Bockmist

vorbei.
    »Tut mir leid«, sagte ich. »Strenggenommen nicht wahr.« Ich betrachtete den Fußboden und suchte meinen Blutfleck, konnte aber nichts entdecken. Glass war entweder mit dem Scheuermittel oder aber einer gefälschten Schadenersatzforderung sehr schnell bei der Hand gewesen.
    »Stimmt etwas nicht, meine Herren?« Glass spürte, daß Reibereien in der Luft lagen. Schon schlimm genug, daß wir keine saudischen Prinzen waren. Jetzt sah es so aus, als wären wir überhaupt keine Käufer.
    »Sie sind der … Killer. Der Mann, der …« Die Blondine rang nach Worten.
    »Freut mich, Sie wiederzusehen«, sagte ich.
    »Meine Fresse«, sagte Mike und wandte sich an den Carl, der sich an mich wandte.
    Er war ein großer Mann.
    »Nun ja, tut mir leid, daß es da ein kleines Mißverständnis gibt«, sagte ich. »Aber wo Sie jetzt da waren, können Sie doch einfach weggehen.« Der Carl kam langsam auf mich zu. Mike hielt ihn am Arm fest und sah mich säuerlich an.
    »Warte. Wenn Sie nicht … ich meine, ist Ihnen überhaupt klar, was Sie sich damit eingebrockt haben?« Ich glaube, ihm fehlten wirklich die Worte. »Meine Güte.«
    Ich wandte mich an Glass und die Blondine.
    »Ich schätze, daß Sie sich ein winziges bißchen wundern, was hier eigentlich los ist, aber ich darf Sie beruhigen. Ich bin nicht der, für den Sie mich halten. Ich bin auch nicht der, für den die mich halten. Sie«, ich zeigte auf Glass, »sind der, für den die mich halten, und Sie«, zur Blondine, »sind die, mit der ich mich gern unterhalten würde, sobald uns die anderen nicht mehr davon abhalten. Noch Fragen?«
    Niemand meldete sich. Ich ging mit einer hinauskomplimentierenden Gebärde zur Tür.
    »Wir wollen den Ordner«, sagte Mike.
    »Welchen Ordner?« fragte ich.
    »Graduiertenkolleg.« Er hinkte noch etwas hinter seiner Hochform her. Das wunderte mich nicht.
    »Tut mir leid, daß ich Sie enttäuschen muß, aber es gibt keinen Ordner. Ob nun Graduiertenkolleg draufsteht oder sonst was.« Mike blieb die Spucke weg, und er tat mir wirklich leid. »Passen Sie auf«, sagte ich, um ihn wieder aufzumuntern, »ich war im fünften Stock, die Fenster waren doppelt verglast, es war Hoheitsgebiet der Vereinigten Staaten, und der einzige Fluchtweg, der mir einfiel, war die Erwähnung eines Aktenordners. Ich dachte, das würde Ihnen allen am besten gefallen.«
    Wieder eine lange Pause. Glass schnalzte mit der Zunge, als käme es dieser Tage einfach zu oft zu solchen Belästigungen. Der Carl drehte sich zu Mike.
    »Soll ich ihn mir schnappen?« Seine Stimme war erstaunlich hoch, fast im Falsett.
    Mike nagte an seiner Lippe.
    »Um ehrlich zu sein, ist das nicht Mikes Entscheidung«, meinte ich. Beide sahen mich an. »Ich will sagen, ich entscheide hier, ob ich – mit Ihren Worten – geschnappt werde oder nicht.«
    Der Carl starrte mich an, taxierte mich.
    »Schauen Sie«, meinte ich. »Ich will offen zu Ihnen sprechen. Sie sind ein kräftiger Bursche, und ich bin sicher, Sie schaffen mehr Liegestützen als ich. Und ich bewundere Sie dafür. Die Welt braucht Menschen, die viele Liegestützen schaffen. Das ist wichtig.« Er hob drohend das Kinn. Red bloß weiter, Mister. Aber immer. »Kämpfen ist jedoch eine andere Kiste. Eine ganz andere Kiste, in der ich mich zufällig sehr gut auskenne. Das heißt keineswegs, daß ich härter oder männlicher bin als Sie. Ich kann das bloß einfach gut.«
    Es war unverkennbar, daß sich der Carl bei meinen Worten nicht wohl fühlte. Wahrscheinlich hatte er seine Bildung in der Schule des »Dich mach’ ich zu Hackfleisch usw.« erworben und konnte darauf, und nur darauf, reagieren.
    »Ich meine damit«, sagte ich so freundlich ich konnte, »wenn Sie sich nicht bis auf die Knochen blamieren wollen, dann gehen Sie jetzt fort und besorgen sich irgendwo ein anständiges Mittagessen.«
    Was sie nach einigem Flüstern und Starren dann auch taten.
    Eine Stunde später saß ich mit der Blondine, die im folgenden Ronnie genannt sei, weil ihre Freunde sie so nannten und ich anscheinend gerade einer geworden war, in einem italienischen Café.
    Mike war mit eingeklemmtem Schwanz verschwunden, und der Carl ging mit diesem »Das wirst du mir büßen, Bürschchen«-Blick. Ich hatte ihm fröhlich nachgewinkt, wußte aber, daß ich mein Leben nicht unbedingt für verpfuscht halten würde, wenn ich ihn nie wiedersah.
    Ronnie hatte sich meine gekürzte Version der Ereignisse (den Kram mit den ollen Toten hatte ich weggelassen) mit