Blinde Zeugen: Thriller

vor einer Tür stehen – der einzigen, die nicht individuell gestaltet war. Nur ein schlichtes, schwarz gestrichenes Rechteck. »Da wären wir.«
    Wiktorja griff in ihre Tasche – die mit der Pistole. Dann klopfte sie.
    Von drinnen kam eine gedämpfte Stimme: » Otwarte .«
    Sie ergriff die Türklinke. Ein Knarren, und dann schwang die Tür auf, mit einem Geräusch wie aus dem Soundtrack eines Horrorfilms.
    Der Flur dahinter war dunkel und mit Gerümpel zuge stellt – Stapel alter Zeitungen, eine kaputte Nähmaschine, Schuhkartons, Backsteine, ein altes Radio, aus dem die Röhren hervorschauten. Das Wirbelmuster der Siebzigerjahre-Velours tapeten verschwand im Halbdunkel; die einzige Lichtquelle war eine verschlungene Lichterkette aus winzigen weißen Birnchen.
    Die Stimme von vorhin meldete sich wieder – offenbar kam sie aus einem Zimmer am Ende des Flurs. Irgendetwas mit pierogi ?
    Wiktorja legte einen Finger an die Lippen und rückte in den düsteren Flur vor, wobei sie vorsichtig die Hindernisse umkurvte. Logan folgte ihr und drückte die Wohnungstür hinter sich zu, durch die wenigstens noch ein bisschen Tageslicht aus dem Treppenhaus hereingekommen war. Jetzt konnten sie sich nur noch an der Lichterkette orientieren.
    Es war unmöglich, geradeaus zu gehen; die Berge von Plunder machten den engen Flur zu einem regelrechten Hindernisparcours. Klaustrophobisch.
    Wiktorja hob eine Hand und blieb stehen, um durch eine offene Tür in das Zimmer dahinter zu spähen. Sie trat ein und bedeutete Logan, ihr zu folgen.
    Es war ein Wohnzimmer, in dem die Zeit stillgestanden hatte, und es war genauso düster wie der Flur. Noch mehr Gerümpel, noch mehr Christbaumbeleuchtung. Und als Logans Augen sich allmählich an die Dunkelheit gewöhnten, sah er die gestreifte Tapete, das Wirbelmuster des Teppichs, die Anrichte mit Teakfurnier, das alte Bakelit-Telefon, die gerahmten Bilder von Jesus, Papst Johannes Paul II. und der Jungfrau Maria. Die mit Brettern vernagelten Fenster. Den kaputten Radiowecker, der auf einem Stapel Kartons stand.
    Und den Mann, der im Sessel saß und mit einer Pistole auf sie zielte.
    Er hatte graues Haar und Leberflecken, massige, runde Schultern und Hände wie Suppenteller. Ein Bär mit Strickjacke und Sonnenbrille. Auf einem Tisch neben seinem Sessel stand eine zu drei Viertel geleerte Wodkaflasche. Da saß er inmitten seines Labyrinths aus Plunder, ein Minotaurus mit einer halbautomatischen Pistole.
    Er schwenkte die Pistole in ihre Richtung. » Co zrobili s´ cie Zytka? «
    Wiktorja antwortete ihm auf Englisch. »Wir haben Zytka nichts getan.« Langsam zog sie die Hand aus der Tasche – mit ihrer Pistole. »Wir sind nicht –«
    »Stopp, keine Bewegung.« Sein Akzent war eine eigenartige Mischung aus Polnisch und Amerikanisch. Als hätte er sein Englisch aus Hollywoodfilmen gelernt. »Sonst knalle ich Sie ab.«
    Sie erstarrte. »Ich tue doch gar nichts.«
    Er hob den Arm und zielte genau auf ihre Brust. »Legen Sie das Ding auf den Boden.«
    Sie blickte sich zu Logan um und tat dann, was er verlangte. Mit einem dumpfen Poltern ließ sie die Pistole auf den abgetretenen Teppich fallen.
    »Gut, und jetzt setzen Sie sich. Da drüben, auf den Stuhl.« Wieder wedelte er mit der Pistole, diesmal in Richtung eines klapprigen Esszimmerstuhls, der ganz an die Wand geschoben war. Er hielt die Waffe auf sie gerichtet, bis sie saß; Logan ignorierte er. »Sagen Sie diesem cholernik Ehrlichmann, dass ich kein Idiot bin. Wenn er Zytka auch nur ein Haar krümmt, dann bombe ich ihn und seine ganze pierdolony Familie in die Steinzeit zurück. Verstanden?«
    »Ich … Ich weiß nicht, wer Ehrlichmann ist.«
    Logan trat ins Zimmer. »Sie sagt die Wahrheit.« Und da schwang die Pistole herum. O Gott … Er blickte direkt in den Lauf. Er hob die Hände. »Wir sind nicht gekommen, um irgendjemandem etwas zuleide zu tun.«
    »Wo ist Zytka?«
    Logan warf Wiktorja einen Blick zu und trat einen Schritt näher. »Wir wissen es nicht. Wir haben niemanden gesehen, seit wir hier angekommen sind.«
    Der Mann knurrte. »Und was wollen Sie dann?«
    »Wir sind von der Polizei«, sagte Wiktorja.
    Er schwang die Pistole wieder herum. » Pierdolona suka! «
    Logan stürzte sich auf ihn.

47
    Er rauschte in einen Stapel Bücher, die durch das abgedunkelte Zimmer flogen. Das Kabel mit den kleinen weißen Lämpchen verfing sich an seiner Hüfte und riss Gegenstände von den Wänden des Gerümpel-Labyrinths – eine Lampe aus