Blinde Zeugen: Thriller

zugestürmt: Mitte dreißig, großer Schnauzbart, dunkles, lockiges Haar, Lederjacke. Pistole. Logan schoss ihn ab.
    Der Mann prallte nicht zurück, wie sie es im Film immer taten. Er klappte einfach zusammen, hatte aber noch so viel Schwung drauf, dass er in die andere Seite des Trabis krachte. Das ganze Auto wackelte, als er mit der Plastikkarosserie kollidierte.
    »O Gott.«
    Der Mann fing an zu schreien.
    Wiktorja packte Logan am Ärmel und versuchte ihn zum Eingang des Gebäudes zu zerren. »Lauf!«
    »Ich hab ihn erschossen …«
    Die Heckscheibe des Wagens zersprang in tausend Splitter.
    »Komm jetzt!«
    Logan wich ein paar Schritte zurück. »Ich … Ich habe noch nie auf einen Menschen geschossen …«
    Wieder zerrte sie an seinem Ärmel, während Brocken von Backstein und Putz von der Wand hinter ihnen wegspritzten. »Sie kommen näher.«
    Logan machte Anstalten, auf den Mann zuzugehen. »Wir müssen ihm einen Krankenwagen rufen!«
    »SEI STILL UND LAUF!«

49
    Sie retteten sich ins Treppenhaus des Wohnblocks. Die Schreie hinter ihnen erstarben, als Logan Wiktorja die Treppe hinaufzog. Jetzt war das einzige Geräusch das Pochen des Bluts in seinen Ohren, das Getrappel ihrer Sohlen auf den Betonstufen und die wütenden Rufe draußen vor dem Eingang. O Gott, der Mann, auf den er geschossen hatte, war tot. Er hatte einen Menschen getötet. Oder vielleicht war der Mann nur bewusstlos? Bitte, lieber Gott, mach, dass er nur bewusstlos ist.
    Noch ein Stockwerk, und dann standen sie wieder vor Gorzkiewicz’ Wohnungstür. Logan hämmerte gegen das schlichte hölzerne Türblatt. Drinnen lief Musik, irgendeine fröhliche, beschwingte Melodie. Von unten kamen schon die trampelnden Schritte ihrer Verfolger.
    »GORZKIEWICZ, MACHEN SIE DIE VERDAMMTE TÜR AUF!«
    Nichts.
    Die Schritte kamen näher.
    Logan ging bis ans Geländer zurück, um Anlauf zu nehmen, und trat mit voller Wucht gegen die Tür, direkt neben das Schloss. Der Rahmen brach, als der Riegel aus der Verankerung gerissen wurde, doch die Kette hielt. Er trat noch einmal zu – diesmal riss die Kette, und Splitter spritzten in alle Richtungen.
    Er stieß Wiktorja in die dunkle Wohnung, dann drehte er sich um und feuerte aufs Geratewohl zweimal in den Treppenhausschacht hinunter. BADAMMM! BADAMMM!
    Draußen war die Pistole schon laut gewesen, aber hier drinnen, wo die massiven Wände den donnernden Knall zurückwarfen, war sie ohrenbetäubend.
    Von unten ertönten Flüche.
    Logan stürzte hinter Wiktorja in die Wohnung, drückte die Tür hinter sich zu und sah sich nach etwas um, womit er sie verbarrikadieren konnte … oder hätte es getan, wenn er denn etwas gesehen hätte. Die Lichterkette war ausgeschaltet, und da alle Fenster mit Brettern vernagelt waren, war es in der Wohnung stockfinster.
    Die fröhliche Musik wummerte aus einem Lautsprecher irgendwo weiter hinten in der Wohnung – Katrina and the Waves sangen Walking on Sunshine. Nicht gerade passend.
    Wo zum Teufel steckten Gorzkiewicz und seine blutrünstige Nichte?
    Das Gerümpel – die Wohnung war doch voller Krempel, den sie benutzen konnten, um die Tür zu verbarrikadieren. Logan griff nach dem ersten Teil, das er zu fassen bekam, und schleppte es zum Eingang. Dann ging ihm plötzlich auf, wie albern das war – sie hatten nicht die Zeit, aus alten Zeitungen und Trödelkram eine Barrikade zu bauen. Die Männer würden einfach darüber hinwegtrampeln und sie töten. Und Logan hatte keine Lust, in einer schäbigen Rumpelkammer mit Siebzigerjahre-Tapeten zu sterben.
    »Gorzkiewicz?« Wiktorja war weitergegangen; er hörte, wie sie durch den vollgestellten Flur tappte. Logan eilte ihr nach, stolperte im Dunkeln über etwas und fiel der Länge nach hin. Die Pistole sprang ihm aus der Hand und schlitterte über die Dielen davon.
    »MIST!«
    Er kroch auf Händen und Knien über den Boden und tastete nach dem verdammten Ding.
    Wiktorja murmelte etwas auf Polnisch, und Logan erstarrte.
    »Was?«
    Er konnte hören, wie die trappelnden Schritte vor der Tür abbremsten. Die bewaffneten Männer hatten sie eingeholt.
    Wiktorjas Stimme war schrill und zittrig. »Hier drin ist etwas …«
    Draußen vor der Tür fing jemand an zu brüllen. Das einzige Wort, das Logan verstand, war »Ehrlichmann«, aber es war klar, was gemeint war: Komm raus, oder wir bringen dich um. Oder eher: Komm raus, und wir bringen dich um.
    Nein, danke.
    Er stieg über etwas, das sich wie ein Stapel Zeitschriften anfühlte, und