Blut soll fließen

Verfolgungsjob. Phil, schon ziemlich zugedröhnt, fuhr von dannen.
    Crutch und Buzz dösten ein nach zu viel Bier und Pizza. Im Halbschlaf hatte Crutch Visionen einer in weiches Licht getauchten Dana Lund.
    Eine Hupe trötete überlaut. Crutch machte die Augen auf. Scheiße - Phils Lieblingsrechtsverdreher Chick Weiss im Anmarsch.
    Im Hebräer-Cadillac. Mit Entenhintern-Frisur und britischem Etepetete-Anzug. Und seiner überkandidelten Fixierung auf karibische Kunst.
    »Ich komme wegen einer Schwuchtel-Nummer«, sagte Weiss. »Der Kerl treibt's gern mit gutbestückten Filipinos, und ich habe einen Mutanten, der siebenundzwanzig Zentimeter auf die Matte schickt. Die Frau möchte sich scheiden lassen, und wer will's ihr verdenken?«
    Manne hielt sich eine Fickabsteige an der Ravenswood. Crutch hatte eine Rolleiflex mit Mehrfach-Blitz dabei, Buzz seine Tür-Eintreter-Schuhe an.
    Der Mutant erwartete sie in der Lobby. Er brachte einen Schlüssel mit. Crutch war verstimmt. Er hatte sich aufs Türen-Eintreten gefreut. Sie steckten die Köpfe zusammen. Crutch wies den Mutanten an, Manne möglichst schnell auf die Matte zu legen. Buzz forderte ihn auf, für anständige Beleuchtung zu sorgen. Der Mutant bat, seinen Schvantz ordentlich ins Bild zu rücken. Er bediente Ehepartner beiderlei Geschlechts. Er hoffte auf weitere Scheidungsaufträge. Er wollte seine Fähigkeiten bekanntgemacht haben.
    Sie einigten sich auf einen 4-Minuten-Countdown. Der Mutant trollte sich zum Apartment 311. Crutch fummelte an der Kamera und stellte sie 1A-OK ein. Buzz zählte die Sekunden auf einer Stoppuhr ab.
    10,9,8,7, 6,5,4,3,2,1 .
    Sie rannten die Treppen rauf. Sie durchstürmten Flure und fanden die 311. Buzz öffnete die Tür. Crutch hob die Kamera. Sie folgten dem Liebesstöhnen nach nebenan und traten in Aktion.
    Griechische Liebe. Der Mutant besorgte es Manne mit seiner Monster-Maschine in bestem Sichtwinkel. Crutch drückte den Auslöser. Pop, pop, pop, pop - das Schlafzimmer wurde gleißend hell vom Blitzlicht. Manne zog die Standard-Schwuchtel-Nummer ab: Wie-konntest-du-nur? Der Mutant zog die Hosen hoch und verschwand über die Feuerleiter. Buzz sah ein Päckchen Hasch auf dem Nachttisch und steckte es ein. Crutch dachte: So muss das Leben sein.
    »Das war mindestens ein Meter«, sagte Buzz.
    »Keine dreißig Zentimeter«, sagte Crutch. »Chick Weiss hat uns die Maße mitgeteilt.«
    »Den könnten wir noch mal gebrauchen«, sagte Clyde Duber. »Hast du die Telefonnummer?«
    »Kriegen wir über die Film-Schauspieler-Gewerkschaft. Er hat eine Nebenrolle in einer TV-Show.«
    Clyde Dubers Büro, Beverly Hills. Knotige Pinienholztäfelung, Golftrophäen und rotes Leder. Ein auffallender Wandfries:
    Der große Geldtransporter-Raubüberfall. Clydes Steckenpferd. Ein Fall, der ihn nicht losließ. Eine tintenbefleckte Geldnote hinter Glas. Gerahmte Fotos von versengten Leichen und losen Smaragden. Sergeant Scotty Bennett. Der grob mit zwei Negern umspringt.
    Clyde führte eine Amateur-Akte über den Fall. Sein Lieblingsverbrechen. Scotty spendierte ihm Kinkerlitzchen. Clyde liebte Scottys Verhörraum-Bänder. Auf denen schreiende Neger zu hören waren.
    »Fred Otash hat ein Hotel in Vegas gekauft«, sagte Crutch.
    Clyde schenkte drei Scotch ein. »Freddy ist ein Mistkerl. Über den sind jede Menge Gerüchte im Umlauf, und weiter will ich mich nicht äußern.«
    »Erzähl das mit dem Hughes-Plan«, sagte Buzz.
    Crutch kratzte sich an den Eiern. »Life Magazine bietet eine Million Piepen für ein Foto von Howard Hughes. Ich denke, das könnten wir schaffen.«
    Clyde machte das Fickt-euch-Zeichen. Jugendliche - des weißen Mannes Bürde. Jugendliche Wheelmen, jugendliche V-Leute, jugendliche Spione.
    Buzz stieß Crutch an. »Hast du noch was vor heute?«
    »Ich wollte noch ein bisschen durch die Gegend fahren.«
    »Scheiß drauf, du willst bei Chrissie Lund spannen.«
    »Wer ist Chrissie Lund?«, fragte Clyde.
    »Ein USC-Erstsemester. Die Crutch am Wickel hat.«
    Clyde trank Scotch. »Tu nichts, was ich nicht tun würde. Wie 459 Police Code, Hausfriedensbruch und unbefugtes Eindringen.«
    Crutch errötete und sah zum Wandfries rüber. Merke: sich einen Schlips mit Schottenmuster kaufen und einen Scotty-Bennett-Bürstenschnitt zulegen.
    Buzz spritzte sich Seltzer in den Scotch. »Besorg uns einen verdeckten Ermittlungsjob, Dad. Schick uns in so 'ne Rote-Socken-Gruppe.«
    »Nichts da. Dafür seid ihr zu grün hinter den Ohren und seht zu brav aus.