Blinde Zeugen: Thriller

winzigen Treppenhausfenster drang, waren die Umrisse von drei Gestalten zu sehen.
    Logan hechtete durch die Badtür und gab im Fallen einen einzelnen Schuss ab. Das Mündungsfeuer war so grell, dass es ihm in den Augen brannte. Jetzt konnte er im Dunkeln endgültig nichts mehr sehen. Er bekam gerade noch mit, wie sich eine der Gestalten ans Bein fasste und fluchend zu Boden ging. Und dann erwiderten die beiden anderen das Feuer – das Ffuttt ihrer Schalldämpfer fast übertönt von Logans Tinnitus.
    Die ersten Schüsse gingen über ihn hinweg und schlugen in die Rückwand des Badezimmers ein, direkt über dem fleckigen Porzellan-Spülkasten. Hätte Logan aufrecht gestanden, dann hätten sie ihn knapp über dem Nabel getroffen.
    Das Bad war nicht sehr groß – nur die Toilette, ein Holzstuhl, ein Stapel Handtücher auf dem Boden und ein Sortiment grauer Herrenunterhosen, die tropfend über einer großen, altmodischen Emaille-Badewanne hingen.
    »In die Wanne, schnell!«
    Er gab rasch hintereinander zwei weitere Schüsse ab. Die Pistole bockte in seiner Hand und füllte das Bad mit grellen Lichtblitzen. Auf jedes BADAMMM folgte ein helles Klickern, wenn die Geschosshülse über das Linoleum rollte, im Takt mit der Musik. Dazu der beißende Geruch des Kordits.
    Die Silhouetten duckten sich. Logan rappelte sich auf und trat mit voller Wucht gegen die Badtür, sodass sie in den Angeln ächzte. Noch ein Tritt, und die obere Angel gab nach.
    Eine Kugel prallte neben seinem Kopf von der Wand ab, als Logan die Tür mit beiden Händen packte und vollends losriss.
    Ffuttt .
    Er wankte unter dem Gewicht, als etwas dumpf in das Holz einschlug.
    »Logan!«
    Er stieg in die Wanne und versuchte die Tür wie einen Deckel über sich und Wiktorja zu ziehen. Es war verdammt eng, Ellbogen und Knie bohrten sich unangenehm in diverse Körperteile – ein einziger Wirrwarr von Armen und Beinen. Die Tür war sperrig und schwer.
    Er konnte die Silhouetten der Männer in der offenen Wohnungstür sehen. Jetzt stürmten sie in Gorzkiewicz’ Sperrmüll-Labyrinth. Logan fluchte und zerrte die Tür ganz über die Wanne.
    »Was heißt ›Bombe‹ auf Polnisch?«
    »Was?«
    »WAS HEISST ›BOMBE‹ AUF POLNISCH?«
    Flammen.
    Blendendes Licht.
    Eine Druckwelle.
    Ohrenbetäubendes Getöse.

Sechs Tage später

50
    Eine graue Wolkendecke hing über Aberdeen und verhieß Regen, schaffte es aber irgendwie nicht, das Versprechen wahrzumachen. Vor der Grundschule jagten zwei Plastiktüten einander über den Asphalt, wirbelten eine Weile durch die Luft und flogen dann über den Zaun auf den leeren Pausenhof.
    »Mmh.«
    Logan lehnte den Kopf ans Lenkrad und hielt das Handy ans Ohr gedrückt, als Samantha sagte: » Und ich hab mir gedacht, wir könnten doch am Freitag einen trinken gehen. Ein bisschen feiern, dass du wieder im Dienst bist? «
    »Mhm.«
    » Rennie will mitkommen. Und Steel. Vielleicht auch der dicke Gary und Eric? «
    »Mhm.«
    Pause.
    »Mhm.«
    » Alles okay mit dir? «
    »Was? Oh, entschuldige – doch, doch.« Er setzte sich auf und rieb sich die verklebten Augen. »Du weißt ja, wie das ist. Das kommt von dem Lack – die ganzen Dämpfe und so.«
    » Bist du etwa immer noch mit der Renovierung zugange? «
    Er sah über die Straße nach dem gesichtslosen Granitklotz der Sunnybank-Grundschule. »Ich lasse bloß den Wohnzimmerboden noch ein zweites Mal ein.«
    » Der Arzt hat gesagt, du sollst dich noch eine Zeitlang schonen. «
    Schweigen.
    » Logan? «
    »Entschuldige.«
    » Belagert dich dieser bescheuerte Journalist etwa immer noch? «
    Ein leichter Windstoß erfasste das Laub in den Baumkronen über ihm und ließ kleine Ovale aus Sonnenlicht über die schmutzige Motorhaube tanzen. »Was? Ach so … nein. Hat wahrscheinlich Wichtigeres zu tun, als irgend so einem Typen nachzustellen, der so blöd war, sich in die Luft jagen zu lassen.«
    Wieder eine Pause. » Logan, bist du sicher, dass alles in Ordnung ist? «
    »Tut mir leid, es ist bloß … Oh, da klingelt jemand an der Tür, ich muss Schluss machen, okay?«
    Sie verabschiedeten sich, und er legte auf. Schob das Handy in die Tasche zurück. Beäugte finster sein Ebenbild im Innenspiegel. »Du bist ein mieser Lügner.« Und ein hässlicher dazu: Sein Gesicht war von Kratzern und weißen Nähten übersät. Dunkelviolette Säcke unter den Augen, farblich abgestimmt auf die Blutergüsse auf Stirn und Kinn. Dazu ein Sechstagebart – er konnte sich nicht rasieren, ohne sich an