Bradbury, Ray - Halloween

wächsern rote Lippen.
Aber all die Leute, die ihnen öffneten, sahen aus,
als wären sie die in einer Bonbonfabrik hergestellten
Doppelgänger ihrer eigenen Väter und Mütter. Es
war, als stünden die Jungen immer wieder vor ihrer
eigenen Haustür. Aus jedem Fenster, aus jeder Tür
schlug ihnen einfach zuviel Freundlichkeit entgegen.
Dabei wollten sie Drachen in Kellern rülpsen und
Burgtore zufallen hören.
Und daher sahen sie sich immer wieder nach Pipkin um und kamen schließlich an den Rand des
Städtchens und an die Stelle, wo die zivilisierte Welt
von der Dunkelheit verschluckt wurde.
An den Rand der Schlucht.
Der Schlucht, in der alle möglichen Nachtgeräusche rumorten, in der tintenschwarze Rinnsale und
Bäche lauerten, in der noch Herbste waren, die vor
tausend Jahren mit Feuer und Bronze über das Land
hinweggerollt und gestorben waren. Aus ihren Tiefen
krochen Giftpilze und steinkalte Frösche und Spinnen und langbeiniges Krabbelgetier. Es gab da unten
einen langen Tunnel unter der Erde, wo vergiftetes
Wasser tropfte und die Echos nie aufhörten »komm,
komm, komm!« zu rufen, und wenn man diesen Rufen folgt, muß man für immer dort bleiben – für immer, tropf, für immer, raschel, scharr, husch, wisper,
für immer dort unten, dort unten, dort unten …
Die Jungen standen in einer Reihe am Rand der
Finsternis und sahen hinab.
Und dann pfiff Tom Skelitt, der in seinem Knochengerüst fror, durch die Zähne wie der Wind, der
nachts über das Fliegengitter vor dem Schlafzimmerfenster streicht. Er zeigte mit dem Finger.
»Also … dahin sollen wir gehen, hat Pipkin gesagt!«
Er verschwand.
Sie sahen ihm nach. Sie sahen seine kleine Gestalt
den Weg hinunter in die hundert Millionen Tonnen
Nacht rennen, die in diesem gewaltigen dunklen
Spalt eingezwängt war, in diesem feuchten Keller, in
dieser herrlich schrecklichen Schlucht.
Schreiend, rennend folgten sie ihm.
Wo sie eben noch gestanden hatten, war nun Leere.
Die kleine Stadt blieb zurück und mußte ihre Nettigkeit allein ertragen.
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it eiligem Getrappel rannten sie durch die
    Schlucht, lachend, drängelnd, ganz Ellbogen
und Knie, ganz Schnaufen und Schwitzen, draufgängerisch – und stießen zusammen, als sie anhielten,
weil Tom Skelitt anhielt und den Weg hinaufzeigte.
»Da«, flüsterte er. »Das ist das einzige Haus in der
    Stadt, wo sich Halloween wirklich lohnt! Das da!«
»Ja!« riefen alle.
Denn es stimmte. Das Haus war ein besonderes
    und schönes und hohes und dunkles Haus. Es hatte
bestimmt tausend Fenster, und alle funkelten im kalten Sternenlicht. Es sah aus, als wäre es nicht aus
Holz gebaut, sondern aus schwarzem Marmor gemeißelt. Und drinnen? Man konnte nicht einmal ahnen, wie viele Zimmer, Korridore, Laufgänge und
Mansarden es dort gab. Kleinere und größere Mansarden, manche höher als andere, manche mehr überzogen von Staub und Spinnweben und angefüllt mit
dürren Blättern oder Gold, das nicht in der Erde vergraben, sondern im Himmel verwahrt war – so hoch,
daß auch die längste Leiter der Stadt zu kurz gewesen wäre.
    Das Haus winkte ihnen mit seinen Türmchen, es
lud sie ein mit seinen fest verschlossenen Türen. Piratenschiffe sind etwas Großartiges. Alte Forts sind
ein Geschenk des Himmels. Aber ein Haus, ein Spukhaus, an Halloween? Acht Herzen klopften
stürmisch vor Entzücken und Begeisterung.
»Los, hin!«
    Aber sie drängten sich ja schon den Weg hinauf.
Bis sie schließlich vor einer verfallenen Mauer standen und hinaufsahen, und weiter und weiter hinauf,
zu den großen Friedhofsgiebeln des alten Hauses.
Denn so wirkte es: wie ein Friedhof. Das steile, gipfelartige Dach war übersät mit etwas, das wie
schwarze Knochen oder Eisenstangen aussah, und
mit genug Schornsteinen, um Rauchsignale von den
drei Dutzend Feuern auszustoßen, die versteckt, auf
rußigen Feuerstellen tief unten in den düsteren Eingeweiden dieses Ungeheuers brannten. Mit diesen
vielen Kaminen sah das Dach wie ein riesiger Friedhof aus, und jeder Kamin stand auf dem Grab eines
alten Gottes des Feuers oder einer Hexe, die über
Dampf, Rauch und Glühwürmchen gebot. Gerade als
sie hinaufsahen, stieg ein schwacher Rußdunst aus
etwa vier Dutzend Schornsteinen, der den Himmel
noch dunkler färbte und ein paar Sterne auslöschte.
»Mann«, sagte Tom Skelitt, »Pipkin hat tolle
    Ideen.«
»Mann«, stimmten ihm alle zu.
Sie schlichen über einen unkrautüberwucherten
Weg zur Veranda am Eingang.
    Tom Skelitt schob seinen