Black Jail

Abwechslung mal normal fühlen.«
    »Natürlich.« Riddell nickte. »Ich rufe jemanden, der Sie auf Ihr Zimmer zurückbringt.«
    In dieser Nacht wachte Glass so plötzlich und vollständig auf, dass er sich nicht einmal sicher war, ob er geschlafen hatte. Aber sein Zimmer war dunkler als zuvor, und alles, was er sehen konnte, waren bunte Kleckse, vor allem grüne und orangefarbene.
    Seine Augen waren feucht. Seine Wangen waren auch feucht.
    Er hörte Stimmen. Er setzte sich auf, horchte. Sie kamen näher, stoppten vor seinem Zimmer.
    Dann öffnete sich die Tür, und das Licht wurde angeknipst. Er blinzelte ein paarmal, erspähte durch zusammengekniffene Schlitze ein halbes Dutzend weiß gekleideter Gestalten.
    Er wollte sie hier nicht haben. Das war sein Zimmer.
    »Raus hier!«, rief er mit einer Stimme so grell wie ihre Kleider.
    Sie wechselten Blicke.
    »Raus hier, verdammt noch mal.«
    Sie trafen eine Entscheidung, kamen auf ihn zu. Er sah das Blitzen einer Nadel.
    Er steckte die Hand unter sein Kissen. Seine Finger berührten etwas Festes. Rasch. Bevor sie zu nahe rankommen. Er packte den Griff mit der Faust, zog die Pistole heraus, richtete sie zur Zimmerdecke. Gib ihnen eine letzte Chance. »Ich warne euch.«
    Sie erstarrten. Waren nicht sicher, ob er sie benutzen würde.
    Er zielte mit der Pistole auf sie, jetzt mit aufgerissenen Augen, die das Licht aufnahmen. »Und bildet euch bloß nicht ein, ich würd nicht schießen.«
    Sie wichen zwei Schritte zurück, wechselten Blicke. Einer drehte sich um, dann alle, liefen hastig weg.
    Glass atmete die stille Luft ein. Steckte die Pistole wieder unter das Kissen. So schnell würden die nicht wiederkommen.
    Sie hatten das Licht angelassen. Er hatte gewusst, als er im Dunkeln aufgewacht war, dass das hier nicht sein Zuhause war. Er konnte sich nicht anfreunden mit diesem Zimmer, egal wie lange er hier war. Es war nicht seins. Er war nur zu Besuch hier.
    Das war nicht sein Bett.
    Er hatte keine Lust, noch länger darin zu bleiben. Er hatte keine Lust, noch länger in diesem Zimmer zu bleiben.
    Das war nicht sein Zimmer. Sie konnten es haben.
    Er sollte gehen. Es ihnen überlassen.
    Er sollte sie zurückrufen.
    Warum tat er es nicht? Was hielt ihn davon ab?
    Er konnte sich nicht erinnern.
    Er hievte die Beine aus dem Bett.
    Auf dem Fußboden, neben seinen Füßen, ein geöffneter Koffer. Jeans, Blusen, ein Föhn, alles ordentlich gepackt.
    Der Dorn rammte sich wieder in seinen Schädel. Es tat weh, den Kopf zu drehen, aber er zwang seinen Hals herum. Die Sehnen knirschten.
    Lorna saß einen halben Meter neben dem Koffer an den Bettpfosten gelehnt. Ihr gegenüber lag schlaff Caitlin an der Wand, Milch floss aus ihrem Becher auf den Boden, wurde sauer.
    Er stand auf. Machte ein paar Schritte. Bei jedem bohrte sich der Dorn tiefer. Er fiel auf die Knie.
    Lorna starrte ihn an. Er sah Watt in ihren Augen.
    »Was hat er gemacht?«, fragte er sie.
    »Es war nicht Watt«, sagte sie.
    Er blickte zu Caitlin. »Caitlin, mein kleines Baby.« Er küsste sie auf die Wange. Ihre Haut fühlte sich hart an.
    »Ist es das, was er gemacht hat?«, fragte er sie.
    »Nein!«, schrie Lorna. »Er hat uns nie angefasst.«
    Im Raum zwischen Lorna und Caitlin.
    Glass packte den Dorn mit beiden Händen, zerrte ihn aus seinem Kopf. Schleuderte ihn gegen die Wand. Er prallte ab, fiel klirrend zu Boden. So blieb er, auf den Knien, bis er spürte, dass seine Fersen schmerzten.
    Dann stand er auf, stieg wieder ins Bett. Er holte die Pistole unter dem Kissen hervor und steckte sie sich in den Mund.
    Daumen am Abzug. Er drückte ab.
    Kein Schmerz.
    Der Tod war genau wie das Leben.
    Überhaupt kein Unterschied.
DONNERSTAG
    »Wann können wir fernsehen?«, fragte Glass Riddell. Sie hatten dreißig Minuten der Sitzung hinter sich gebracht und waren dasselbe alte Zeug durchgegangen. Nur dass heute auf einem Gestell an der Wand ein Fernseher und ein Videorekorder standen.
    »Lassen Sie uns zuerst etwas versuchen.« Riddell breitete die Blätter auf seinem Schreibtisch zu einem Fächer. Berührte geistesabwesend seinen Fotorahmen. Ein anderer als der, den er im Hilton gehabt hatte. Der hier war aus Holz, und es steckte ein Familienfoto drin. Glass hatte ein paarmal einen Blick darauf erhascht. Riddell, seine Frau, zwei Mädchen. »Stellen wir uns einmal vor, nur ein Häftling hätte Sie als Geisel genommen.«
    »Meinen Sie das ernst?«
    »Unbedingt.«
    »Sie wollen wohl zeigen, dass Sie genauso verrückt sind