Blinde Zeugen: Thriller

anhören.«
    Logan fuhr die Mid Stocket Road hinauf und überquerte den Anderson Drive, um den Weg nach Mastrick einzuschlagen. »Ich habe heute Morgen mit einem Pfarrer von St. Peter gesprochen.« Er berichtete dem DCI von seinem Gespräch mit Goulding über die Möglichkeit, dass es sich bei Ödipus um einen religiösen Spinner handelte. »Sie wissen ja, wie die Situation hier in Aberdeen ist. Wir waren immer die weltlichste Stadt in ganz Schottland, aber von diesen Osteuropäern sind viele sehr fromm. Für die katholischen Kirchen war das ein unverhoffter Glücksfall – endlich hatten sie wieder Zulauf. Goulding glaubt, dass unser Bursche sich an den Rand gedrängt fühlt.«
    Finnie starrte ihn an. »Ob Sie’s glauben oder nicht, daran hatte ich tatsächlich auch schon gedacht. Pirie hat jede Kirche, jede Moschee und jede Synagoge in Aberdeen überprüft. Ohne Erfolg.«
    Verdammt. Jetzt würde Logan sich etwas anderes einfallen lassen müssen, wenn er wollte, dass der DCI ihn für diese Beförderung vorschlug. »Tja … wie wär’s dann mit den Opfern? Wir könnten sie ein bisschen unter Druck setzen – vielleicht sind sie dann bereit, mit uns zu kooperieren?«
    Finnie machte eine Handbewegung, als wollte er einen unangenehmen Geruch wegwedeln. »Das lasse ich Pirie schon regelmäßig machen, aber die Leute bleiben stur. Die haben panische Angst.« Er zeigte auf die Kreuzung vor ihnen. »Biegen Sie hier rechts ab.«
    Sie parkten im Schatten eines Hochhauses. Mastrick war für Logan nicht unbedingt ein Ort angenehmer Erinnerungen, aber im Sonnenschein sah es doch wesentlich schöner aus als in seinen Alpträumen. Ein Windstoß erfasste einen kleinen Haufen leerer Chipstüten und zerknitterter Seiten aus einem Schmuddelheft und verwirbelte sie zu einem munteren Ringelreihen aus gesalzenen Kartoffelscheiben und halbnackten Frauen.
    Zwei alte Männer schlurften die Straße hinunter und zerrten einen unglücklich aussehenden Terrier hinter sich her. Der Hund winselte und versuchte vergeblich, sich im Asphalt festzukrallen.
    Logan sperrte den Wagen ab und sah sich um. »Wieso sind wir eigentlich hier?«
    »Überlassen Sie einfach mir das Reden«, sagte Finnie und ging über ein kleines Rasenstück voran. »Und versuchen Sie um Himmels willen, niemandem ans Bein zu pissen.«
    Sie gingen auf eine kleine Gruppe von gedrungenen Betonbauten zu, die von einem rostigen Maschendrahtzaun umschlossen war. Eine Autowerkstatt, eine Garage, ein zweistöckiges Bürogebäude mit zu wenigen Parkplätzen, und ein paar Lagerhallen. In der Werkstatt stand ein flaschengrüner Jaguar XJS auf der Hebebühne, und ein grellblauer Funkenregen zeigte an, dass hier gerade heftig geschweißt wurde. Im Hintergrund war altmodische Akkordeonmusik zu hören.
    Und dann war es plötzlich still.
    Ein blasses Gesicht lugte hinter dem Wagen hervor und beobachtete sie, und dann trat der zugehörige Mensch hinaus in den Sonnenschein. Er war ein Koloss, ein Fleischberg von mindestens zweieinhalb Zentnern, verpackt in einen dreckigen Blaumann. Er kam auf sie zugewatschelt und wischte sich dabei die Hände an einem Lappen ab. »Ja?« Das Gesicht des Mannes war eine Landkarte aus Fett und zahllosen Narben, die von seinem schütteren Bart nur unzureichend verdeckt wurden. Er stank nach Motoröl und Ozon.
    Finnie begrüßte ihn mit einem Nicken. »Reuben, ist Wee Hamish in der Nähe?«
    Der Fleischberg musterte sie von Kopf bis Fuß. »Kommt drauf an, oder?«
    »Würd’ gern mit ihm reden.«
    » Aye , kann ich mir vorstellen …« Er starrte sie noch etwas länger an und wälzte sich schließlich schwerfällig auf das schäbige Bürogebäude zu. Sie machten Anstalten, ihm zu folgen, doch da blieb der Dicke plötzlich stehen, drehte sich um und zeigte mit dem Finger auf Logan. »He, wo willst du denn hin, ey?«
    »Ich –«
    »Nix da. Du bleibst schön hier.«
    Finnie klopfte Logan auf den Rücken. »Sie sollten sich an seinen Rat halten. Mikado mag es nicht, wenn Leute in seinem Hof herumspazieren.«
    Logan zog fragend eine Braue hoch, worauf der DCI in das düstere Innere der Werkstatt zeigte, wo der rechteckige Kopf eines Rottweilers sie aus dem Schatten anstarrte. »Er heißt Mikado, weil er auf jeden losgeht, der nicht absolut stillhält.«
    Logan stand im Hof und versuchte keine abrupten Bewegungen zu machen. Verdammter Mist: Wee Hamish Mowat …
    Mikado, der Rottweiler, kam zur Werkstatttür getrottet und pflanzte sich in die Sonne. Er war riesig.