Black Box

steckte sie sich in den Mund. Wieder freute er sich über das Aufstöhnen der Zuschauer. Aber Fliegen, die auf einem Hundehaufen gesessen hatten, waren etwas anderes als Ameisen in Honig. Die Ameisen waren auf ulkige Weise schaurig gewesen – die Fliegen waren ekelerregend, krankhaft. Seither nannten sie ihn »Scheißefresser« und »Mistkäfer«. Irgendein Witzbold steckte eine tote Ratte in seine Lunchbox, und als Mr. Krause einmal im Biologieunterricht aus dem Klassenzimmer musste, bewarfen sie ihn mit halb präparierten Salamandern.
    Jetzt ließ Francis seinen Blick über die Decke schweifen. Gewellte Fliegenpapierstreifen baumelten im Luftzug des alten, laut summenden Ventilators. Zusammen mit seinem Vater und dessen Freundin wohnte er in der Barracke hinter der Tankstelle. Sein Zimmer ging auf Salbeibüsche und anderes Gestrüpp hinaus. Danach kam gleich der Abwasserkanal, der die hintere Begrenzung der städtischen Mülldeponie bildete. Auf der anderen Seite des Kanals war eine kleine Anhöhe und jenseits davon einige rot gestrichene Wohnblocks, wo sie in manchen Nächten immer noch »Die Bombe« zündeten. Einmal hatte er »Die Bombe« gesehen, damals mit acht. Er wachte auf, als der Wind über die Tankstelle hinwegfegte, vertrocknete Grasbüschel durch die Luft wirbelte. Und dann sah er, aufrecht im Bett stehend, durch das Fenster, wie die Sonne im Westen aufging – um zwei Uhr morgens! Ein gasförmiger Ball aus blutrotem Neonlicht, der auf einer schmalen Rauchsäule himmelwärts tanzte. Er sah so lange zu, bis er hinter seinen Augen fürchterliche Schmerzen spürte.
    Wie spät es wohl war? Francis hatte keine Uhr und machte sich auch keine Gedanken mehr darüber, ob er überhaupt noch pünktlich irgendwo hinkam. Er lauschte und hörte den Fernseher, also war Ella wach. Ella war die Freundin seines Vaters, eine Frau mit fetten Beinen und Krampfadern, die den ganzen Tag auf dem Sofa verbrachte.
    Er hatte Hunger, also würde er bald aufstehen müssen. Da wurde ihm bewusst, dass er noch immer ein Insekt war. Seine alte Haut war ihm von den Armen gerutscht und hing nun wie eine gummiartige Masse von seinen – wie sollte man sie nennen, Schultern? Jedenfalls baumelte sie wie ein zerknittertes Tuch aus irgendeinem synthetischen Material herunter. Er beschloss, sich umzudrehen und auf den Boden zu gelangen, um sie genauer zu betrachten, wobei er sich fragte, ob er wohl in alldem sein Gesicht erkennen würde – eine verschrumpelte Maske mit Löchern, wo einmal seine Augen gewesen waren. Er versuchte, die Wand zu erreichen, um sich von ihr abzustoßen, doch seine Bewegungen waren völlig unkoordiniert, die Beinchen zuckten in alle möglichen Richtungen, nur nicht dahin, wo er hinwollte. Während er so mit seinen Gliedmaßen kämpfte, spürte er, wie sich in seinem Unterleib ein steter Druck aufbaute. Dann, als er eine ruckartige Bewegung nach vorn machte, entwich der Druck mit einem kräftigen Zischen aus seinem Hinterteil, so als würde auf einen Schlag die Luft aus einem Reifen entweichen. Pffff … Eine ungewöhnliche Wärme legte sich um seine Hinterbeine, und als er an ihnen hinunterblickte, sah er eine Dunstwolke aufsteigen, ähnlich der flirrenden Hitze über einer in der Sonne schmorenden Straße.
    Das war komisch. Ein monströser Insektenfurz. Oder vielleicht auch ein monströser Insektenstuhlgang. Er war sich nicht sicher, doch er hatte das Gefühl, da unten etwas Feuchtes zu spüren. Er schüttelte sich vor Lachen und bemerkte dabei zum ersten Mal eine Reihe unglaublich dünner und unglaublich harter Platten, die zwischen der Wölbung seiner Wirbelsäule und den Fleischklumpen, die einmal zu seinem Rücken gehört hatten, eingeklemmt waren. Was das wohl sein mochte? Sie waren ein Teil von ihm, und es fühlte sich auch so an, als könne er sie hin und her bewegen wie seine Arme, aber es waren keine Arme.
    Er fragte sich, ob wohl bald jemand käme, um nach ihm zu sehen, und stellte sich vor, wie Ella an der Tür klopfen, den Kopf hereinstecken … und schreien würde, mit so weit aufgerissenem Mund, dass sich darunter ein vierfaches Doppelkinn bilden würde, und blankem Entsetzen in den eng beieinanderliegenden Schweinsäuglein. Aber nein, Ella würde nicht nach ihm sehen – es war viel zu anstrengend für sie, vom Sofa aufzustehen. Wie wäre es dann, auf seinen sechs Beinchen einfach aus dem Zimmer zu laufen, direkt an ihr vorbei? Wie sie kreischen und sich auf dem Sofa winden würde! Ja, vielleicht