Blinde Zeugen: Thriller

einem halben Dutzend Stellen den Schorf abzuschaben.
    Logan beugte sich vor und nahm die Schachtel Zigaretten aus dem Handschuhfach, die er im Laden an der Ecke gekauft hatte. Irgendetwas war mit dem Feuerzeug nicht in Ordnung – es hielt einfach nicht still, die zitternde Flamme verfehlte immer wieder das Ende der Zigarette, solange er es nicht mit beiden Händen hielt. Er sog den Rauch tief in seine vernarbte Lunge.
    Er hustete. Spuckte.
    Und drehte dann das Fenster herunter.
    Wenigstens war es zur Abwechslung ein bisschen kühler. Gestern war das klapprige kleine Auto, das er für zweihundert Pfund auf dem Thainstone Mart erstanden hatte, noch wie ein Backofen gewesen. Sein allererstes Auto – und es war ein schrottiger Fiat-Dreitürer in Kackbraun, der nach alter Frau, abgestandenem Zigarettenrauch und Schimmel roch. Aber er war billig gewesen, und er erfüllte seinen Zweck.
    Logan saß da und ließ den Rauch zum Fenster hinausziehen. Er musste sich beherrschen, um nicht zu zittern, dabei war es doch gar nicht so kalt. Zu dumm.
    Er traute der Uhr am Armaturenbrett nicht – die halbe Elektronik war im Eimer –, also sah er stattdessen auf seine Armbanduhr. Kurz vor halb elf.
    Dieser blöde Arzt. Was wusste der schon? Nicht dienstfähig, so ein Quatsch. Nicht ihn sollten sie nach Hause schicken, sondern Beattie, diesen Vollidioten. Detective Inspector Bartgesicht Beattie. Wie konnten sie bloß Beattie befördern? Welcher Trottel war nur auf die glorreiche Idee gekommen?
    Die Zigarette schmeckte wie verbranntes Fleisch, also drückte Logan sie im Aschenbecher aus, wo schon die Leichen ihrer halb aufgerauchten Schwestern lagen.
    Er hielt sich die Hand vor den Mund, als ein gewaltiges Gähnen sich Bahn brach. Dann ruckelte er auf dem durchgesessenen Sitz hin und her und versuchte, eine bequeme Position zu finden. Zwei volle Tage vor einer geschlossenen Schule im Auto herumhocken. Er musste verrückt sein …
    Alles ist plötzlich taghell.
    Das Getöse setzt einen Sekundenbruchteil später ein, und dann die Hitze – die Farbe platzt von der Tür ab, Flammen lodern vom Flur herein. Schreie –
    Logan setzte sich kerzengerade auf und knallte mit dem Knie gegen das Lenkrad. »Scheiße!« Er sank in den Sitz zurück.
    Dann saß er da und hielt sich das Bein; sein Herz hämmerte, ihm war schlecht, und er rang nach Luft.
    In der Einkaufstüte zu seinen Füßen war eine Packung Koffeintabletten. Er spülte vier Stück mit einer Dose Red Bull hinunter. Schüttelte sich. Fluchte. Zündete sich noch eine von diesen zittrigen Zigaretten an.
    Herrgott noch mal …
    Jedes.
    Mal.
    Dasselbe.
    Auf der anderen Seite schlurfte eine Gestalt den Gehsteig entlang, den Kopf gesenkt, Einkaufstüten in den Händen. Gebeugt unter der Last der Welt mit all den bösen Menschen darin. Logan prostete ihm mit der Red-Bull-Dose zu. »Scheiß auf sie alle.«
    Der abgerissene alte Mann bückte sich, um seinen Schuh zu binden. Dann richtete er sich auf und starrte über die Straße auf das leere Schulgebäude.
    Er trug eine braune Cordjacke mit ausgefransten Manschetten, dazu eine verwaschene Jeans mit Aufschlägen. Schütterer Bart. Graue Haare, die wild in alle Richtungen abstanden. Brille.
    »Ah …« Logan lächelte. »Wurde aber auch Zeit, dass du dich blicken lässt.«
    Er wartete, bis der alte Mann über die Straße gezockelt war, und stieg dann aus. Das Abschließen sparte er sich – welcher Dieb, der etwas auf sich hielt, würde es riskieren, beim Klauen einer solchen Rostlaube erwischt zu werden?
    Der alte Mann blieb am Zaun des Pausenhofs stehen und blickte sehnsüchtig durch die Gitterstäbe auf das dunkle, stille Gebäude dahinter. Und dann wandte er sich ab und ging weiter.
    »Hast du Lust, kleine Hundchen anzuschauen, Rory?«, rief Logan.
    Der alte Mann ließ seine Tüten fallen und rannte los.
    Er kam nicht weit. Logan kriegte ihn am Kragen zu fassen und stieß ihn so heftig gegen den nächsten Baum, dass die Brille des Mannes in den Rinnstein flog.
    »Aaaaaah … lassen Sie mich los! Ich bin nicht –«
    »Die Schulen sind seit letzter Woche geschlossen, du Trottel – Sommerferien. Hat sich was mit Kiddies-Schauen.« Logan zog ihn heran und stieß ihn noch einmal so fest an den Baum, dass er mit der Stirn gegen die Borke knallte.
    »Aaaaah! Mann …«
    Als Logan ihn losließ, sank Rory Simpson auf den Gehsteig nieder und hielt sich den Kopf, als hätte er Angst, er könne platzen. Er stank nach Schweiß, fettigen Haaren