Beverly Barton, Hexenopfer

der auch hinter ihr her ist. Er wäre nicht meine erste Wahl für Genny, aber besser als MacKinnon ist er allemal.«
    »Royce Pierpont scheint doch ganz nett zu sein.« Jazzy füllte die beiden Tassen nach. »Er passt eher zu Genny. Freundlich. Einfühlsam. Spricht leise.«
    »Kann sein. Aber wir wissen nicht viel über ihn. Wie lange ist es her, seit er in die Stadt kam und das Antiquitätengeschäft aufgemacht hat? Drei oder vier Monate?«
    »Irgendwann vor Thanksgiving.«
    Jacob trank noch einen Schluck Kaffee, stand auf, zog sein Portemonnaie aus der Hosentasche und nahm ein paar Scheine heraus. Er reichte Jazzy das Geld. »Ich glaube, ich schaue nochmal im Büro vorbei, bevor ich mich auf den Heimweg mache.«
    Jazzy stellte sich neben ihn und schlang ihm den Arm um die Taille. »Du wirst dieses Verbrechen aufklären. Ich habe volles Vertrauen zu dir.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn auf die Wange.
    Jacob nahm sie rasch in den Arm und ging mit schweren Schritten aus dem Restaurant in die eiskalte Nacht. Verdammt, er konnte kaum die Straßenlaterne vor Jazzy’s Joint sehen. Es schneite so heftig, dass er überhaupt nicht viel erkennen konnte. Er schlug den Kragen an seiner Jacke hoch und stapfte durch den Schnee zurück zu seinem Büro ein paar Blocks entfernt.
    Die Straßen waren menschenleer, und Cherokee Pointe wirkte wie eine erstarrte Geisterstadt.
    Dallas Sloan fluchte laut. Wie zum Teufel war das passiert? Niemand hatte etwas von einem Schneesturm gesagt. Die Wetterfritzen hatten nur von gefrierendem Regen und Graupel gesprochen. Für eine Fahrt, die ungefähr eine Stunde hätte dauern sollen, hatte er dreimal so lange gebraucht. Und dass er vor fünfzig Meilen falsch abgebogen war, hatte natürlich nichts besser gemacht. Er war sich nicht einmal sicher, ob er jetzt auf der richtigen Straße war. Cherokee Pointe befand sich in einem Tal in den Ausläufern der Smoky Mountains, daher erschien es ihm logisch, auf einer Straße zu fahren, die an einem Berg entlang führte. Unlogisch war, dass er in einem Graben gelandet war. Er war nicht der Typ, der falsch abbog oder die Kontrolle über ein Fahrzeug verlor. Alles, was hatte schiefgehen können, war schiefgegangen, seit er in Knoxville aus dem Flugzeug gestiegen war.
    Er war etwas zerstreut und hatte sich in Gedanken mit den Einzelheiten des Mordes an Brooke beschäftigt, sowie mit den Ähnlichkeiten zwischen ihrer brutalen Ermordung und dem Mord an einer Siebzehnjährigen namens Susie Richards. Brooke war fünfzehn gewesen, die Älteste der drei Kinder seiner Schwestern. Sie war das erste Enkelkind in der Familie gewesen, und alle waren vernarrt in sie, selbst ihr Onkel Dallas.
    Er hatte schnell herausgefunden, dass man einen Fall, von dem man persönlich betroffen war, nicht mit derselben kühlen Distanz behandeln konnte, die man für ein fremdes Opfer aufbrachte. In den vergangenen acht Monaten war es Dallas nicht leicht gefallen, seiner Arbeit nachzugehen, aber er hatte es versucht. Und es war ihm gelungen, zumindest teilweise. Er war zahlreichen Hinweisen nachgegangen, die nirgendwohin führten, doch bei diesem Fall hatte er so ein Gefühl im Bauch. Okay, auf diese Weise hatte er bereits fast seinen gesamten Urlaub und alle Krankheitstage aufgebraucht und alle, die er beim FBI kannte, um einen Gefallen gebeten. Na und? Niemand stellte sein Recht in Frage, auf seine Art zu handeln. Schließlich wäre jeder in seiner Lage ausgerastet und hätte wie besessen nach dem Mörder der Nichte gesucht. Manchmal war es schwer, die Beherrschung zu wahren, dafür zu sorgen, dass er nicht über seine Entschlossenheit hinaus Zwangsvorstellungen entwickelte. Doch Dallas war stolz darauf, alles unter Kontrolle zu haben. Er hatte nie zugelassen, dass Gefühle den gesunden Menschenverstand außer Kraft setzten. Wenn er Brookes Mörder finden wollte, durfte ihm Sentimentalität nicht im Weg stehen.
    Dallas tippte die Nummer des Sheriffs in sein Handy. Kein Empfang. War er außerhalb eines Sendebereichs, oder verdarb das Mistwetter die Funksignale? Was sollte er jetzt machen? Er konnte keine Hilfe anfordern, und er würde erfrieren, wenn er die ganze Nacht im Wagen bliebe. Aber was war die Alternative? Wenn er ausstieg und nach Hilfe suchte, würde er sich in diesem verdammten Sturm wahrscheinlich verlaufen. Okay, vielleicht fand er eine Möglichkeit, den gemieteten Saturn aus dem Graben zurück auf die Straße zu bekommen.
    Sobald er die Wagentür