Blut Und Knochen: Thriller

gusseisernen Zeigefinger hinab und fixierte dann den Inspector. »Sir, ich weiß, dass Sie mit ihm befreundet waren. Und ich weiß, dass Sie den Täter unbedingt fassen wollen. Aber wäre es vielleicht möglich, dass Sie versuchen, mir mal fünf Minuten lang zu vertrauen und mich meine gottverdammteArbeit machen zu lassen?« Insch trat tatsächlich einen Schritt zurück.
»Hören Sie, wir sind hier bald fertig. Maximal noch eine Stunde. Wir werden einen Posten vor dem Haus lassen müssen, bis jemand kommt, um die Hintertür zu vernageln. Aber wenn Sie ein Freund des Verstorbenen sind, werden Sie ja einen Schlüssel haben. Sie können jederzeit rein.«
Der Inspector wandte sich ab und sah zu, wie sein altersschwacher Spaniel sich mit Verve hinterm Ohr kratzte. Eine Pause, und dann: »Ich habe keinen Schlüssel.«
»Warten Sie hier.« Logan ging zurück in den Hausflur und wählte einen aussichtsreichen Kandidaten vom Schlüsselbrett über dem Telefontischchen, den er in das Sicherheitsschloss schob. Er passte perfekt. Logan hielt Insch den Schlüssel hin. »Den muss Brooks Ihnen schon vor einer ganzen Weile gegeben haben. Sie wissen schon - damit Sie die Blumen gießen konnten, wenn er mal verreist war.«
Der Inspector streckte seine riesige Pranke aus, und Logan ließ den Schlüssel hineinfallen. Insch drehte sich wortlos um und stapfte über den Gartenweg davon, gefolgt von seinem stinkenden, durchnässten alten Hund.

21
    Es wurde halb fünf, bis endlich der Schreiner aufkreuzte, um Brooks' Hintertür zu vernageln. Logan sah dem Mann zu, wie er die riesige Sperrholzplatte festhämmerte, und versuchte wegzuhören, als der Mann über die ganzen Osteuropäer herzuziehen begann, die sich hier breitmachten und ehrliche Handwerker wie ihn unterboten
- bevor er Logan schließlich fragte, ob er nicht vielleicht den einen oder anderen Job im Haus zu erledigen hätte, ohne Rechnung, versteht sich, Cash auf die Hand ... ? Logan machte noch einen letzten Rundgang durchs Haus, um nachzusehen, ob die Spurensicherung nicht irgendetwas vergessen hatte. Dann trat er hinaus in die verregnete Nacht und schloss die Haustür ab. Eine einsame Rakete schoss kreischend in den dunkelorangefarbenen Himmel und explodierte in einem kleinen goldenen Funkenwölkchen. Nicht gerade atemberaubend. Er setzte sich ans Steuer seines Einsatzwagens und lauschte eine Weile dem Regen, der auf das Autodach trommelte, während er zu Brooks' Haus hinüberstarrte. Vielleicht sollte er bei Insch vorbeischauen und ihm sagen, dass er sich jetzt in Ruhe umsehen konnte? Nicht, dass es dem Inspector irgendetwas gebracht hätte es gab einfach nichts, was Wiseman mit Brooks' Tod in Verbindung gebracht hätte. Dafür war der Fleischer einfach zu schlau. Logan ließ den Motor an und schaltete die Scheibenwischer ein. Sie hatten Brooks' Gefrierfach geleert, um zu überprüfen, ob es irgendwelche Leichenteile enthielt, aber Logan bezweifelte, dass sie etwas finden würden. Der Mann, der 1987 die Ermittlungen gegen den Fleischer geleitet hatte, war nicht zu Tiefkühlfleisch verarbeitet worden, sondern zu Asphalt-Pizza. Logan nahm die schönere Strecke zu Inschs Haus, quer durch das alte Stadtzentrum. Ein paar Schulkinder drückten sich in einem Buswartehäuschen herum. Ein paar rauchten, andere kreischten »0 mein Gott!« in ihre Handys oder malten mit brennenden Wunderkerzen abstrakte Muster in die Luft. Ein Schrei.
Logan schnellte in seinem Sitz hoch - ein kleines Mädchen, höchstens sechs Jahre alt, wurde von einem Jungen mit einer MargaretThatcher-Gruselmaske gejagt.
»Mein Gott ... « Zu seiner Zeit hatten sie noch Cowboy und Indianer gespielt, nicht Serienmörder und Opfer. Er bog in den Town Square ein, fuhr an der komischen Sandstein-Statue eines Matrosen vorbei und weiter auf die South Road.
Inschs Haus - »Dunpromptin« stand auf dem Schild am Gartentor war ein großer Granitkasten, etwas von der Straße zurückgesetzt, abgeschirmt durch eine hohe Mauer und alte Bäume, deren bernsteingelbe und rotbraune Blätter wie gefrorenes Feuerwerk leuchteten. Logan öffnete das quietschende Tor und steuerte die Haustür an. Irgendwo in der Ferne ging wieder eine Rakete los - nur unwesentlich beeindruckender als der schwache Versuch von vorhin.
Logan drückte auf die Klingel, während er die verlöschenden grünen Funken am Himmel beobachtete.
Er zählte bis sechzig und versuchte es dann noch einmal. Ein sonores Ding-donggggggg ertönte irgendwo im Haus. Immer noch