Bloody Mary.

...« »Nein, Sir, Mr. Hartang«, sagte Skundler, der die Antwort nicht hören wollte. Er kannte sie bereits. »Ich rufe mir nur die Einzelheiten in Erinnerung, und wie dämlich er mir erschien. Echt vertrottelt.«
    Hartang ging in Gedanken zurück zu dem Treffen. »Hat gefressen wie ein Schwein«, sagte er unwillkürlich und bekam einen Krampfanfall. Als er sich schließlich mehrere Tabletten in den Rachen geworfen und mit Mineralwasser heruntergespült hatte, korrigierte er sich. Die Schweinephobie wurde von einer anderen Überlegung in den Hintergrund gedrängt. Irgendein abgetakelter Professor wollte ihn um zwanzig Millionen schröpfen. »Absurd«, murmelte er, womit er den Schatzmeister meinte. »Kriegt seine Anzüge von der Heilsarmee, Trödelladen, irgendwas in der Art. Aber dämlich isser nicht.« »Nein, Sir, vermutlich nicht«, bestätigte Skundler und wünschte, er brauchte den nächsten Besuch des Schatzmeisters mit den Hauptbüchern nicht zu erwähnen. »Keine Vermutungen, Skundler. Sagen Sie, wie’s ist.« »Also hab ich Kudzuvine gesagt, wir müßten den Computerausdruck sehen, um über ihre Finanzlage Bescheid zu wissen. Wir kaufen doch nicht die Katze im Sack, solche Schweinereien können wir uns nicht leisten ... Großer Gott, Mr. Hartang, alles in Ordnung? Oder soll ich das Notfallteam rufen?«
    Hartang schüttelte den Kopf ... oder der schüttelte ihn. Alles an ihm schüttelte sich etwa eine Minute lang, und auf sein Gesicht traten Schweißperlen. Als er sich schließlich wieder zusammenriß, zitterte zwar seine Stimme, doch was er sagen wollte, war mehr als deutlich. »Mir geht’s gut, Skundler. Aber wenn Sie noch einmal dieses Wort verwenden, geht’s Ihnen schlecht. Beim nächstenmal führe ich ein Ferngespräch.« Skundler versuchte zu schlucken. Seine Kehle war knochentrocken. Er kannte Hartangs Ferngespräche. »Bei Fax Mord«, könnte man sagen. »Der Professor bringt also seine Hauptbücher an, Sir, sahen aus als ... als stammten sie noch aus der Zeit vor Erfindung des Buchdrucks.« »Ja, natürlich«, sagte Hartang. »Schon mal ein beschissenes Hauptbuch gesehen, in das was reingedruckt war? Ich nämlich nicht. Ein Leben lang hab ich Buchführung gemacht, aber nie ein Hauptbuch gesehen, in das man was gedruckt hätte.« »Nein, Sir, so hab ich das nicht gemeint. Ich meinte, sie stammten aus grauer Vorzeit. Die haben noch Federkiele und so was benutzt. Ich sag zu dem Professor ...« »Skundler«, sagte Hartang ganz leise und musterte ihn aus zusammengekniffenen Augen, »Skundler, haben Sie Ihren beschissenen kleinen Verstand verloren? Oder wollen Sie mir erzählen, Sie hätten sie nicht alle auf der Kante? Ich glaub Ihnen nämlich nicht. Ich glaub kein einziges mieses, beschissenes Wort, das Sie mir da erzählen. Sie lügen, Skundler. Und Lügner kann ich auf den Tod nich ausstehen. Ich hab Sie mal gemocht, Skundler. Skundler gehört zum Team, hab ich gesagt. Jetzt nicht mehr. Jetzt nicht mehr, wo Sie mir weismachen wollen, daß die in eurem Porterhouse College für die Buchführung immer noch Federkiele benutzen.«
    »Das hab ich nich gesagt, Mr. Hartang, Sir«, brachte Skundler heraus. »Ich sagte, haben früher. Den Professor hab ich gefragt: ›Benutzen Sie immer noch Federkiele?‹ Darauf er ...« »Ja, wir benutzen Federkiele, hat er Ihnen geantwortet. Als ob sie da ’ne Million Scheißgänse rumlaufen hätten. Dummes Zeug, Arschloch. Gleich werden Sie mir weismachen wollen, die hätten nicht mal doppelte Buchführung.«
    Skundler ergriff die letzte Gelegenheit. »Doch, Sir. Aber bei jeder Menge Soll und überhaupt keinem Haben versteh ich nicht, warum. Ich hab zu dem Professor gesagt ...« »Ich verrat Ihnen, warum, Skundler. Ich verrät’s Ihnen. Weil dieser beschissene Tommy in dem speckigen Anzug, den ihm einer zum Auftragen geschenkt hat, Sie nach Strich und Faden verarscht und veralbert. Hat er auch probiert, Ihnen Anteile für eine Goldgrube im beschissenen New Jersey anzudrehen? Denn wenn er’s getan hätte, hätten Sie zugeschlagen. Sie hätten gekauft, und zwar mit Kußhand. Na, Sie und Kudzuvine haben mir Probleme im Wert von zwanzig Millionen Pfund Sterling eingehandelt.« Er drückte auf einen unter dem riesigen Tisch angebrachten Knopf. »Schickt mir Schnabel, Feuchtwangler und Bolsover rüber. Und zwar fix«, brüllte er. Skundler eilte in Richtung Tür. »Sie nicht, Skundler, Sie nicht. Ihre Gesellschaft möchte ich noch ein wenig länger genießen. Nicht viel,