kannten ihn, Bernie und ich, oh ja: Anatoly Bulganin, Vorführer im Golden Palm Movie Palace in Las Vegas. Las Vegas war weit weg, das wusste ich sehr wohl. Und ich kannte Bernie. In diesem Moment dachte Bernie: Was macht der kleine Typ hier? Ich richtete mich noch etwas höher auf.

Kapitel 24
    Anatoly Bulganin, der Vorführer mit den Stachelhaaren, ging über den Parkplatz, ließ den Kofferraum eines Autos aufspringen und stellte die Einkaufstüte hinein, wobei er nicht einen Blick in unsere Richtung warf. Hatte Bernie mir gesagt, was ein Vorführer machte? Ich erinnerte mich nicht, aber bestimmt war es nichts Gutes, allein vom Klang her.
    »B ingo«, sagte Bernie mit gesenkter Stimme.
    Bingo? Warum Bingo? War das nicht dieses merkwürdige Spiel, das Bernie einmal bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung des Hilfswerks der Streifenpolizei und ihrer Freunde gespielt hatte und das er hätte gewinnen können, wenn es nicht zu diesem unglücklichen Zwischenfall gekommen wäre, an dem mein Schwanz und seine Karte mit den kleinen Zeichen darauf beteiligt gewesen waren?
    »S iehst du das Auto?«, fragte Bernie. »E in blauer BMW .« Er stieg aus dem Porsche aus. Anatoly, der gerade den Kofferraumdeckel des BMW zuschlagen wollte, drehte sich um und sah ihn. In seinem Gesicht taten sich einige ganz komische Sachen. »H i, Anatoly«, sagte Bernie. »Z iemlich weit weg von zu Hause, oder?«
    »I ch … äh …«, sagte Anatoly. Dann rannte er erstaunlich schnell zur Fahrertür des BMW und riss sie auf, nahm sich nicht einmal die Zeit, den Kofferraum richtig zu schließen, der wieder aufsprang. Mittlerweile war auch ich aufgesprungen. Ich landete auf dem Asphalt, schoss an Bernie vorbei und warf mich auf Anatoly. Einen winzigen Augenblick zu spät: Die Fahrertür ging zu, er dahinter, und ich prallte mit voller Wucht gegen das harte Blech und machte einen Salto rückwärts. Ehe ich