BIANCA EXKLUSIV Band 0193

hellbraunes Haar mit den schimmernden blonden Strähnen kitzelte sein Kinn. „Lass uns hineingehen.“
    Griffin hatte Annie Smith gekannt, seit sie vier und er elf Jahre alt gewesen war. Sie hatte auf dem Anwesen seiner Eltern gelebt, seitdem ihre Mutter als Haushälterin eingestellt worden war. Obwohl er sie nie sehr beachtet hatte, erinnerte er sich daran, dass sie ihm oft hinterhergelaufen war. Aber da sie viel jünger und noch dazu ein Mädchen gewesen war, hatte er sie ignoriert.
    Doch jetzt machten ihr Duft und das Gefühl, das die Nähe ihres Körpers in ihm hervorrief, ihm deutlich, dass Annie Smith kein kleines Mädchen mehr war. Griffin runzelte die Stirn. Er sollte so etwas überhaupt nicht denken. Annie war absolut nicht sein Typ.
    Nachdem er zwei Jahre außer Landes gewesen war – zwei Jahre, in denen er fast nur herumgereist und Geschäftsbeziehungen geknüpft hatte, um das Familienunternehmen noch erfolgreicher zu machen –, war er froh, endlich wieder in Kalifornien zu sein. Es gab immer noch mehr als genug Arbeit, die auf ihn wartete, aber trotzdem hatte er vor, einen kleinen Teil seiner Zeit dem Vergnügen vorzubehalten.
    Er hatte sich bereits wieder bei einigen Frauen, mit denen er früher gut ausgekommen war, zurückgemeldet. Frauen, die wussten, was Griffin ihnen bieten konnte: Unterhaltung und Sex. Frauen, die genau wussten, was er nicht bot: eine Heirat.
    Also sollte er die Finger von Annie Smith lassen. Ihre vertrauensseligen Bambiaugen und ihr Lächeln verrieten ihm sofort, dass sie der Typ Frau war, der sich nach Ehemann und Kindern sehnte. Ja, sie war jetzt eine Frau, dachte er, sog tief ihren süßen Duft ein und hätte fast gestöhnt. Sie duftete nach Vanille. Nach Puderzucker und Vanille. Kein Wunder, dass ihm das Wasser im Mund zusammenlief.
    Trotzdem ist und bleibt sie der Typ Frau, der heiraten will, ermahnte er sich. Vergiss das nicht. Für einen Mann, der intensiv arbeitete und nur hin und wieder Sex ohne Verpflichtungen haben wollte, war es besser, wenn er in ihr auch weiterhin das schüchterne Kind von damals sah.
    Schließlich führte man sie zu dem Polizisten, der ihn angerufen hatten. Eine Frau in einem streng geschnittenen Kostüm saß in seiner Nähe und stellte sich als Agent Blain vom FBI vor. Aber sie wies auf den Mann hinter dem Schreibtisch.
    „Der Officer wird die Befragung durchführen, Ms. Smith. Erzählen Sie Detective Morton bitte alles, an was sie sich erinnern, danach können Sie nach Hause gehen.“
    Griffin betrachtete Annies Gesicht, während sie sprach. Hätte er sie aus der Erinnerung beschreiben müssen, hätte er gesagt Durchschnitt. Durchschnittliche Größe, durchschnittliche Figur, hellbraun-blondes Haar in durchschnittlicher Länge. Ein hübsches Kind. Sie trug oft Zöpfe mit pinkfarbenen Schleifen.
    Jetzt trug sie ihr Haar nicht mehr so. Jetzt hatte sie das seidige kinnlange Haar hinter die Ohren gesteckt.
    Und Annie hatte Wangenknochen. Hohe Wangenknochen, die wunderbar zu dem kleinen eigenwilligen Kinn und der kleinen geraden Nase passten. Auch ihr Mund war klein, aber weich und voll.
    Griffin rutschte nervös auf dem Stuhl herum. Er sollte nicht auf Annies Mund schauen. Ganz bestimmt nicht in Zeiten wie diesen.
    Der Bankraub! Er hörte, wie Annie bei der Frage, die der Detective stellte, zögerte. Er lehnte sich vor und hörte aufmerksam zu, als Morton wiederholte: „Annie, kam Ihnen der Mann bekannt vor? Ist Ihnen irgendetwas an ihm aufgefallen?“
    Sie zog die Augenbrauen zusammen und verzog ihren hübschen Mund. „Ich … ich glaube nicht.“ Die Falten auf ihrer Stirn wurden noch tiefer. „Etwas …“ Dann schüttelte sie den Kopf. „Nein, ich habe ihn nicht erkannt“, erklärte sie, diesmal bestimmter. „Ich habe ja nur die Maske gesehen und danach seine Schuhe. Das ist alles, wirklich.“
    „Könnten Sie die Schuhe beschreiben?“, fragte der Detective.
    „Schwarze Männerschnürschuhe.“ Sie sah sich im Raum um, der voll gestopft mit weiteren Schreibtischen war, an denen ebenfalls Polisten saßen und Zeugenaussagen aufnahmen. Sie wies mit dem Zeigefinger auf die Schuhe eines Mannes am Nebenschreibtisch. „Wie diese da.“ Sie zuckte die Schultern. „Es tut mir leid, Ihnen nicht weiterhelfen zu können.“
    „Das ist schon in Ordnung, Annie. Sie haben uns trotzdem geholfen.“ Detective Morton griff mit einem Lächeln über den Schreibtisch und tätschelte ihr die Hand.
    Griffin runzelte die Stirn. Das Lächeln des Detectives