Blut Und Knochen: Thriller

der Musik, während ein Song jäh abgewürgt wurde und gleich der nächste in ohrenbetäubender Lautstärke aus den Boxen dröhnte. »Scheint ja heiß herzugehen bei denen da ooh, auf die Nummer fahr ich total ab!« Sprach's und entschwand wieder in Richtung Tanzfläche.
Zwanzig Minuten später war er immer noch dort und tanzte Stehblues mit einem der blonden Girlies von vorhin. Die Zungen verknotet, die Augen geschlossen, die Hände auf Entdeckungsreise. »Da wird einem ja schlecht.« Steel zog die Nase hoch, während sie zusah, wie der Detective Constable und seine Freundin ineinander hineinzukriechen versuchten. »Ich bin viel sexyer als er.« Faulds lehnte sich über die Brüstung, die die Trinker von den Tänzern und Fummlern trennte. »Sagen Sie mal«, rief er, »was hat es denn eigentlich mit diesem >Laz<-Gerede auf sich?«
Logan seufzte. »Das ist bloß so ein blöder Spitzname. Hat nichts zu-«
»Laz - kurz für Lazarus.« Steel grinste und stieß mit ihrer neuen Bierflasche an das Pintglas des Chief Constable. »Unser DS McRae ist nämlich von den Toten auferstanden, stimmt's, Laz?« »Es war nicht-«
»Aber ja, unser Kleiner hier ist ein ausgewiesener Polizeiheld!« Sie schlang den Arm um Logan und schaukelte ihn zärtlich hin und her. »Bloß schade, dass er so verdammt hässlich ist.« Außen. Ein Friedhof in Aberdeen - Union Street. Kirche im Hintergrund. Verkehrsgeräusche und Möwengeschrei. Einblendung: Detective Sergeant Logan McRae
McRae: Ich möchte das eigentlich nicht, wenn ich ehrlich bin. Off-Kommentar: Aber Sie haben doch maßgeblich zur Ergreifung des Monsters von Mastrick beigetragen? McRae: Muss das wirklich sein, Alec?
Off-Kommentar: Ach, bitte - so was ist ganz großes Femse hen. Und wenn Sie es uns nicht erzählen, fragen wir eben jemand  anderen. McRae: [Tritt sichtlich angespannt von einem Fuß auf den anderen] Ich sage Ihnen, da gibt's nichts zu erzählen. Es war eine Teamoperation, und am Ende war ich eben rein zufällig da. Also, können wir das bitte ganz einfach bleiben lassen?
    [Film Ende] Innen. Ein unaufgeräumtes Büro im Präsidium der Grampian Police. Einblendung: Detective Inspector Roberta Steel
Steel: [Zieht an einer Zigarette und schnippt die Kippe aus dem offenen Fenster] Also, wo waren wir? Off-Kommentar:
    Wir hatten Insch, Rennie und McInnis. Bleiben noch DS Beattie, Dr. MacAlister, Inspector Nairn und DS McRae.
Steel: Gut, dann machen wir als Nächstes McRae. Sind meine Haare okay, was meinen Sie?
Off-Kommentar: Also ... wird schon gehen.
Steel: Gut - muss ja schließlich an meine Zuschauer denken ... Sie schneiden doch die Stellen raus, wo ich rauche? Sonst werden sie mir ewig und drei Tage damit in den Ohren liegen. Okay, es ist Juni 2003, und wir haben fünfzehn Frauen im Leichenschauhaus liegen. Die Presse nennt ihn das Monster von Mastrick - er ersticht seine Opfer und vergewaltigt sie dann, während sie im Sterben liegen. Perverses Schwein. Jedenfalls, die Ermittlungen dümpeln so vor sich in, da tritt Detective Constable Logan McRae auf den Plan. Er gräbt und gräbt und findet Angus Robertson - wie sich herausstellt, arbeitet Robertson bei einem Sandwichladen, der ganz Aberdeen beliefert. So hat er seine Opfer gefunden
[Lauter, rasselnder Husten hält fast eine Minute an] Ah
... verdammte Scheiße ...
[Presst sich die Hand auf die Brust]
Mist ... Na, jedenfalls - irgendwie kommt Robertson dahinter, dass man ihn verdächtigt: Er rastet total aus, schnappt sich McRaes Freundin, und es kommt zum großen Showdown auf dem Dach eines Hochhauses. Alles hochdramatisch. McRae gelingt es, Robertson zu überwältigen, allerdings kriegt er dabei circa zwanzig Messerstiche in den Bauch ab. Robertson bekommt dreißig Jahre bis lebenslänglich, McRae ein Jahr im Krankenhaus und eine Beförderung zum DS.
    [Räuspert sich und spuckt in den Papierkorb J
    Okay, wer kommt als Nächstes? Beattie? Unfähiges, fettes, bärtiges Arschloch! Weiter im Text.

11
    Die Pressereferentin knallte die Tür der Einsatzzentrale zu. »Diese Schweine!« Als Logan von einem Stapel Fahndungsberichte aufblickte, sah er, wie die Frau auf DI Insch zumarschierte und mit einer Zeitung vor seinem Gesicht herumwedelte. »Haben Sie schon die Titelseite gesehen? Nein? Die verspeisen uns mit Haut und Haaren zum Frühstück, diese Schmierfinken!« Was ein etwas unglückliches Bild in diesem Zusammenhang war. Auf dem Aberdeen Examiner von diesem Morgen prangte die fette Schlagzeile: