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Deutschlands. Seine Reportagen sind pures Gold, also scheiß drauf. Wenn sie in Hamburg erst das Material zu sehen bekommen, werden sie sich schon wieder einkriegen.
    Der Grat verbreitert sich.
    Der Compound rückt näher.
    Jetzt sind auch die Wachen zu erkennen. Eine hat sich am talwärts gelegenen Hauptzugang postiert, die andere in Höhe der Stallungen, wo sich der Pfad nach oben windet. Er gibt das Zeichen, anzuhalten. Sie schießen Fotos, filmen. Ein paar letzte, flüsternde Worte in Ingas Kamera.
    Ab jetzt keinen Mucks mehr.

    Und weiter.
    Obwohl, eigentlich könnten sie auch hierbleiben. Fast drei Stunden haben sie für die Strecke gebraucht, jetzt ist es Mitternacht. Noch mal drei, vier oder fünf Stunden dürfte es dauern, bis die Operation anläuft, so genau weiß Hagen das auch nicht, nur, dass vor Sonnenaufgang alles über die Bühne gegangen sein muss. Von hier aus hätten sie die Szenerie gut im Blick, aber er ist noch nicht ganz zufrieden.
    Für uns sind Logenplätze gebucht, denkt er.
    Also vergeht eine weitere Stunde mühseliger Kraxelei, bis sie fast über dem Anwesen sind, zu Meistern gereift in der Kunst der lautlosen Fortbewegung. Irgendwo über ihnen brüten die Sniper. Der Grat schrumpft erneut auf Handtuchbreite, auch die Neigung hat bedenklich zugenommen, aber mit etwas Körperspannung lässt sich die Nacht hier schon rumbringen.
    Die elend lange Phase des Nichtstuns.
     
    Hagen blinzelt. Schaut auf die Uhr.
    Halb fünf durch.
    Sollte es nicht bald mal losgehen?
    Es sei denn –
    Nein, völlig unmöglich! Undenkbar, dass sie die Operation abgesagt oder verlegt haben. Heute erscheint sein Artikel, die Bedingungen sind ideal, warum hätten sie die Aktion verschieben sollen? Er versucht den Gedanken zu ignorieren, doch im Osten breitet sich der Morgen aus wie Leuchtgas, und nichts geschieht.
    Von welcher Seite werden sie einfallen?
    Ganz sicher kommen sie nicht durchs Tal reingeknattert, so viel steht fest. Damit würden sie eine Welle aus Lärm vor sich herschieben, die den Männern im Compound luxuriös viel Zeit ließe, ihre Kalaschnikows durchzuladen. Ergo nähern sie sich von jenseits des Kamms. Was aus verschiedenen Gründen Sinn ergibt. Solange sie im Tiefflug sind, wird das benachbarte Tal den Schall schlucken, und sie bleiben bis zur letzten Sekunde unsichtbar. Dann hochziehen, über die Kuppe hüpfen, gleich wieder runter, Zugriffteams auswerfen. Bei Befreiungsaktionen zählt das Momentum. Sobald man aufplatzt, wie es im Jargon so schön heißt, muss man die Bösen praktisch schon von den Geiseln separiert haben. Sprich, mittig rein, truppweise die Gebäude durchkämmen, Kämpfer entwaffnen oder liquidieren, während die Gefangenen bereits rausgeholt werden, deren Aufenthaltsort dank der Sniper genauestens bekannt ist.

    Und nichts wie ab.
    Es sind die ersten Sekunden, die über Gelingen und Scheitern der Aktion entscheiden. Sekunden, die Hagen kraft seines Willens herbeizuzwingen versucht, während der Gedanke, dass sie es abgeblasen haben, wie ein Betrunkener hinter seiner Stirn randaliert.
    Als er schon ernsthaft zu zweifeln beginnt, entfährt Björklund ein unterdrücktes Husten.
    Idiot!
    Kann da oben jemand was mitbekommen haben?
    Er spitzt die Ohren. Spitzt sie so sehr, dass ihm das ferne, mehr ahn- als hörbare Dröhnen nicht entgeht, das im Moment des Erklingens schon wieder verstummt, herangetragen von einer verräterischen Luftströmung.
    Adrenalin flutet seinen Körper.
    Er macht den anderen Zeichen, reckt den Daumen zum Himmel. Sieht, wie Björklund seine Kamera in Position bringt, Inga sich aufrichtet, die Handycam umklammert, sich vorbeugt.
    Das Gleichgewicht verliert –
    Ins Rutschen gerät –
     
    Hält den Atem an.
    Inga rudert wild mit den Armen. Einen trügerischen Moment lang scheint es, als werde sie sich fangen. Fuchtelnd kämpft sie um ihre Balance, verkrallt sich in Björklunds Ärmel –
    Dann bröckelt der Saum des Grats unter ihr weg, und sie schlittert den flachen Hang hinab, den Fotografen mit sich reißend.
    Geräuschvoll wie eine Lawine gehen die beiden zu Tal.
    Vor den Augen der Sniper.
    Vor den Augen der Wachen.
    Und die fangen da unten an rumzuschreien wie am Spieß. Wecken den ganzen Compound auf mit ihrem Gebrüll. Feuern wie wild in den Hang, wo sie Inga und Björklund in der Dunkelheit vermuten, während Männer aus dem Hauptgebäude gestolpert kommen, ihre Kalaschnikows in Anschlag bringen, verwirrt, da sie nicht wissen, aus welcher Richtung der