Blondes Gift

Mädchen ist mir abhanden gekommen.«
    Kowalski erwartete eine schnelle Antwort, wie das die Art seiner Verbindungsoffizierin war. Ihre Telefonate waren wie rasante Squashpartien. Wenn man ihr den Ball direkt vor den Latz knallte, schlug sie ihn sofort zurück, und zwar voll in die Eier.
    Doch diesmal kam nichts.
    »Bis du noch dran?«
    »Definiere ›abhanden gekommen‹.«
    »Sie wurde ins Krankenhaus gebracht. Irgendwas stimmte nicht mit ihr – sie hat aus Nase und Mund geblutet. Aber sie hat noch geatmet.«
    Vielleicht bildete Kowalski sich das ein – es war schließlich schon spät -, aber er glaubte zu hören, wie seine Verbindungsoffizierin tief Luft holte. Er versuchte sie zu beschwichtigen.
    »Gib mir ein paar Stunden, und ich finde sie, tot oder lebendig und bringe dir, was du brauchst. Okay?«
    »So hatte ich mir das nicht vorgestellt. Bitte bleib dran.«
    Kowalski wartete. Das Warten an sich war keine große Sache. Das war sein Job: Rumzuhängen und die Langeweile zu ertragen. Es fiel ihm umso leichter, wenn er daran dachte, dass er bald, schon sehr bald wieder auf seine Kosten kommen würde. Dieses kurze
fiebrige Aufblitzen der Freude, wenn er seinen Finger am Abzug hatte, gefolgt vom kurzen Aufblitzen eines explodierenden menschlichen Gehirns; das Ergebnis eines geschickt ausgeführten Schusses. Niemandem war bis jetzt das Muster aufgefallen; was ihn einerseits freute – aber auch frustrierte. Wenn sie von den Schädeln aller Mafiosi, die er in den letzten Monaten getötet hatte, Röntgenaufnahmen machen und sie übereinander legen würden, könnten sie sehen, dass die Einschusslöcher einen ganz bestimmten Buchstaben des Alphabets ergaben. Selbst ein Gelegenheitszuschauer der Sesamstraße würde das sehen. Was beginnt mit dem Buchstaben K ?
    Katie.
    Kowalski.
    Sie hatte oft Witze darüber gemacht, dass sie ihren Mädchennamen behalten wollte. Katie Kowalski? Klang wie eine Cheerleaderin. Er nannte sie manchmal »Special K«, wie die Partydroge, schnitt Grimassen und machte Witze darüber, dass sie nicht ganz richtig im Kopf sei, und sie gab ihm einen Klaps – immer ganz schön heftig, eigentlich – und …
    »Wir benötigen deine Mitarbeit nicht mehr.«
    »Tatsächlich.«
    »Gute Nacht.«
    »Jetzt warte mal... ist das dein Ernst? Komm schon. Ich kann dir immer noch besorgen, was du brauchst.«
    »Nein, kannst du nicht.«
    Wie wahr, in mehrfacher Hinsicht.
    Und das war das Ende ihrer Beziehung.

3:30 Uhr
    Unterwegs zur Spring Garden Street
    S ie fuhren die ganze Achtzehnte Straße hinauf, flogen an Baustellen und Bürotürmen vorbei, an riesigen Kathedralen und noch mehr Baustellen, an einer unterirdischen Schnellstraße und an Reihenhäusern , und bogen dann nach links in die Spring Garden Street. Jack kannte den Namen der Straße aus dem Faltplan von Philadelphia, den er sich am Flughafen in Chicago gekauft hatte. Die nördlichste Begrenzung von Center City war die Spring Garden Street. Auf der Karte klang das so freundlich – nach Frühlingsduft und saftigem Gras. Aber hier oben erinnerte nichts an Frühling, und es gab natürlich auch keine Gärten. Je kleiner die Hausnummern wurden, desto mehr Gewerbegebiete passierten sie, als hätten die Stadtoberen mit den Achseln gezuckt und gesagt: »Pah, das hier ist nicht mehr die Innenstadt, ihr könnt hier bauen, was ihr wollt.«
    Schließlich erreichte das Taxi die Dritte Straße und wandte sich nach links in eine dunkle Gasse. Jack sah weder eine Bar noch einen Laden oder irgendwas anderes.
    »Was ist das?«
    »Der beste Sybian Club der Stadt, mein Freund.«
    »Der beste was?«
    »Bleiben Sie sitzen. Lassen Sie mich das Paket nach
oben bringen; ich bin gleich wieder zurück und bringe Sie dann zum Flughafen.«
    Bei Jack schrillten die Alarmglocken.
    »Nein, lassen Sie mich mitkommen!«
    Der Taxifahrer legte einen Arm um seinen Sitz und sah ihn an. »›Der beste was‹, ja?«
    »Ich mach keinen Mucks. Lassen Sie mich einfach nur mitkommen.«
    »Ich hätt ja nichts dagegen. Aber das hier ist ein Privatclub. Ich kann Sie da nicht mit reinnehmen.«
    Von allen Taxis, in die er hatte springen können, musste Jack ausgerechnet das mit einem Typen erwischen, der nebenher Bote für einen Sybian Club war. Sybian . Was auch immer das war. Eine der früheren Sowjetrepubliken vielleicht? Der Fahrer hatte keinen russischen Akzent. War das ein Treffen der Russenmafia? Der Fahrer stellte den Motor ab, und die ohnehin schwache Belüftung ging aus.
    »Machen Sie