Bernsteinaugen und Zinnsoldaten

benutzt! Immer sagen, selbst wissen besten Weg, brauchen keinen neuen Weg …“
    „Aber wenn die Wirklichen Menschen wirklich so … so primitiv waren wie diejenigen, die Basilione gekannt hat – haben sie sich dann nicht schon verändert?“
    „Kleine Dinge. Dumme Dinge, nicht groß. Nicht genug.“
    Tarawassie schüttelte den Kopf, rieb ihre Hände aneinander, massierte ihre Arme. „Aber – die Erinnerungen, die du in dir trägst, Mondschatten. Könnten sie nicht durch dich dein Volk verändern?“
    „Mein Volk läßt sich nicht durch mich verändern!“ Er schüttelte seinen eigenen Kopf in Unglauben. Er erhob sich, sein Fuß rieb seinen Knöchel, eine seltsam vertraute Geste. „Wir gehen jetzt, bevor sie kommen.“
    „Mondschatten, warte!“ Sie hielt sein Handgelenk, als er sich erhob. „Zeig mir noch mehr, bitte? Die Fragen quälen mich.“ In ihrem Geist sah sie die Sternenquelle vor sich. „Irgend jemand in deiner Erinnerung muß etwas über das Kristallschiff, über die Sternenquelle wissen …“
    Widerwillig ließ Mondschatten sich in seinen Sessel zurückfallen, hin und her gerissen zwischen Unbehagen und Ekstase. Sie sah, wie er die Augen schloß, während ihre Hand erneut in die warmen Falten seines Beutels glitt, fühlte seine Befriedigung, als die mentale Brücke sie erneut verband. Shemadans lag mit überkreuzten Beinen im Kreis ihrer erwartungsvollen Freunde. (Tarawassie sah durch ihre Augen, ungläubig betrachtete sie Basiliones dunkles, sorgenvolles Gesicht, die Gesichter von einem Dutzend anderer Menschen, auch Eingeborene waren darunter – sie alle lebten, lebten noch immer?) Shemadans blickte über die doppelte Reihe der Gesichter, hinaus auf die grauen Zelte, die vom kalten, böigen Nachtwind umweht wurden. Sie ordnete ihre Gedanken, die ganz allein ihre eigenen gewesen waren: in den vergangenen vier Tagen, die sie in der Stadt zugebracht hatte. Dann begann sie zu sprechen, in der Meinung, daß eine derartig große Gruppe den Gebrauch vieler Worte rechtfertigte …
    „Sehr schlechte Nachrichten sind es, die ich heute bringe. Der Schnee ist geschmolzen, die Stadt zerfällt unaufhörlich, und es sind nicht mehr genug Leute übrig, um alles zu tun, was getan werden müßte. Wohl sechzig Prozent benutzen mittlerweile die Droge; ich habe sie überall gesehen. Sie gehen umher wie lebende Tote, sehen kaum nach ihren eigenen Bedürfnissen und ignorieren alles um sie herum. Und wenn sie deprimiert sind von zuviel Chitta, dann töten sie sich selbst. Es ist wahr, ich habe es mit eigenen Augen gesehen. Die anderen sind fasziniert von den Toten … Und es gibt nicht mehr genug Chitta für sie alle.“ Das Bewußtsein, daß sie die schwere Last der Erinnerung nicht allein zu tragen hatte, strömte aus Jagdglücks Geist, mit dem sie sich verbunden hatte, auf sie über, erleichterte sie ein wenig.
    (Und Tarawassie erkannte plötzlich, daß all dies sich vor der endgültigen Konfrontation zugetragen hatte. Shemadans, Basilione und die anderen waren nicht gestorben, würden auch niemals sterben. Sie lebten fort in den Körpern ihrer Nachkommen. Sie alle waren Mondschatten. Und solange sie lebte, würden sie nun auch ein Teil von ihr sein.)
    Shemadans streifte die Kapuze ihrer Jacke zurück, trotzte der kalten Witterung. „Aber das ist noch nicht das Schlimmste.“ Tarawassie/Shemadans betrachtete die Gesichter, von der Kälte gerötetes Fleisch, die Farben der Pelze, die sich in einer Reihe vor ihr befanden. „Die Kultisten haben den Transporter sabotiert.“ Sie schrie gegen das plötzlich anhebende Stimmengewirr an. „Aber wartet! Wartet – sie haben nur den Empfänger zerlegt, nicht den Transmitter. Wir können noch immer gehen, wenn wir das wollen.“ Die Menschen konnten. Sie senkte den Blick.
    „Aber niemand kann mehr zu uns kommen? Niemand von der Heimatwelt?“ fragte Basilione.
    Sie nickte. „Die Demontage ist irreparabel. Die Kultisten wollten ganz sichergehen, daß niemand kommen und ihrem Treiben Einhalt gebieten kann. Wenn jemand gehen will, so hindern sie ihn nicht daran. Sie sind froh – froh, sie gehen zu sehen …“ Sie stellte sich ihre Gestalten vor, die wie Fliegen die Transporterhalle füllten, gefangen in ihren morbiden Vorstellungen, starrten sie auf den Körper eines, der gegangen war und in azurblauen Linien seltsamer Kräfte zwischen den Sternen dahintrieb. (Der Transporter? Tarawassie griff wie rasend nach diesem Fetzen der Vorstellung – die Sternenquelle, die